Live more, worry less ✘ Pahra

Il avait les yeux rivés sur elle depuis presqu’une heure, absolument fasciné par cette silhouette gracile dont les moindres gestes semblaient relever d’une chorégraphie à la fois complexe et aérienne. Par un puissant sortilège, elle l’avait fait prisonnier de chaque seconde pendant lesquelles elle restait là, accessible, à sa portée, et où il ne trouvait pas la force de la rejoindre. La peur de se faire rejeter le paralysait, il était bien incapable de traverser le chapiteau pour aller l’aborder. Cela faisait une dizaine de jours qu’il évitait systématiquement d’y penser, tant bien que mal, malgré ce visage qui le hantait jour et nuit et sur lequel il rêvait de dessiner un sourire tendre, réel. Pas comme ceux qu’elle fabriquait dans son usine robotique et dont elle se paraît telle une armure pour faire face au monde entier lors des spectacles. Non, il voulait faire naître sur ses lèvres quelque chose de vrai, quelque chose de beau. Quand elle était avec lui, il voyait parfois danser les étoiles dans le noir de ses yeux. Mais jamais il ne le lui avait dit, de peur que ça ne les chasse de son regard et que ça ne le rende ombrageux à tout jamais. Il se contentait de s’accrocher au maigre espoir qu’un jour, peut-être, elle devinerait toutes ces choses qu’il n’osait lui avouer et qu’elle verrait en lui autre chose qu’un simple ami. Le mot lui faisait mal comme mille petites morts qui piquaient dans sa poitrine.

A côté de lui, Gill le concierge se racla bruyamment la gorge pour attirer son attention. « Oublie-la. » Dans un sursaut, il revint à l’instant présent, laissant s’échapper à regrets ses songes teintés d’impossible. « Hm? » Il détacha enfin son regard de la peau de porcelaine de la mexicaine et la réalité l’assomma subitement ; les bruits, les spectateurs, l’agitation, tout se mit à l’oppresser d’un seul coup. Il ignorait à quel point elle l’avait ensorcelé. Le constat fut brutal, sans appel. Il était condamné. « Mahra » rétorqua son ami.  Le prénom lui vrilla le crâne. « Les gens commencent à parler. » Qu’ils jasent, le jeune homme n’en avait que faire. Bien sûr que leur rapprochement si soudain n’était pas passé inaperçu ; lorsqu’on fréquentait une fille comme elle, il fallait s’attendre à ce que tout le monde soit au courant. A croire qu’ils détenaient toutes les vérités sur une relation qu’il avait lui-même beaucoup de mal à comprendre, à s’expliquer. Il était seulement en train de décrypter les codes que la dresseuse lui jetait en pâture. Et si on se moquait de lui, et si on le pensait crédule de s’imaginer pouvoir un jour suspendre une si belle femme à son bras, ça ne l’atteignait pas. Parce que ce que lui-même ignorait, les autres ne pouvaient pas le savoir. La clé se trouvait dans le cœur de Mahra, mais elle était incroyablement bien gardée. « On est juste amis, mentit-il, à moitié. » Il s’efforça de paraître convaincant, il n’avait pas envie d’en discuter. Ce qu’il se fantasmait en silence n’appartenait qu’à lui. « Crois-moi, il vaut mieux que ça en reste là. » Non, il ne pouvait pas, il ne voulait pas. Il devait savoir ce qu’elle refuserait obstinément de lui dire, il trouverait un moyen, il y arriverait. Piros ne regarda pas la fin du spectacle ce soir là et ce fut la première fois.

Il se rua à la Tête du Sanglier, oubliant au passage de se vêtir de sa veste en cuir et de son chapeau. Tant pis si on le remarquait. Tant pis si on le démasquait. Il avait besoin de boire, de noyer ses démons, d’oublier cette femme blonde qui hantait ses nuits et la brune qui nourrissait ses rêves. Il passa une grosse partie de la soirée à boire. Assis au fond du bar, le tavernier le servait sur demande. Piros avait l’alcool mauvais, il chantait de vieilles chansons indécentes au milieu de la taverne mais ce n’était pas le goût de tout le monde. Quelques temps avant le couvre-feu, on le mit dehors.

