Have You Ever Danced with the Devil in the Pale Moonlight ? [Heath & Mérope]

La pluie tombe. Le ciel pleure les larmes d'une solitude faisant écho à son cœur trop vide et à ses draps trop secs. Il regarde par la fenêtre alors que les derniers élèves de premiers années quittent lentement, trop lentement, leurs pupitres. Une expérience plus poussée les a occupé les quatre dernières heures et la fatigue d'une trop longue concentration les a rendu presque amorphes. Heathcliff se pince l'arrête du nez en inspirant calmement, désireux de retrouver le silence de cette atmosphère à présent si familière. Il n'aurait pu imaginer que retourner à Poudlard pu se faire dans une telle sérénité. Il se souvient de chaque couloir, chaque pièce vide à arpenter la nuit, en douce, à l'abri des regards pour s'envoyer en l'air avec des écervelées dont il ne se rappelait ni le nom ni le visage, seulement la croupe aguichante et la poitrine galbée. Il soupire. Il cherche surtout à orienter son esprit ailleurs que sur ce qui le tourmente en ces temps sombres et douloureux.

Le visage de la professeur de musique s'impose pourtant à lui, comme une torture lancinante et insidieuse, un poison voluptueux qui glisse dans ses veines et envahit tout son corps pour l'engourdir. La terreur profonde qu'elle lui inspire n'a d'égale que la fascination qui l'obsède presque. Il déglutit en faisant le tour de son bureau. Il est rare qu'il s'asseye, ses jambes trop longues le gênant, obligé de les recroqueviller comme les pattes arquées d'une araignée. Il préfère déambulé et entendre résonné l'écho de ses semelles à plateforme sur le marbre de la salle d'Alchimie. Il regroupe ses papiers, des copies de troisièmes années à corriger, et fourre le tout dans un tiroir. Il s'occuperait de cela plus tard. Comme une ombre malfaisante qui planait au dessus de lui, le souvenir de Daire semble vouloir venir le hanter sans cesse. Il la chasse, aussi fort qu'il le peut en se concentrant sur autre chose. N'importe quoi.

Son regard se pose sur les gouttes de pluie heurtant la fenêtre. La dernière lettre de Gowan date d'une semaine, peut être deux, il perd un peu la notion du temps depuis son arrivée au château. Il évoque ses travaux sur un nouveau filtre à base de mandragore qu'il espère parvenir à commercialiser chez l'apothicaire du Chemin de Traverse. L'ambition juvénile de sa progéniture lui arrache un rictus qui se veut pourtant doux mais tord son visage d'une drôle de grimace, comme à chaque fois qu'il s'essaye à l'exercice. Il a toujours pensé qu'il n'était pas fait pour sourire. Son faciès reflétait à merveille la moue blasée du rebelle has-been, courant après une jeunesse et un amour perdus à coup de quêtes magiques chimériques. Cette diatribe mentale lui pique la langue d’amertume alors qu'un rire de gorge s'éraille de son larynx. Tant pis pour lui, c'est ce qu'il conclue toujours de ses élucubrations de fin de journée. Rien n'est jamais sorti de bon de réflexions poussées une fois la nuit tombée, disait sa mère pour l'apaiser avant de s'endormir, quand le souvenir du cadavre de son père se balançant à son gibet, peuplait ses cauchemars éveillés.

Un grincement l'interpelle à peine et il frémit une seconde, redoutant que le battant de la porte qu'on ouvre timidement dévoile la plantureuse Ophélia. Avant de se retourner, il se rassure en se disant qu'elle ne serait absolument pas le genre de personne à entrer en catimini sans faire un bruit. Non, elle arriverait avec fracas et grâce, comme une princesse arpentant le tapis rouge. Il humecte ses lèvres, le rouge sombre un peu délavé par la journée écoulée, et fait face à une silhouette frêle, pâle, aux mèches d'or entourant un visage d'ange. Ce sourire là est encore plus dérangeant que le précédent et dévoile des dents trop pointues et une bouche démesurément grande.

"Miss Greengrass, que me vaut le plaisir de votre visite tardive ? J'aurais pu pensé que vous passeriez cette soirée de Saint Valentin en galante compagnie, hun ?"

L'ironie n'est pas autant du sarcasme que de la surprise dans sa bouche à la voix rauque. D'un signe de main, il la désigne et tapote le premier pupitre, en face de son bureau.

"Approchez. Que puis-je faire pour vous, Miss Greengrass ?"

