In this together | Zephyr

Son souffle est court, paniqué. Ses sourcils froncés. Il se tourne, se retourne. Il se bat, se débat. Ses gémissements ressemblent à des plaintes. Même dans cet état, il reste discret, assez pour qu'aucun Auror ne vienne voir ce qui se passe. Pourtant, dans sa tête, c'est une tornade. Le genre de chose qu'il ne peut pas contrôler, le genre de chose qui le balance dans tous les sens, comme une simple poupée. Passif, il subit. Il ne peut pas faire autrement. Et quand ses yeux s'ouvrent subitement, ses pupilles écarquillées, un poids sur la poitrine comme si on avait posé une brique sur son torse, les images restent gravées derrière ses prunelles. Keir se demandait combien de temps il mettrait avant de revivre tout ça dans sa tête. Sa peur. Ses angoisses. Combien de temps passerait avant que ses nuits soient de nouveau hantées par cette crainte que tout s'arrête dans la violence et le sang, pour lui comme pour ceux qu'il aime. Une semaine. Voilà combien de temps. Sept jours. Les sept premières nuits étaient passées, et la huitième était finalement celle qui le laisserait dans l'état le plus déplorable. Ses cernes sont marqués comme jamais, son cœur ne parvient pas à se calmer, peu importe combien de temps il fixe le plafond ou ferme les yeux. Pour être honnête, il ne sait même pas combien de temps il passe à ça. Ça pourrait être trente secondes comme cinq minutes, peu importe. Aucun changement.

L’Écossais finit par se relever, avec un peu de peine due à la fatigue. Il ne dort que peu, mange encore moins, et les deux commencent avoir leur impact sur son corps. Son regard vient fouiller la salle, pour finir par se poser sur son camarade de cellule. Il fait encore sombre, il est certainement très tôt. Il lui faut un moment pour que ses yeux finissent par distinguer les traits de Zephÿr, pour qu'il remarque que celui-ci ne dort pas plus que lui. Mais là où lui tremble à cause de ce qui lui reste en tête, le garde-chasse semble emmitouflé dans sa couverture, immobile. Impassible. Un état dans lequel il ne l'a pas vu depuis plusieurs jours. Depuis qu'ils sont là, et que l'Allemand se bat pour en sortir, révolté.

Il hésite un long moment, fixant Zephÿr de ses grands yeux clairs, cet homme qui ne fait que regarder la porte, encore et encore, sans presque ciller. Il hésite. Il n'est pas à l'aise avec l'idée et en même temps... En même temps, il en a sacrément besoin, là, tout de suite. Parce que seul sur son lit, tout ce qu'il voit, ce sont ces cadavres devant lui. Et cette culpabilité qu'on lui met sur le dos. Si rien n'est vrai, si rien n'est jamais arrivé, cette culpabilité, elle, il la connait. Parce qu'il se considère responsable de leur fuite. Alors plus il y pense, plus les larmes lui viennent, plus la panique remonte, plus il s'emballe. Incapable de contrôler ses émotions, comme un enfant. Sa famille lui manque. Leur chaleur lui manque. Keir finit par se lever, maladroitement, puis un faible pas chancelant après l'autre, il s'approche du lit de Zephÿr pour venir s'échouer sur le matelas à côté de lui, couverture sur les épaules. Il ne dit rien, n'ose pas demander quoi que ce soit de peur d'essuyer un refus. A genoux à côté du garde-chasse, il se contente de venir poser sa tête contre son épaule, les yeux fermés, le souffle tremblant. Comme un enfant.

