« It's a strange, beautiful world » Maximus Lachlan

14 octobre 1979, 5:12 am, Cirencester Hospital, Cirencester, comté de Gloucestershire, Angleterre.



Le petit jour commençait à poindre à travers le verre flouté de la chambre d'hôpital, tandis qu'un conglomérat d'infirmières et de sages-femmes s'afféraient  autour du lit médical, où une femme, le ventre rond, était allongée le visage crispé par la douleur que lui provoquait les contractions. Cette femme, c'était Lena Lachlan, Kearsley de son nom de jeune fille. Âgée alors de vingt-quatre ans, Lena était une moldue, qui serrait vigoureusement la main d'un homme qui se tenait prêt d'elle, tandis qu'il passant sa main libre dans les cheveux de son épouse. L'homme en question se nommait Elyas Lachlan, un jeune moldu lui aussi, un peu moins que son épouse, avoisinant les vingt-six ans, peut-être. La pression qu'exerçait Lena sur la main d'Elyas faisait blanchir ses jointures, sous peu elle lui broierait la main à coup sûr, mais Elyas ne semblait guère s'en soucier, il fixait sa femme avec amour et compassion, caressant les cheveux de cette dernière alors qu'il lui susurrait des mots doux, des encouragements, qu'il lui déclarait d'innombrables fois sa flamme. Il était submergé d'admiration et d'amour pour son épouse qui allait sous peu lui offrir le plus beau des cadeaux : faire de lui un père.

Puis, une sage-femme releva la tête, sortant comme de nul part d'en dessous du linge qui couvrait la partie inférieure du corps de Lena, sa voix était douce, mais sérieuse, directive."Je vois sa tête, il va falloir pousser très fort, madame." Alors Lena s'exécuta, poussant de toutes ses forces pour achever de faire venir au monde ce petit-être qu'ils avaient attendu pendant neuf long mois. Sous l'impulsion elle se redressa légèrement, serrant plus fort encore la main du pauvre Elyas, alors qu'un râle douloureux arrachait les cordes vocales de Lena. Pendant plusieurs longues minutes, qui parurent une décennie à la pauvre femme, l'exercice se répéta, jusqu'à ce qu'enfin, les premiers pleurs du nouveau-né se fasse entendre. Lena s'écroula à nouveau contre le matelas du lit dans lequel elle se trouvait, à bout de souffle, éreintée, transpirante, mais un sourire béat aux lèvres, alors que la sage-femme sortait son enfant, son fils, de sous la couverture. Alors, la sage-femme présenta l'enfant à son père, à Elyas. "Souhaitez-vous couper le cordon, monsieur ?" L'homme était bouche-bée, incapable de prononcer un mot, mais il hocha fébrilement la tête et empoigna les ciseaux chirurgicaux que lui tendait l'une des infirmières présentent pour assister la sage-femme. Elyas trancha le cordon, non sans détourner le regard pourtant, il n'avait jamais été très à l'aise à la vue du sang. Puis il déposa l'enfant qui continuait de pleurer dans les bras de Lena en lui offrant un sourire. La femme serra son nouveau-né contre elle un moment, tandis qu'une des infirmières préparait les soins qu'il était coutume d'apporter à un enfant qui venait de naître. Doucement, l'infirmière vint cueillir le bambin des bras de sa mère et l'emmena au fond de la pièce, là où une table à langer et une bassine d'eau tiède l'attendait. Avec délicatesse, elle lava le nouveau-né, nettoya et sutura le cordon, avant d'attraper un bracelet, puis, se tournant vers les deux nouveaux parents, elle les interrogea sur le nom qu'ils souhaitaient donner à leur fils. Lena et Elyas échangèrent un regard, puis c'est Elyas qui prit la parole.

"Il s'appellera Maximus."



28 août 1991, 10:28 am, maison des Lachlan, Cirencester, comté de Gloucestershire, Angleterre.