Piros titube dans les rues de Pré-au-Lard. La chance est avec lui ce soir, malgré qu’il n’ait pris aucune dose de potions de chance mais plutôt beaucoup trop d’alcool. Les aurors l’évitent à merveille mais le jeune homme ne se dirige pas vers sa chambre d’auberge ou vers le cirque. Il se promène et se perd à travers les allées sombres du village. Il est autant perdu dans son esprit que physiquement et quand il entend des cris derrière lui, il se met à courir par instinct. « ARRETEZ-VOUS ! » Il ne sait pas si c’est à lui que l’on s’adresse mais il court, il fuit, parce que c’est ce qu’il sait faire de mieux. Quand il entre dans un grand entrepôt qui paraît désert, il pense que c’est le meilleur endroit pour se cacher. Il fait tomber quelques caisses parce qu’il fait trop noir et qu’il ne trouve pas sa baguette. Soudain, il entend derrière lui : « Certains s’amusent bien après les représentations. » C’est sa voix. Une voix qu’il reconnaîtrait entre mille. Il se retourne, chancelant, et elle est devant lui. Même dans la pénombre, il devine ses cheveux, sa silhouette, son regard. « Lumos. » L’éclat de sa baguette lui brûle les yeux, il met une main devant son front pour limiter la lueur. « Bah j’peux en dire autant d’toi ! Qu’est-ce’ tu fais là ? Pourquoi tu t’caches ? » Il articule mal le lâche, il est totalement bourré. Pourtant, il voit toujours aussi bien. Il voit Mahra et ses beaux yeux, où dansent les étoiles.

Lorsqu’elle planta ses prunelles émeraudes dans les siennes, il sentit son cœur se serrer. « Salut. » elle aurait pu simplement le saluer d’une déglutition difficile, voix hésitante. Elle ne le libèrerait plus des reflets mordorés qui faisaient briller ses yeux, il était à nouveau hypnotisé par tout ce chaos qui se dégageait subtilement d’elle. Il perdit le peu de moyens qu’il possédait, ainsi exposé, la chair à vif, sous son regard de braise – de fauve, autoritaire. Il s’était plongé dans la fente de ses orbites pour trouver en elle l’audace dont il manquait tant. Il y décela une étincelle qui se mit à scintiller dangereusement, quelque part en elle. Mahra  le considérait de son air habituel, ni froid ni chaleureux, un peu particulier. Son visage parfait et délicat se transforma en un faciès faussement surpris, elle ne lui cachait même pas qu’elle s’était attendue à le trouver ainsi. Il se fracassait contre sa peau, comme des vagues contre un récif. Alors elle ne cherchait pas à rendre convaincante la seule expression qu’elle acceptait d’afficher.  La dresseuse ne laissait jamais rien transparaître, pourtant elle était loin d’être inexpressive. Seulement elle rejetait sans cesse toute spontanéité ; chaque émotion qu’elle laissait voir au regard du monde devait être nécessairement sous son contrôle, à tout instant. Il en avait pleinement conscience, pourtant il s’acharnait encore à vouloir la surprendre. Mais là, c’était raté. Elle ne le salua pas.  « Et toi, pourquoi tu t’caches ? » Mordante. Elle était en colère ? Piros était sûr de l’aimer aussi quand elle était en colère. Il pouvait l’aimer n’importe où, n’importe quand, n’importe comment. Quel idiot. « Baisse son intensité. Ils ne vont voir que ça s’ils passent par ici ! » Elle prend les choses en main, comme d’habitude, mais avant qu’il ne s’exécute, il voit passer dans son regard une lueur qui s’éteint. La déception ? L’épuuisement ? Piros en est la cause.

Une ombre, sinistre, s’était abattue sur eux.  Elle les avait engloutis dans les ténèbres, comme ça, d’un seul coup. Fatal. Et à partir de cet instant, Piros crut qu’il ne serait plus jamais fait pour la lumière.