Il n'a jamais connu Zephÿr très tactile. A vrai dire, il n'a jamais osé essayer de faire le moindre geste dans sa direction, se contentant de sa présence, du fait qu'il l'accepte à ses côtés. Ça lui suffit, en temps normal. Il n'est pas exigeant, pas intrusif, surtout pas ces derniers mois. Mais il ne l'a jamais vu, jamais imaginé comme quelqu'un qui serait à l'aise avec ce genre de contact. Alors il s'attendait un peu, juste un peu, à ce que l'Allemand bouge une épaule pour tenter de le déloger. Il aurait compris, se serait écarté, malgré son besoin de contact humain, de chaleur. Il aurait fait avec. Mais à sa surprise, le garde-chasse ne fait pas le moindre geste, le laisse reposer sa tête là, sur lui. Il l'entend soupirer mais il ne fait rien qui le laisse imaginer qu'il le dérange, pas une seule seconde. Ca va aller... Ces mots, Keir est à peu près certain qu'ils en doutent tous les deux, après une semaine, après toutes ces nuits pénibles, ces journées difficiles pour le moral et pour le corps. Il l'a bien remarqué, le Poufsouffle, cet épuisement qui gagne les traits de l'adulte avec lui. Ils commencent à être en piètre état, l'un comme l'autre, et la possibilité que les choses finissent par aller semble de plus en plus distante. Ils vont... Ils vont bien finir par nous laisser sortir d'ici... Il sait que c'est pour le rassurer, tenter de lui apporter un peu de réconfort. Lui offrir une vision positive des choses, autant qu'elle peut l'être. Un peu d'espoir. Sept jours, et les voilà déjà à se demander s'ils vont vraiment quitter ce cachot un jour ou l'autre. Lui se dit que oui, que ça va finir par venir. Poudlard ne peut de toute façon pas garder des gens enfermés aussi bas dans le bâtiment indéfiniment, n'est-ce pas ? Des gens apparemment malades, surtout ? Le ministère ne laisserait pas le directeur faire ça, pas vrai ? Il se raccroche à cette idée, parce que la laisser lui échapper n'apporterait rien de bon. Alors, il acquiesce doucement, son front frottant contre le tissu de la couverture qui couvre les épaules de Zephÿr, resserrant un peu la sienne autour de lui.

Il garde le silence un long moment, assez longtemps pour que son souffle se calme un peu, que son cœur cesse de battre dans ses tempes. Il se sent un peu moins faible, a l'impression qu'il a un peu plus de contrôle sur son propre corps. Pour ce à quoi ça peut bien lui servir... Qu'est-ce qui va nous arriver, à votre avis ? Ces examens, qu'on passe, est-ce qu'on va les passer en boucle, les mêmes toutes les semaines, jusqu'à ce qu'ils décident que ça leur suffit ? Plus il avance dans sa phrase, plus il réalise que c'est très probablement ce qui va se passer. Il n'a pas hâte d'entamer la semaine à venir, vraiment. Il n'est d'ailleurs pas particulièrement à l'aise avec ses camarades de tests, pas même avec le bibliothécaire. Il doute réussir à être à l'aise avec quiconque ici, de toute façon. Sauf peut-être Zephÿr. Zephÿr, et Hope, qui a aussi eu la malchance de se retrouver emmenée dans ce lieu horrible. Hope, bon sang. Il ne sait pas comment elle va. Il ne communique quasiment pas, n'y arrive pas. Mises à part avec les personnes venues le voir, il n'échange pas, pas vraiment. Il devrait aller la voir, demain matin, au petit-déjeuner. Voir comment elle tient le coup. J'aimerais... J'aimerais pouvoir aller m'asseoir dehors. Même maintenant. Je sais que je n'aurais de toute façon pas le droit, pas à cette heure, mais j'aimerais... Il veut voir les étoiles. Il veut voir la lune. Il veut sentir l'air frais des nuits d'Ecosse sur sa peau. La fatigue jouant, les larmes lui montent aux yeux. Il remercie la presqu'absence de lumière et sa position, qui cachent ce désastre au garde-chasse. Et s'il renifle un peu, il s'imagine que c'est suffisamment discret pour ne pas se faire remarquer. Quand on sortira, j'irai vous chercher... Je ne sais pas... Un gâteau, à Pré-au-Lard. On fêtera ça ensemble. Ou chacun tout seul, comme vous préférez. Je ne veux pas... Je ne veux pas m'imposer. Il espère que faire des plans pour leur sortie des cachots lui permettra de garder un peu le moral, en prévision. Qu'est-ce que vous ferez, une fois dehors ?