Le soleil est haut dans le ciel, il rayonne, c'est la pleine saison chaude et le mercure avoisine déjà trente degrés, alors que ce n'est que le matin. C'est un quartier calme, typiquement anglais, où les pelouses sont bien entretenues et où il respire une certaine sérénité permanente. Dans l'un de ses jardins joue un enfant, un jeune garçon brun, la dizaine révolue, peut-être. Vêtu d'un short et d'un simple haut à manches-courtes, il joue, court, fait tourner en bourrique le jeune chiot désormais âgé de dix mois que lui ont offerts ses parents, Lena et Elyas, à son onzième anniversaire, un husky, aussi beau que malin. C'est un petit garçon drôle, joyeux, bien qu'un peu introverti avec les autres enfants de son âge, il n'ose pas aller vers eux, peut-être est-ce parce qu'ils se moquent de lui. Parce que Maximus, ou Max, comme il préfère que l'on le surnomme, n'est pas un enfant normal, lorsqu'il s'énerve très fort, des choses étranges se produisent, des choses que lui-même ne comprend pas vraiment, alors il est affublé d'horribles surnoms à l'école. Bizzaroïde est l'adjectif qui revient le plus souvent dans la bouche de ses camarades de classe lorsqu'ils parlent de lui. Mais tout cela prendrait bientôt un sens, bientôt Max comprendrait qu'il n'était, finalement, pas si bizarre que cela. Et alors qu'il joue, riant aux éclats, que le jeune chien lui court après, il entend le cliquetis symptomatique  du vélo de monsieur Dodds, le facteur, qui passe délivrer le courrier, comme à son habitude, environ vers 10:30 am. Il fonce alors vers la clôture pour réceptionner le courrier, sans se douter que dans le paquet, il y en aurait une pour lui, qui changerait le court de sa vie de manière monumentale .

Curieux par nature, Max jette un œil aux courriers habituellement destinés à ses parents et c'est ainsi qu'il trouve une lettre dont le destinataire de manqua pas d'attirer son attention étant donné que ça lui était destiné. L'enveloppe était scellée d'un sceau fait à la cire rouge, qui portait un blason divisé en quatre partie, l'une représentait un lion, fièrement dressé sur ses pattes arrières, la seconde un serpent qui formait un S inversé, se tenant face au lion, comme s'il était prêt à l'affronter, la troisième partie quant à elle représentait blaireau, tourné vers l'extérieur du sceau, la tête regardant de l'autre côté. Enfin, la quatrième et dernière partie du cachet représentait quant à elle un aigle majestueux. Au milieu de ses quatre symboles trône un énorme H. Mais outre le sceau, c'est le destinataire qui choque le plus Maximus, car on pouvait y lire ceci : Maximus Lachlan, 40 Somerford road, Cirencester, troisième étage au fond du couloir à gauche. Il s'empresse alors d'ouvrir la lettre, curieux d'en lire le contenu, une lettre qui fit basculé instantanément tout son univers. Dans cette lettre on lui parlait d'un monde magique, invisible aux yeux des moldus, d'une école où il pouvait apprendre la magie, mais aussi et surtout, qu'il n'était pas le seul dans son cas, qu'il n'était pas le seul enfant à qui il arrive des choses étranges et inexplicables et qu'au fond, il n'est, contre toute attente, pas si bizarre que cela. Fou de joie, il s'empresse de rejoindre ses parents dans le salon et leur fait lire la lettre, excité comme une puce, il sautille partout et exclame librement sa joie, déblatérant à tue-tête sur combien cet endroit devait être génial. Un autre monde l'attendait, alors que ses parents parcouraient les lignes du courrier avec incrédulité.

Plusieurs jours s'écoulèrent après que les parents de Maximus aient adressé une lettre à cette fameuse école qui se nommait Poudlard, croyant à un canular. Mais la confirmation tomba finalement, il ne s'agissait pas d'une sinistre blague, Poudlard était belle et bien réelle et, finalement, même si ces parents y réfléchirent mûrement, Maximus eut finalement raison de Lena et Elyas. Maximus irait à Poudlard en septembre prochain.

Il deviendrait un sorcier.



16 novembre 1995, 5:42 pm, Poudlard, quelque part dans la campagne écossaise, Angleterre.