Son ton s'était fait presque comme un feulement alors qu'il articulait son nom en s'humectant à nouveau les lèvres sans doute trop ostensiblement.

Ses premiers mots fendent la bouche disproportionnée d'un rictus carnassier. Le professeur doit reconnaître le talent de son élève pour se rendre désirable, à la limite de l'effronterie. Elle dévore son regard asymétrique sans presque battre de ses longs cils noirs et il déglutit à nouveau. Elle s'approche avec cet éclat dans le regard qu'il reconnait bien. Une espièglerie à peine déguisée, énormément de détermination. Elle roule sensuellement des hanches, se débarrasse de sa cape informe pour dévoiler son chemisier à la cravate lâche et sa jupe trop courte pour qu'Heathcliff ne jette pas un regard appuyé à ses cuisses. S'appuyant sur le pupitre, elle s'y assoit, dénigrant la chaise pour rester autant que faire se peut à la hauteur du professeur gigantesque. Le battement de ses jambes dans le vide captive un instant toute l'attention de l'alchimiste qui attendait une suite à la réponse de Mérope. Mais elle ne vient pas. Elle se contente de ne pas le lâcher des yeux, ajoutant plus de mystère et de tension à ce moment hors du temps.

Heathcliff ressent le besoin de s'éloigner tant la proximité devient oppressante pour lui. Son élève, si désirable, si angélique et enfantine pourtant mais si habile dans l'utilisation précise de ses charmes, et son regard dévorant le poussaient à des évasions psychiques de leurs deux corps pâles, immense et minuscule, s'unissant dans l'atmosphère feutrée à l'odeur de gaz et de plomb fondu, de la salle d'Alchimie. La voix du Directeur, non pas celui actuellement responsable de l'école, mais bien d'Albus Dumbledore lorsqu'il n'était qu'élève au château, précisant en début de chaque année que les relations entre les élèves et les professeurs étaient strictement interdites. Cette menace venue de l'au-delà n'est qu'un écho ténu qui s'affaiblit à mesure que, hypnotisé par la peau blanche des cuisses de son élève et le jeu de ses mèches d'or autour de son visage, Heathcliff a envie de la toucher. Sa main arachnéenne comme toujours dissimulée par un gant de velours noir parfaitement ajusté pour le protéger lors de ses manipulations en alchimie, le quitte presque voluptueusement. Négligemment, alors que toute sa raison lui crie de s'éloigner et que sa lucidité le quitte, il avance d'un pas vers Mérope.

Il peut presque entendre son coeur d'enfant battre frénétiquement dans sa cage thoracique. Sa respiration contrôlée mais légèrement haletante soulève sa poitrine masquée par le tissu très fin qui se tend à chaque inspiration et se détend lorsque son souffle passe imperceptiblement la barrière de ses lèvres. Il se parfume beaucoup, un mélange de lys, de santal et de musc qui s'exacerbe à mesure que s'écoule la journée pour devenir capiteux le soir, mêlé à sa propre odeur. Pourtant, il sent la fraîcheur de celui de Mérope, une fragrance aérienne et candide, pleine de l'innocence que son visage d'ange suggère mais que son expression déterminée annihile complètement. Heathcliff imagine mille fois ce qu'elle pourrait lui demander, se remémorant chaque cours des dernières semaines en compagnie de la Serdaigle qui se faisait toujours plus insistante à le regarder, dépassant largement la fascination adolescente pour un professeur un peu marginal. Il était presque certain qu'elle ressentait le même désir qui tordait ses entrailles alors qu'il lève sa paume et fait s'enrouler une mèche soyeuse entre ses longs doigts. Juste pour la replacer derrière son oreille et dévoiler la partie de son visage encore dans l'ombre de sa chevelure.

Ce contact l'électrise, et bien qu'il aurait voulu qu'il se prolonge et s'approfondisse, Heathcliff, légèrement courbé au dessus de son élève, se force à retirer sa main. Néanmoins, il ne bouge pas. Son esprit lui hurle de reculer, de prendre une distance salvatrice, mais il s'y refuse comme si ses plateformes s'ancraient au marbre du sol et qu'il lui était impossible de lever les pieds. Alors sa voix s'élève dans l'air brûlant qu'ils échangent, passant des pétales nacrées de l'élève aux lippes pourpres et avides de son professeur, plus rauque que jamais.

"Je suis ravi que vous puissiez le penser, Miss Greengrass. Que puis-je faire pour vous venir en aide ?"