Quand il sent Zephÿr bouger, Keir redresse la tête, le dos un peu plus droit, ses mains venant tirer davantage sa couverture sur ses épaules. Il a l'impression de le déranger, quand il l'entend soupirer, et il se tasse un petit peu plus, comme si ça pouvait le faire disparaître. J'espère qu'ils vont en être très vite lassés, de leurs tests. Je pense pas pouvoir continuer à ingurgiter leurs potions encore longtemps, c'est elles qui vont me rendre malade à force. Il acquiesce doucement. Il a détesté cette journée-là, cette journée où il a eu l'impression d'être un cobaye. Et en soi, il l'était, un peu, à devoir ingurgiter ce qu'on lui donne pour voir ce qui en ressort, quels résultats ils obtiennent. Il se demande dans quelle mesure les médicomages tâtonnent, s'ils savent vraiment ce qu'ils font ou s'ils y vont au hasard, utilisant les personnes en quarantaine « pour voir ». Il préfère se dire que si, ils ont une idée de ce qu'ils leur font subir, parce que l'inverse est effrayant. L'inverse le laisse imaginer que tout peut arriver, y compris le pire. Ça lui glacerait le sang. Je ne peux pas te dire combien de temps encore cela va durer... Le moins de temps possible, je l'espère. Ainsi, ils sont deux. Il aurait aimé que Zephÿr ait la réponse, qu'il puisse lui dire avec certitude qu'ils seraient dehors demain, dans une semaine, dans deux, peu importe le nombre tant qu'ils en sont sûrs, mais personne ne l'a, cette réponse. Personne pour réellement le rassurer, lui donner la date de fin de ce début d'enfer. Je note ta proposition dans un coin de ma tête, j'oublierai pas. Lui non plus. Il trouvera bien un moment pour aller à Pré-au-Lard, puis s'éloigner du château, prendre un peu l'air ailleurs, ne pourra que lui faire du bien. Il y pense déjà, même s'il ne devrait pas, parce que la réalisation qu'il en est peut-être encore loin lui fait plus de mal qu'autre chose. Il ne sait pas ce qu'il est censé faire, s'il est censé laisser sa tête fonctionner au risque de davantage souffrir de la réalité, ou s'il doit tout bloquer, se contenter de laisser s'écouler chaque jour comme le précédent, comme une poupée, encore. Il se ternit, petit à petit.