L'enfant à bien grandit, désormais, il est âgé de seize ans. Il marche dans les couloirs de Poudlard en compagnie de ses amis, les éclats de rire fusent, il est en cinquième année. Le monde change, on parle du retour de Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom, il y a quelques mois en arrière, le Tournoi des Trois Sorciers à virée au cauchemar avec la mort de l'un de ses champions, Cedric Diggory, des mains du Seigneur des Ténèbres, paraît-il. Certains disent que le Survivant à monté cette histoire de toute pièce, que Voldemort est bel et bien mort, mais faut-il vraiment croire ? D'un naturel suspicieux par nature, Max croit en la version d'Harry Potter, car même si le ministère savait que le Seigneur des Ténèbres était de retour, il ne le dirait pas, pour ne pas semer la panique dans le monde des sorciers et puis que gagnerait Harry dans cette histoire, sinon être pris pour un taré ? Alors oui, il croit en les paroles de Potter. Quelqu'un de sain d'esprit serait parti se planquer bien, bien loin de ces histoires, mais Maximus, non, si Harry disait vrai, ce qu'il croyait, alors le monde devait s'attendre à des temps bien plus obscurs, il fallait profiter de chaque instant, profiter de la joie et des rires de ses amis, de la beauté et de la grâce des jolies filles, profiter de tout. Le garçon introverti qui était arrivé à Poudlard il y a cinq ans de cela s'en était allé, Max était devenu un homme plus extraverti, qui exprimait bien plus aisément ses émotions que ce que l'on aurait pu croire, un jeune homme joyeux et avenant, loyal au possible envers ses amis. Il n'était pas le plus brillant, en cours de métamorphose, ni même en cours en général, d'ailleurs, mais il se débrouillait toujours pour être dans la moyenne et il ne se leurrait pas, il aurait être bien meilleur s'il se penchait davantage sur ses livres de cours, mais ça, ce n'était pas son truc, il préférait s'amuser avec ses amis, admirer les filles et bégayer comme un idiot quand l'une d'elles venait l'aborder, c'était ça, son truc.

Alors qu'il rêvasse en arpentait les couloirs avec ses plus fidèles amis, une voix le tire de sa torpeur, c'est la voix de son meilleur-ami "Max ! Hé Maximus ! Reviens sur Terre, youhouuuu !" Alors il sent un bras passé autour de sa nuque et l'attirer brusquement sur la droite et il esquisse un sourire jovial en en faisant de même. A nouveau, la voix de son ami lui parvient "On va faire un tour dans la cour avec les autres, histoire de profiter un peu de la neige, ça te tente ?" Maximus hocha la tête en ébouriffant du poing les cheveux de son ami avant de se défaire de son étreinte de foncer vers la cour du château.

Il aurait dû retourner à sa salle commune, pour réviser, il en avait conscience, mais une bonne bataille de boule de neige, c'était autrement plus amusant.



2 mai 1998, 3:24 am, Poudlard, quelque part dans la compagne écossaise, Angleterre.



Le chaos et la désolation règne partout autour de Maximus, des jets de lumière verte, rouge, jaune et ocre zèbrent l'obscurité autour de lui. De-ci de-là des morceaux de pierre se détachent des murs de l'école et s'effondrent au sol, le sifflement des sortilèges lancés fusent à ses oreilles et il se tient au milieu de ce chaos. Il a dix-huit ans, désormais, il sera bientôt un sorcier confirmé, du moins s'il survit à cette nuit abominable.  La suie, la poussière et la transpiration couvre son visage, ses cheveux mouillés collent sur son front, son souffle est court, il est exténué.  Ses vêtements sont déchirés par en endroit, plusieurs plaies laissent s'écouler son propre sang, mais d'autres tâches pourpres ne viennent pas de lui. Il est à bout, mais il faut encore se battre, la bataille, la guerre, n'est pas encore terminée.  Autour de lui, au milieu des gravats de l'école, il voit des corps, certains inconscients ou blessés, la plupart sans vie. Avec quelques camarades, il tient l'infirmerie, dernier bastion de la résistance, certains entrent pour amener des blessés, ou bien des morts, mais uniquement des amis, certains Mangemorts tentent en vain de s'approcher des portes, mais aussitôt une pluie de sorts s'abats sur lui, Maximus ne lésine pas sur la puissance de ses sortilèges, quitte à tuer.

L'année qui s'est écoulée fut éprouvante, d'abord la mort du plus grand sorcier qui fut, Albus Dumbledore, puis la prise de contrôle des Mangemorts sur l'école. L'année était loin d'avoir été joyeuse, les Carrow n'avaient jamais rechigné à utiliser la manière forte pour parvenir à leur faim, ils y prenaient même un plaisir malsain et pervers. Tout le monde avait reprit espoir, lorsqu'Harry Potter, le Survivant avait fait irruption dans la Grande Salle et avait libéré l'école du joug des Mangemorts, Maximus lui-même avait entrevu la fin d'un long, d'un sombre couloir, mais à quel prix ? Cette nuit, d'innombrables personnes étaient mortes, pour certains, ça lui passait totalement au-dessus de la tête, ils n'avaient que ce qu'ils méritaient, pour d'autres, il s'agissait d'amis, de connaissances, parfois même, de simples visages dont il ne connaissait pas le nom, mais dont il était habitué à voir le visage lorsqu'il déambulait dans le château. Une rage folle, une rage sourde brûlait au fond de son cœur, le doux et avenant jeune homme avait été relégué au second plan, cette nuit, il ne restait que le combattant, le protecteur infaillible prêt à tout pour protéger les êtres qui lui sont chers, même à tuer.