Elle l’attire vers lui, dans un coin sombre. Un scenario qui pourrait les perdre tous les deux, et pourtant, rien ne se passe. Mahra ferme les yeux, pose sa tête contre les caisses qui les protège ou les enferme. Piros voit son cou, nu, il a envie de l’embrasser. Mais il se perd dans ses propres pensées. Boire pour oublier ? Il n’avait pas besoin de ça pour perdre ses souvenirs. Parfois, le sorcier se rendait compte que ses pensées étaient floues, son esprit perdu, enrhumé. Mais il ignorait d’où cela venait. Quelques bribes du passé étaient incomplètes, son histoire déchirée. Et il voyait en Mahra une nouvelle page à tourner. Mais elle ne cessait de toujours l’enfoncer. Il se repasse en boucle son attaque. Elle voulait savoir pourquoi il se cachait, elle répondait toujours à ses questions par d’autres questions. Il s’était livré à elle, il pensait qu’ils avançaient, mais elle ne faisait que les faire reculer. Encore et encore. « Pourquoi tu te mets dans de tels états Piros ? » Il ne lève pas la tête, il ne veut pas affronter son regard lourd de reproche. Il sait ce qu’elle pense. Et pour une fois, il s’en fout. Il ne veut plus souffrir à cause de ce que les autres pensent de lui. Il aura beau essayer, il ne rentrera jamais dans le moule. Il aura beau essayer, Mahra ne sera jamais à lui, entièrement. Elle est sauvage, comme ses sombrals. Et on apprivoise pas le vent. « Qu’est-ce que ça peut t’faire ? » Il est sur la défensive le maître des cauchemars. Il ne veut plus entendre la voix de Mahra, et pourtant tout son corps crie, la supplie de parler, de murmurer, de chanter. Il a besoin d’elle, malgré lui, parce que ce soir, il aimerait pouvoir l’oublier. Mais elle est en lui.

Piros s’adosse contre des caisses, il essaie de comprendre où il est, mais même ça il en est incapable. « Pourquoi tu réponds toujours par des questions ? »  Après tout, si ils sont coincés là, autant taper la causette. A force de danser, de se tourner autour, ils vont finir par se louper comme on loupe un train, de justesse, de déception, de colère. « Tu me rends fou Mahra… » Sa langue se délie toute seule, sans qu’il ne l’autorise à délivrer de tels secrets. Le piège se referme. Ça lui lacère la poitrine, de la voir comme ça, face à lui. Il croyait que ça ne l'atteindrait pas, depuis le temps qu'il s'applique à ne rien ressentir. Mais c'est tout le contraire, il a mal partout. La douleur le prend par surprise, lui qui se pensait immunisé. Il est tout paniqué par cette vague de peur qui l'envahit, ça le retourne dans tous les sens et il ne sait pas quoi faire. Il a l'impression de respirer de l'éther qui fait des ravages dans ses poumons. Son souffle lui brûle la trachée, devenue extrêmement inflammable. Il y a une boule qui reste coincée dans la gorge chaude. Elle met longtemps avant de presque disparaître. Le regard de Piros ne quitte jamais le visage de Mahra. Il est soulagé d'avoir ce verrou en lui, qui l'empêche de péter les plombs parce qu'elle n’est pas prête. Il est calme même quand il est impatient, même quand ça le bouffe de l'intérieur tellement l'attente lui est insupportable. « Est-ce que je te fais peur ? » Il s’approche d’elle comme elle l’a fait un peu plus tôt. A quelques centimètres de son visage. L’endroit est exiguë, il peut presque toucher ses hanches. À tout moment, il pourrait perdre le contrôle.

Il avait rechuté, et plutôt spectaculairement. C’était certainement à cause de l’hiver, de la neige qui tombait sans appel dans les rues, la poudreuse blanche symbole de l’oubli, qui recouvrait tout le village et ceux qui s’y trouvaient. C’était parce que l’hiver sans son père était insupportable ; parce que Mahra l’évitait toujours, qu’il avait appris qu’elle se rapprochait dangereusement d’un imbécile trop doux pour son caractère sauvage ; parce que l’inquiétude d’Iverna le rendait dingue ; parce que l’alcool lui manquait, parce que tout faisait trop mal. Alors il était retourné à la Taverne, il s’était pris une cuite sans nom au beau milieu de l’après midi, jusque tard le soir –parce que pourquoi attendre la tombée de la nuit ? Il est toujours midi quelque part – sous le regard désolé du tavernier, dont l’alcoolisme rivalisait presque avec le sien.