Qu'est-ce que je ferais, une fois dehors... Hm... Je resterai un petit moment enfermé chez moi, à jouer du Beethoven. Ça lui semble être un plan totalement valable. Peut-être que lui aussi fera de même, cloitré dans sa salle commune ou dans son dortoir, à jouer jusqu'à en lasser ses camarades, à en blesser ses doigts, à avoir ces taches de couleur définitivement imprimées derrière ses paupières. Jouer. Jouer jusqu'à ce que le monde autour n'existe plus. Jouer jusqu'à ce que plus rien d'autre n'ait la moindre importance. Il a de la chance, lui. Il a son ukulele avec lui, au moins, grâce à Joanie. Il peut jouer, s'il le veut. Il a un peu de mal à trouver l'envie, ou à ne pas ressentir de culpabilité quand il enroule ses doigts autour du manche de l'instrument, mais il est là, avec lui. Zephÿr, lui, est loin de son violon. Il n'a pas la moindre chance de s'échapper grâce à ça. Et toi, alors ? Tu comptes faire quoi en sortant d'ici ? En retournant en cours ? L’Écossais replie ses jambes contre son torse, les enroule de ses bras, relevant les épaules. Je ne sais pas trop... J'ai envie de beaucoup de choses, et de rien du tout à la fois... L'une de ses mains se détache de son avant-bras, sort de sa couverture pour venir dégager une de ses mèches de cheveux. Je crois que j'aurais tendance à vouloir profiter des dortoirs, profiter de mon lit à moi, mais je doute qu'ils apprécient que je sèche les cours, même si mon professeur est ici avec nous, actuellement... Après tout, s'ils lui ont trouvé un remplaçant, c'est bien pour qu'on puisse continuer à étudier, non ? Je doute avoir un traitement de faveur, même s'ils m'ont gardé ici. Au contraire, il s'attend presque à être jugé plus sévèrement que d'autres, puisqu'il aura loupé une partie des cours. Il espère que non. Il n'est pas sûr de tenir le coup, si ça se passe ainsi. J'aimerais bien aller voir ma famille, aussi... Ils me manquent, mais... On sait, vous comme moi, qu'ils me laisseront jamais faire non plus, pas vrai ? Le Poufsouffle vient poser sa tête sur ses genoux, ferme les yeux quelques instants. Sa voix, quand elle se fait de nouveau entendre, est étouffée, mais il n'a pas le courage de relever la tête. J'imagine que je vais... Je ne sais pas... Tenter de retrouver un rythme normal, avec les cours, les repas, les devoirs... C'est déprimant, de se dire qu'au final, rien ne va vraiment changer, si ce n'est que ses tests pour l'épidémie laisseront la place à ses cours de Zoomagie, et qu'il ne se rendra plus dans son cachot mais dans sa salle commune une fois l'heure venue. Rien ne va changer, et en même temps, tout va changer. Perturbant.

Vous voulez... Vous voulez mon ukulele, pour jouer un peu ? Il lui propose ça comme ça, à peu près sûr qu'il va refuser, mais de manière égoïste, ça lui permet de se sentir un peu mieux vis à vis du fait que lui a son instrument avec lui alors que le garde-chasse, non.

Non, ça ira, mais merci. Il est un peu déçu, quelque part. Il aurait aimé lui faire plaisir. Il aurait aimé que ce petit geste lui arrache un début de sourire. Et en même temps, il ne sait pas trop à quoi il s'attendait. Ils sont enfermés depuis des jours, le moral tombant un peu plus chaque minute qui passe. Bien sûr qu'il ne sourirait pas. Lui-même n'en a plus vraiment l'envie, même quand il pense à ce qu'il peut y avoir de bien. Il se doutait de la réponse. Il aurait mis sa main à couper. Mais il est déçu. Étrange. Je suis sûr que quand tu sortiras d'ici, tout ira mieux... C'est vague, « tout ». Ça veut tout et rien dire à la fois. Il ne sait pas s'il parle de sa famille, de son état physique, de son état mental. Des cours. De sa fatigue. De son appétit. Il n'arrive pas à comprendre ce à quoi il fait référence, exactement, et ça semble plus être une phrase lâchée dans une faible tentative de lui remonter le moral qu'autre chose. Il apprécie, vraiment, mais sur le coup... Sur le coup, ça n'apporte rien. Mais il ne dit rien, ne commente pas, se contente juste de remuer vaguement la tête de haut en bas, autant que sa position le lui permet. Il ne va pas aller se mettre son camarade de quarantaine à dos pour lui avoir dit que ce genre de remarque n'aide en rien. Et depuis quand pense-t-il que ça n'aide en rien, d'ailleurs ? Son manque de sommeil, son cauchemar doivent jouer. Il ne voit que ça.