Alors il se tenait là, derrière un panneau de bois qui fut jadis une porte, serrant sa baguette dans sa main poisseuse du sang de la jeune fille, à peine âgée de quinze ans, qu'il avait ramené à l'infirmerie après l'avoir découverte inanimée, et bombardait tous les indésirables qui osaient ne serait-ce que s'approcher de l'infirmerie, sans vergogne, sans remord non plus.
Quand la bataille s'acheva finalement, le jour commençait à poindre à travers les pans de mur arrachés du château, exténué et vidé, il s'est alors effondré contre le restant de la porte derrière lequel il s'était mis en embusqué, sa tête heurta le bois avec lassitude et sa main lâcha sa baguette sans même qu'il ne s'en rende compte. Ses oreilles bourdonnaient après le vacarme qu'elles avaient enduré tout au long de la nuit, à tel point que ce n'est qu'après plusieurs minutes que les pleurs, les sanglots, les cris de désarroi commencèrent  à lui parvenir. Il se releva et abandonna l'infirmerie, allant explorer les couloirs, la cour, à la recherche de survivants à la terrible bataille.

Poudlard avait payé un lourd tribu pour arracher la victoire au Seigneur des Ténèbres.



1 septembre 1999, 9:14 am, Poudlard, quelque part dans la campagne écossaise, Angleterre.



Poudlard ouvre à nouveau ses portes et bien que Maximus ai obtenue ses ASPICs l'année précédente, le voilà à nouveau assis avec ses amis à la table de sa maison, dans la Grande Salle. Les choses ont changées, s'il est là, aujourd'hui, c'est pour obtenir un diplôme supérieur fraîchement mis en place et il est heureux. Heureux de pouvoir arpenter de nouveau les couloirs de cette école qui lui a tellement apporté et ce, même si revenir en ces lieux fut difficile, après ce qu'il y avait vécu la dernière fois. Assis parmi ses amis, il suit la cérémonie de répartition avec intérêt, se remémorant la sienne comme si c'était hier encore. De nouveaux élèves, mais pas seulement de jeunes sorciers de onze ans, non, cette année, Poudlard accueille aussi des élèves venus d'autres horizons, des élèves de Durmstrang ainsi que de Beauxbâtons. Même s'il n'y voit aucun inconvénient et qu'il est même ravi de faire connaissance avec ses homologues bulgares et français, Max se demande tout de même ce que cela cache, c'est d'autant plus suspect que Durmstrang à fermée ses portes il y a peu...

Mais peu importe, les choses finiraient par s'éclaircir, elles finissaient toujours par s'éclaircir. Ce soir, il voulait profiter de ses retrouvailles avec l'école qui l'a vu grandir. Désormais âgé de dix-neuf ans et diplômé, il aurait dû trouver un travail, se lancer dans la vie active, mais après les évènements de l'année dernière, il n'en a pas eu le courage, il avait préféré prendre du repos pendant quelques temps. Jusqu'au moment où la Gazette du Sorcier lui avait rapporté qu'à la réouverture de l'école, un nouveau cursus universitaire serait mis en place à Poudlard, afin de préparer davantage les jeunes sorciers à leur futur métier, une aubaine pour Maximus, qui n'avait pas franchement brillé tout au long de sa scolarité par d'excellents résultats, à la vérité, il est un sorcier moyen, il en a conscience, mais c'est davantage dû à un manque de rigueur qu'à un réel déficit en matière de magie. Le voilà donc reparti sur les bancs de l'école pour deux ans, dans un cursus de sécurité magique, même s'il n'avait pas encore tout-à-fait  ce qu'il souhaitait faire plus tard, Langue-de-Plomb, tireur d'élite à la baguette, peut-être ? Lui-même n'en avait pas la moindre idée.

Mais il était un étudiant désormais, il avait tout le temps de choisir sa voie.

Enfin, n'oublie pas le plus important, amuses-toi bien sur MUM !