Sa première phrase était ambiguë et si l'on pouvait croire qu'il voulait avoué être touché que Mérope pense à lui pour l'aider, il s'agissait davantage à sa première allusion quant à l'allure imprévue et non déplaisante que prenait cette soirée.

La tension s'accroît à mesure que leurs deux corps restent à proximité, comme deux aimants irrémédiablement attirés l'un par l'autre. Et pourtant. Pourtant il y a quelque chose de chimérique dans l'impression qu'Heathcliff trouve finalement dans le regard de Mérope. Lorsqu'elle s'exprime enfin sur le motif de sa venue, comme un souffle de vent, la voix basse avec une sensualité liant chaque mot, il comprend qu'il se fourvoie. La date, la tenue et même le jeu de la Serdaigle avec ses cheveux. Tout semble à présent clairement lié à ce qu'elle est venue lui demander ce soir. Peut-il la blâmer elle ? Non car il sent bien qu'il y a dans ses yeux une détresse telle quand elle l'implore de lui jeter ce sortilège interdit, qu'il ne peut lui en vouloir d'avoir usé de ses charmes pour parvenir à ses fins. Il a envie de croire ce qu'elle dit, car pour la première fois, la première depuis Daire, il ressent qu'une belle âme éprouve du désir pour lui. Sa vie de débauche et de perversions malsaines, commençant à Poudlard avec toutes les traînées de l'école en passant par son souvenir hallucination d'Ophélia une soirée de particulière décrépitude, ne l'avait mené qu'à cet échec que Mérope contrastait à merveille. Incapable d'oublier Daire, incapable de trouver une autre femme aussi pure que sa mère, aussi douce et gentille que la rousse, il s'était simplement laissé happer par les tentatrices, les manipulatrices et celles qui se faisaient esclave de leurs corps.

Mérope avait de sa mère le visage profondément juste et dévoué, de Daire ces traits angéliques et cette impression d'infinie candeur, presque de l'innocence. Et pourtant, sous ses airs d'enfant, elle se rapproche davantage de la femme que de la petite fille. Sa manoeuvre pour l'atteindre a été parfaite, précise et d'une efficacité telle qu'Heathcliff veut encore que tout ne soit pas une illusion, et que ces derniers mots laissés en suspend, soient une véritable invitation à laquelle il ne pourrait refuser même si elle lui était interdite. Il déglutit et ne dit rien pendant plusieurs minutes, se plongeant dans son regard pour la sonder. Pour vérifier qu'elle ne l'utilisait pas simplement parce qu'elle avait décelé sa faiblesse, son attirance pour elle. Il ne parvient pas à se rassurer et pourtant il finit par rompre le silence d'une voix toujours aussi rauque et basse. D'un mouvement de baguette, il ferme la porte de la salle, la verrouille magiquement et jette un sort de confidentialité sur la pièce pour leur assurer de ne pas être interrompus, ou pire, entendus.

"Miss Greengrass, vous n'êtes pas sans savoir que ce que vous me demandez est non seulement interdit et dangereux, mais également très complexe à réaliser. Il ne s'agit pas là de magie élémentaire et si vos recherches sur le sujet sont assez poussées, vous devez savoir qu'il ait un élément indispensable à la bonne réalisation du sortilège."

Il ne la quitte pas des yeux mais brise le contact en s'éloignant de plusieurs pas pour fourrager dans l'armoire verrouillée derrière son bureau, à côté du tableau noir. Il finit par extirper un ouvrage extrêmement vieux et poussiéreux. Un ouvrage qui n'a strictement rien à faire à Poudlard. Il le tient de son grand-père Rosier, le dévouer Mangemort du Lord. Un frémissement de haine crispe un moment ses lèvres avant qu'il ne revienne devant son élève. Ses doigts trouvent habilement la page qu'il cherche, tant il connait chaque rubrique et chapitre de ce grimoire. Lorsqu'il obtient ce qu'il veut, il dépose presque affectueusement le livre sur les genoux de Mérope, effleurant sa cuisse au passage.

"Lisez, Miss Greengrass ..."

Le sortilège d'amnésie partielle nécessite une grande habilité du lanceur qui doit non seulement maîtriser parfaitement la légilimencie en plus d'une connaissance précise et pointue de la psyché du receveur. Pour permettre la sélection et l'anéantissement des souvenirs voulus, le receveur doit fournir chacun d'eux au lanceur, sous forme de pensine avant de se livrer à la réalisation du sort. Une étude avisée et minutieuse de chaque souvenir est essentielle pour permettre au lanceur de reconnaître avec précision les souvenirs à détruire lorsqu'il sera dans l'esprit du receveur. Le receveur doit être capable d'une grande concentration car lorsque le lanceur sera en lui, toute pensée parasite venant troubler l'exploration, pourrait provoquer des dommages aux deux sorciers [...]