Piros avait tenu trois semaines, trois semaines sans une seule goutte d’alcool. Cela avait été un exploit ; les douze travaux d’Hercule façon Fortescue, une putain de victoire, il s’attendait presque à voir des cotillons tomber du ciel. Et pourtant, il en était presque à tituber, à ramper comme un vers de terre dans cet hangar parce qu’impossible de tenir debout très longtemps. Il en avait fait, des efforts. Et pourtant, il y avait eu la goutte d’eau qui avait fait déborder le vase. Il se sentait terriblement vide depuis le jour où il avait appris qu’Erèbe était sorti. Le criminel avait eu sa chance de prendre sa revanche, par St Cyril, il n’avait attendu que ça pendant toutes ces années ! Et pourtant, lors du moment fatidique, il avait tourné les talons, choisi de laisser le misérable enfoiré vivre.

Sur le coup, il avait justifié son action en se disant que ce qu’il faisait à ce minable était pire, qu’il le laissait vivre avec la culpabilité d’avoir tué quelqu’un, avec la connaissance et la conscience d’être un meurtrier, une putain de raclure. En vérité, c’était moins noble que ça ; et il le savait. Il avait été faible. A cet instant précis, il avait réalisé ce qu’il n’aurait jamais voulu réaliser : Tuer Erèbe ne lui rapporterait pas sa liberté pour autant. Et quel que soit le nombre de pains qu’il lui enverrait dans la tronche, il ne pourrait jamais la venger. En traquant son ennemi comme il le faisait, il creusait sa tombe, et il n’était plus sûr de vouloir mettre les pieds dedans. Il avait privilégié la vie à la mort ; et il était rongé par ce choix qu’il regrettait, qu’il regrettait de toutes ses forces, mais qu’il était persuadé de refaire si on lui donnait un Retourneur de Temps.

Alors il était retourné à la Taverne, et plongé dans la seule condamnation salvatrice qu’il avait sous la main ; le Whisky pur Feu. Il avait tout foiré, encore une fois.

Et il comptait tout foutre en l’air, puisqu’il se rapprochait dangereusement de Mahra, ils n’avaient jamais été aussi proches avants et ça le stimulait, ça lui donnait un but, enfin. Il lui demande si il l’effraie, parce qu’il doute de sa réputation. On le surnomme le Maître des Cauchemars alors que c’est lui qui a toujours été un putain de froussard. Ce surnom, il ne le mérite pas, il n’en veut plus. Il a fait trop de mal autour de lui, mais le cirque est accroché à sa peau. Il ne s’en débarrassera jamais. Elle reprend encore sa question, parce qu’elle est maligne Mahra, elle agit toujours ainsi. Mais Piros se rapproche un peu plus, pour la défier, pour la faire réagir. Il colle presque son bassin contre le sien, et alors elle relève les yeux. « Non Piros. Tu n'me fais pas peur. » Elle est douée la dresseuse, elle l’apaise, comme elle le fait avec ses chevaux ailés. Elle pose sa tête contre son front, et il sent toute la colère, tout la rage, s’évader. Comment fait-elle ? Comment peut-elle l’apprivoiser ainsi ? Elle pose ses mains sur son torse et ça le fait frissonner. Le maître des chauchemars ne maîtrise rien du tout. Il a déclenché quelque chose de plus fort que lui. Et quand elle pose ses lèvres contre les siennes, il oublie tout. Erèbe, l’angle blond, les Aurors. Tout est vide autour de lui, il n’y a que Mahra. Elle a les lèvres fines et il meurt d’envie de les baiser jusqu’à l’auror. Il veut la prendre dans ses bras, mais il n’ose pas. Finalement, le baiser est court, beaucoup trop court. Et quand elle s’écarte, elle semble encore plus triste, plus détruite qu’avant. Piros ne comprend pas. « En vieil allemand, cauchemar est issu de mahra qui veut lui même dire cheval et… la prononciation se confond souvent avec le mot mourir. » Tout s’éclaire. Piros se rend compte qu’elle s’ouvre à lui comme elle ne l’a jamais fait, et ça le comble de joie, et de peine en même temps. Il comprend qu’elle a une histoire, un passé, comme eux tous et qu’il lui faudra du temps. Mais elle a ouvert la porte, et c’est un espoir que le sorcier ne peut pas laisser passer. « Je trouve que c’est un très bon résumé de ma vie. » Elle a baissé les armes et pour l’encourager à continuer, Piros veut lui prendre les mains, celles qu’elle a toujours posé contre son torse. Le contact est fort, intime. « C’est vide dedans Piros. J’ai plus envie de souffrir. J’ai plus envie d’avoir mal. » Je ne te ferai aucun mal. Mais ça, il ne peut pas lui promettre. « Et si j’te laisse approcher… Ca se termine toujours mal avec moi Piros. »