Tu voudrais pas jouer quelque chose ? Je sais pas.. Ce qui te vient à l'esprit ? Keir se redresse un peu, la couverture tombant légèrement de ses épaules alors que ses yeux s'écarquillent de surprise. Il ne s'attendait pas du tout à cette demande, vraiment pas. Il ne joue plus trop pour les gens, n'ose plus. Il le fait avec Joanie, mais c'est un accord mutuel, il joue, elle dessine. Il n'est pas fixé, écouté, seul créateur, seul artiste sur l'instant comme il pourra l'être ici. Il laisse un long moment s'écouler en silence, à hésiter, son cœur s'emballant face à une telle perspective. Tellement longtemps, à vrai dire, qu'il se demande si Zephÿr va se rendormir tant tout semble calme, tant tout est silencieux. D'accord. Sa voix est faible et s'il ne sonne clairement pas sûr de lui, il ne décide pas non plus de le faire à contre-cœur. Il se lève, lentement, et se dirige vers son propre lit, près duquel son instrument repose. Il l'attrape doucement, l'époussette du bout des doigts alors qu'il n'y a quasiment aucune poussière dessus, puis va se rasseoir près du garde-chasse. Il se racle la gorge, réflexe idiot quand il ne compte pas utiliser sa voix -ce qu'il ne compte clairement pas faire maintenant, merci bien-, et joue quelques notes pour vérifier que le Ukulele est toujours accordé. Il sait qu'il l'est, il a joué quelques heures plus tôt. Mais ça aussi, c'est un réflexe. Et il ne veut pas prendre le risque d'imposer à l'Allemand un morceau joué sur un instrument désaccordé. Doucement, faiblement, d'abord, les notes commencent à se faire entendre dans le cachot. Puis un peu plus fort, et elles viennent rebondir sur les murs. Il sait que l'instrument à cordes est trop petit pour réellement faire du bruit, pour déranger les autres personnes enfermées, aussi ne se sent-il pas trop coupable de jouer alors qu'il est aussi tôt et qu'ils sont encore surement nombreux à dormir. Il ferme les yeux, laisse les couleurs danser sur ses paupières closes, laisse ses doigts mener la danse d'instinct, sans qu'il ne force quoi que ce soit. « Ce qui lui vient à l'esprit », lui a demandé Zephÿr. C'est ce qu'il fait. C'est lourd, terriblement triste, avec une nostalgie qu'on ne peut pas louper même en essayant. C'est présent, ça remplit la pièce, ça l'entoure comme une seconde couverture, la première abandonnée sur ses genoux. Ça lui serre la gorge et ça le fait doucement trembler. Il s'exprime, à sa façon, sur tout ce qui le hante, ce soir, ce mois-ci, cette année. Depuis sa fuite. Il se lâche, il se laisse faire, il laisse les rênes à son corps et ça se fait si puissant qu'il ne parvient plus à jouer, ses doigts maladroits n'appuyant plus suffisamment sur les cordes pour en sortir un son net. Pardon ! Je... Pardon. Même ses mots tremblent. Cette nuit-là, pour lui, il semble n'y avoir aucun réconfort possible.

La main sur son épaule lui arrache un sursaut qu'il ne contrôle absolument pas, son cœur s'emballant un court instant avant qu'il ne réalise qu'il ne risque rien, absolument rien, juste là avec Zephÿr. Son souffle s'est bloqué dans sa gorge, forçant un début de toux. Ne t’excuse pas. Il acquiesce doucement, la pression des doigts du garde-chasse disparaissant aussi rapidement qu'elle est apparue. Je veux dire... Ne t’excuse pas. C’était très bien. Merci, vraiment. Au milieu de cette panique, de cette tristesse qui noie son torse, ça réveille une chaleur qui étire un sourire sur ses lèvres, délicat, discret. Il n'y a pas de quoi. Ce n'est rien, vraiment. Ses mots aussi, ils sont discrets et délicats, presque inaudibles malgré le calme de la nuit qui règne en maître, même à l'approche du petit matin. Le silence se fait entre eux et aucun des deux ne le brise, n'échangeant plus aucun regard. Les doigts de l’Écossais frottent à peine les cordes de l'instrument, aucun son n'en sortant.