Le reste du paragraphe décrit comment procéder au sortilège en détruisant directement les souvenirs en pleine exploration de légilimencie. Heathcliff n'était même pas certain d'en être capable. Ou plutôt, il doutait de sa capacité à se permettre une telle intrusion dans l'esprit de son élève, même si elle le lui demandait. La légilimencie avait toujours été une pratique enseignée aux sangs-purs depuis leur enfance et l'alchimiste se débrouillait très bien dans le domaine. Sa maîtrise de l'alchimie le rendait extrêmement précis dans la réalisation des enchantements complexes. Pour le reste, il fallait une confiance absolue et parfaite entre eux, une abnégation de l'un à l'autre dont Mérope devait avoir conscience avant de confirmer que c'est ce qu'elle voulait vraiment.

"Je pense que vous avez parfaitement saisis, n'est-ce pas ? Vous êtes intelligente, mais je sais que cette information ne se trouve que dans les manuels de magie particulièrement sombre dont peu d'exemplaires sont disponibles à Poudlard. Les quelques qui y sont, si mes souvenirs sont bons, ne sont pas aussi détaillés sur la réalisation du sortilège."

Se penchant sur son élève, il agite le poignet pour que le livre retourne de lui même se ranger dans l'armoire avant de poser ses deux larges paumes de part et d'autres des cuisses de la Serdaigle. Il est si proche qu'il sent son souffle entre chaque respiration de plus en plus rapprochée. Il ancre ses pupilles asymétriques et dérangeante dans les yeux banquises de Mérope et articule lentement de sa voix rauque pour être certain qu'elle comprenne parfaitement ce qu'il allait lui dire.

"Si en sachant tout cela, vous persistez dans votre envie de réaliser ce sortilège, je le ferais, Miss Greengrass. Je vous en fais la promesse. Mais pour cela, il faut que vous soyez consciente d'où cela risque de nous mener, et de tout ce qu'il faudra faire pour obtenir le résultat que vous désirez."

Il est évident que si Mérope voulait vraiment aller jusqu'au bout, ils devraient passés énormément de temps ensemble et partager beaucoup plus qu'une simple intimité charnelle. Non, ils devront se livrer leurs âmes en pâture pour se lier d'une confiance sans borne. Cela allait au delà d'une simple désobéissance avec ses possibles conséquences pour le professeur comme pour l'élève. C'était beaucoup, beaucoup plus que ça.

"Je ne vous demanderais strictement rien en échange. Ce que vous serez amenée à faire si nous nous engageons sur cette voix, sera sans doute suffisamment éprouvant sans que je ne vous accable davantage."

Il pense surtout que si Mérope accepte et qu'ils passent le temps nécessaire à la réussite du sortilège ensemble, cette alchimie qui grandit entre eux ne pourrait qu'exploser, quitte à tout dévaster sur son passage et annihiler les principes moraux déjà fragilisés du professeur.

Il n'avait pas compris tout ce qui avait traversé l'esprit de son élève lorsqu'il s'était assuré d'une confidentialité totale entre eux. Il n'avait pas imaginé une seconde que tout cela lui ferait peur. Ce n'est que lorsqu'il revint avec le grimoire et qu'il la vit, le regard presque fuyant, agrippée au pupitre avec les ongles, qu'il réalisa. Alors qu'elle lisait le passage qu'il venait de lui indiquer, Heathcliff serra fortement la mâchoire. Il s'en voulait d'avoir provoqué chez Mérope une quelconque forme de crainte. Il s'en voulait d'avoir oublier combien son apparence pouvait être effrayante et combien il était impressionnant. Et un instant infime pendant lequel son regard se troubla, il s'en voulut d'avoir cru que Mérope voyait autre chose en lui qu'un montre repoussant. Comme Daire à l'époque. Il mit quelques instants à lutter contre son inclination nostalgique à se perdre dans une mélancolique chimérique, le temps que Mérope croise à nouveau son regard. La lueur dans ses yeux bleus avait tellement changé que l'espoir naquit à nouveau dans la poitrine de l'alchimiste. La détermination était revenue, avec un sentiment de gratitude, comme si son élève lui était reconnaissante de vouloir l'aider.