Ils étaient deux. Maudits par leur passé, par leur carapace. Et ça le tuait à petits feux, parce qu’il savait que rien ne serait jamais comme il faut. Pourtant, il est prêt à plonger dedans la tête la première. Il est prêt à la suivre et à l’emporter avec lui. Parce qu’une fois ne suffit pas, il lui faut d’autres baisers. « On est deux alors. Et je préfère aller en enfer avec toi, qu’aller nulle part ailleurs. » Piros prend les devants et rattrape les mains de Mahra qu’elle a lâché. Il a été trop doux, trop bon avec elle. Il veut lui montrer qu’elle n’a rien à craindre. Elle n’est pas comme ses chevaux finalement, elle est bien plus forte, bien moins sauvage. Il lui lève le menton d’une de ses mains et il plonge dans ses iris sombres. Celles dans lesquelles il aime tant se noyer. Des milliards de pensées se bousculèrent dans la tête de Piros. Il n'arrivait pas à comprendre ce qu'il se passait, ce qu'il lui arrivait. Tous les deux étaient incapables de se comprendre, pour la première fois. C'était comme s’ils parlaient un langage codé. C'était le monde qui tournait à l'envers. La sensation du baiser de Mahra sur ses lèvres lui donna l'effet d'une décharge électrique. C'était comme s’il recevait des centaines de poignées de châtaignes sur chaque particule de sa peau. C'était comme si sa colonne vertébrale allait de travers. C'était comme si on lui brûlait le corps.

Il était un homme, un séducteur, et des baisers il en avait donné des tas. Mais il en avait reçu rarement. Alors au fond, peut-être qu'il avait tout fait pour que Mahra le remarque, peut-être qu'il avait peur de ne pas compter, car au fond, il n'avait jamais compter pour personne. Il n'était qu'un misérable, il en avait conscience, et c'était pour ça qu'il agissait avec autant d'arrogance et de dédain au quotidien, parce qu'il voulait se protéger des sentiments humains. Mais, il ne pouvait plus se protéger de Mahra, elle l'avait cerné, elle avait tout compris, comme elle le faisait depuis toujours. Alors Piros n'avait plus qu'à abandonner, il n'avait plus qu'à lâcher prise et enfin s'avouer à lui-même ses secrets enfouis. La fougue le transportedans une danse mouvementée qui lui fait tout oublier. Il se détend, relâchant ses muscles, la serrant contre lui. Il lui prend la taille, et la soulève un peu, pour qu'elle puisse être à sa hauteur. De l'autre main, il lui caresse le visage, sa peau est douce, il peut sentir sous ses doigts la chaleur et la fragilité de Mahra. Elle est comme un oiseau courageux qui veut à tout prix s'envoler. Elle cache quelque chose en elle qui veut à tout prix se montrer. Et peu à peu, ses caresses se font de plus en plus entreprenantes. Piros décide de franchir le barrage de ses lèvres pour venir entremêler sa langue à la sienne. Il n'a jamais ressenti cela avant. Chaque particule de son être se décompose. Toutes les certitudes qu'il avait eu jusqu'ici se brisent. Piros était en train de tomber, et ce baiser était la seule chose à laquelle il pouvait se raccrocher.