Navré pour le bruit, les cris. Tout ça. Keir pose son ukulele sur le lit à côté de lui, venant remonter sa couverture jusqu'à la clavicule, l'une de ses mains allant repousser une mèche qui se bloque dans ses cils, le poussant à cligner des yeux quelques fois. J’ai, disons, perdu le contrôle. Totalement. J’avais oublié que je n’étais pas tout seul en quarantaine… Tout seul dans le cachot. Il ne sait pas trop quoi dire, ne sait pas trop quoi répondre. Clairement, les cris poussés par l'Allemand ne l'ont pas aidé à mieux vivre cet enfermement, et après une semaine, ça n'a fait qu'ajouter à sa fatigue, à sa nervosité. Il mentirait s'il disait que ce n'était rien. Mais il comprend. Il comprend d'où ça vient, il comprend pourquoi il a fait ça. Chacun réagit de façon différente face à tout ça, face à toute cette histoire et si lui parvient à rester silencieux, laissant le tout se jouer dans sa tête, c'est loin d'être le cas de tout le monde. Il ne peut pas lui en vouloir, pas pour ça. Puis même s'il le voulait, il n'en aurait pas la force. Cette quarantaine, ça met tout le monde sur les nerfs, je crois. Il suffit de voir le visage de tous ceux qui sont là au petit-déjeuner. Il suffit de voir la quantité de nourriture qui reste au fond des assiettes quand on commence nos journées. Il suffit de voir la motivation qui manque pendant les différents examens qu'ils nous font passer. Sept jours... Sept jours qu'on est là, et ça semble être tellement plus long que ça... Alors vous n'avez pas à vous excuser. Vous avez tenté de faire bouger les choses à votre manière, ce qui est bien plus que ce que j'ai pu faire. Je suis désolé... Pour la façon dont on vous traite. Je... Il se sent idiot, à lui dire tout ça. Il n'y est pour rien, dans toute cette histoire, alors pourquoi est-ce qu'il s'excuse ? Certainement parce que personne d'autre ne le fera, parce qu'il sera le seul à prononcer ces mots, et qu'il veut que Zephÿr les entende. Il les mérite. Si ça vous aide à supporter tout ça, vous pouvez continuer. Je comprendrai parfaitement. Il faudrait... Je ne sais pas, nous donner le moyen de nous défouler ? De vraiment lâcher tout ce qui s'accumule ? Ce serait une bonne chose, je pense. Je ne sais pas trop. Je n'en sais rien. Au moins, on serait fatigués. Ce serait une bonne chose, je crois, peut-être que là, on parviendrait à dormir un peu mieux. Il n'en est même pas certain, à vrai dire. Parce que même dans son état, même sans avoir dormi les nuits précédentes, il peine à fermer les yeux. Et quand il y arrive, il se réveille avec des cauchemars, comme cette nuit. Les épuiser un peu plus n'arrangerait peut-être rien, en fin de compte. Il n'a pas d'idée, rien qui puisse vraiment les aider, dans tout ça. Il doute que quiconque soit de la moindre utilité. Les Aurors font leur travail. Le directeur aussi, il ose l'espérer. Le seul qui pourrait mettre fin à tout ça, c'est le Ministre. N'est-ce pas ?

Le Poufsouffle finit par récupérer son instrument, se relever, sa couverture toujours autour de lui, menaçant de glisser sur le sol à chaque seconde qui passe, s'échappant d'entre ses doigts. Il s'éloigne, lentement, pour aller s'asseoir sur son propre lit, le ukulele reposant enfin contre le mur et l'un des pieds. Autrement, on peut écrire une chanson, vous et moi. A propos de tout ça. Pour vous défouler. Un léger rire lui échappe, parce l'idée l'amuse. Il n'est pas du genre à s'en prendre verbalement aux gens, à se moquer, même pour évacuer, mais là, ça le séduit étrangement. Il sait qu'il n'en est pas capable. Il contemple juste la chose.