Le temps semblait suspendu dans la salle d'alchimie. Elle était restée silencieuse un moment, perdue dans ses pensées alors qu'Heathcliff ne pouvait se résoudre à se détacher de son regard captivant. Il suivait sans en connaître la teneur, les montagnes russes de réflexion qui dévalaient les gyrus de son cerveau, attendant dans un mutisme lourd qu'elle lui apporte sa décision. Il aurait cru que les nouvelles précisions apportées par le grimoire la décourage, mais il était convaincu qu'elle irait jusqu'au bout. Comme un pressentiment tapi au creux de lui et que la flamme dans le regard banquise faisait se consumer. Lorsque finalement elle reprit la parole, ses yeux brillaient comme jamais. Son souffle fruité parvint jusqu'à Heathcliff qui fut désarçonné par la volonté sans faille de son élève. Ce qu'elle lui dit fit sursauter son coeur dans sa poitrine. Un serment inviolable. Jamais au cours de sa vie il n'avait été amené à en faire. Jamais une magie si puissante ne l'avait lié à quelqu'un. C'était un engagement sans borne, une dévotion sans faille, une promesse sans mensonge possible.

Pourtant il n'hésita pas une seconde quand elle lui tendit la main. C'était le premier véritable contact entre eux, la première fois que leurs deux peaux se rencontraient, et Heathcliff se sentit électrisé. Un frisson qui n'avait rien de magique se coupla au fluide de pouvoir qui passait de son bras à celui de Mérope, et vice-versa. Le contraste entre la chaleur moite de sa peau et la froideur d'Heathcliff était saisissante, le feu et la glace. Tous les opposaient, de leur âge à leur apparence, de leur sexe à leur morphologie, la lumière et l'ombre. Et pourtant quand sa voix s'élève dans les airs, le professeur ne doute pas. Il écoute attentivement la teneur du serment avant de sortir également sa baguette de la main gauche et de répondre d'une voix ferme, rauque, confiante.

"Je m'engage, moi Heathcliff Armand Lovecraft, à te conduire toi Mérope Valentina Greengrass, au bout de ce que tu désires, peu importe ce qu'il m'en coûtera et ce que je serais amené à faire pour y parvenir. Je m'engage à respecter ta volonté et en cas d'échec à ne jamais rien divulguer de notre l'expérience infructueuse."

Elle l'a tutoyé et instinctivement, lui aussi. Le début de toute cette aventure avait commencé par ce simple mouvement du langage, les faisant passer d'un professeur et son élève à ceux de complices d'un sortilège interdit, partageant le même sombre secret. Leurs prunelles ne se quittent plus alors que les fils magiques qui scellent le serment lient leurs paumes. Ce lien si fort qui les unit à présent change tellement de choses qu'ils n'en ont encore pas pleinement conscience. Leurs coeurs battent à l'unisson, leurs poumons se gonflent d'un même souffle, comme s'ils partageaient à cet instant bien plus que le serment. La magie scintille brièvement avant de disparaître. Pourtant, Heathcliff ne lâche pas la main de Mérope. Il s'accroche à elle comme s'il avait peur de rompre le contact. Ils sont si proches, tant physiquement que psychiquement, deux âmes n'en faisant qu'une. Le temps s'arrête, suspendu à leur corps tendu l'un vers l'autre. Le professeur se plie davantage, courbant sa stature immense pour se faire encore plus proche.

Il sent cette impulsion au creux de lui, cette envie de plus qu'une poignée de main pour sceller cette promesse, ce désir impétueux qui naît de ses entrailles et déferle dans ses veines comme un poison douceâtre, aussi toxique qu'enivrant. Alors lentement, sans jamais rompre le contact visuel, il s'approche encore. Son bras se courbe contre son corps sans que jamais leurs mains ne se lâchent. Mais de paume à paume, ils s'égarent à laisser leurs doigts s'entrelacer. Le coeur d'Heathcliff tremble furieusement dans sa poitrine mais c'est celui de Mérope qui lui répond qu'il entend plus fort que tout. Son nez effleure finalement le sien. Il lui laisse la possibilité de s'enfuir, de s'échapper à chaque instant, lui demandant un contrôle extrême mais qu'il considère lui devoir. Sa tête s'incline, son front se pose doucement sur le sien et ses lèvres s'entrouvrent dans un feulement extatique.

"Miss Greengrass, à moins que tu m'en empêche, je vais t'embrasser ..."