Drink a glass with me, i'll tell you who you are (Ft.Heathcliff)

Il se tient au bar. Sans doute parce que les tabourets, même les plus hauts, ne le sont pas suffisamment pour ses longues jambes chaussées de cuirasses à plateforme. Et parce que les shots de gin qu'il a accumulé commencent à faire l'effet escompté. Il regrette parfois d'avoir quitté ses appartements mais inexplicablement, il avait ressenti le besoin de sortir ce soir. Sans doute parce que le trop plein d'émotions qu'il contenait depuis quelques jours menaçait furieusement de déborder et pourrait le pousser à commettre l'irréparable. Car son comportement était dangereux, il en avait conscience. Seulement, la conscience n'évite pas le danger, et il le sait très bien. C'est pour ça qu'il a fui le château comme on fuit ses démons tentateurs. Pour s'éviter de succomber et de courir à sa perte. Même s'il sait que c'est une question de temps avant que les événements ne le rattrapent. Il pense à Valentine. Il voit son visage à la surface d'un shot de gin plein, l'éclat dans ses prunelles banquises, les reflets mordorés de ses cheveux blonds, la pulpe nacrée de ses lèvres qui appellent au baiser. Il est faible, il le sait. Il descend encore un shot comme s'il s'abreuvait d'elle, comme si c'était un moyen de l'ingérer, de l'absorber en lui et de la garder tout au creux de ses entrailles. Un moyen de la posséder.

Il tapote le bar pour que le gérant lui remette une tournée. Sa tête commence à s'évader mais c'est encore trop timide pour qu'il soit satisfait. Leur escapade dans la forêt interdite et tout ce qu'ils y ont partagé lui revient en mémoire. Il a du mal à lutter contre son sourire qui s'impose à lui, contre sa voix qui résonne dans son crâne, contre la sensation de son coeur battant la chamade entre ses deux seins blancs. Il se sent glisser sur cette pente de son désir coupable et des sentiments qui bouillonnent en lui, malgré lui. Il n'a jamais voulu que tout cela n'arrive. Il n'aurait jamais pensé que cela se produirait. Tout était aller si vite. D'un jeu de regards en classe, ils avaient prêté un serment inviolable. D'une innocente marche commémorative, ils s'étaient échappés pour se retrouver dans un havre aussi maudit qu'idyllique pour laisser croître leur passion dans le bruissement des ailes des papillons mangeurs de chair. C'était interdit, mais se raisonner ne servait à rien. Ils avaient franchi la barrière, la limite intangible qui rendait leur amour coupable, leur relation condamnable. Tout était aller trop loin pour qu'aucun d'eux ne veuillent reculer. Heathcliff n'en serait d'ailleurs pas capable. Elle lui semblait plus vitale à ses yeux que l'oxygène brassé par ses poumons, que le sang expulsé dans ses artères, que la magie animant sa conscience.

Alors il n'avait trouvé que cette idée, fuir. Fuir pour ne pas la rejoindre. Fuir pour ne pas l'attirer à lui et la corrompre dans la moiteur et le stupre de ses draps de satin. Fuir pour la protéger encore un peu. De lui. D'eux. De ce qu'ils ressentaient sans le vouloir. Sans en avoir le droit. De ce qui finirait par se produire car son corps entier suppliait son esprit d'abandonner la lutte et de se soumettre à son impétuosité. C'était plus qu'un appel charnel, plus qu'une envie libidineuse. C'était un désir pur et beau, avec toute la grâce chimérique de l'étreinte mortifère de deux cadavres cherchant ensemble à s'animer à nouveau. Heathcliff déglutit. Il ne compte déjà plus ses verres. Son esprit est ailleurs, il voyage auprès d'elle pour la retrouver en pensées tant qu'il résiste à s'y rendre en personne. Il ne perçoit presque plus le monde qui l'entoure, comme pris dans une tornade d'ivresse et de désir qui lui brouille la vue. Il boit. Boit pour oublier, boit pour se retenir de tituber jusqu'à sa couche et implorer son étreinte, boit pour se noyer dans ses yeux et s'abreuver à ses lèvres jusqu'à ce que la nuit succombe et que l'aube naisse à l'est. Il rit. Seul. Pathétique être incapable d'aimer si souvent, incapable de s'en retenir la seule fois où il aurait du.

Un bruit le sort de sa torpeur. Il tourne la tête. La porte c'est ouvert sur la silhouette de James Martell. Il a l'air mal en point. Heathcliff se souvient de l'échange de regard équivoque pendant la marche. De ce compromis muet qui veut dire qu'il a vu et qu'il a compris mais qu'il ne dira rien. Pourquoi ? L'alchimiste l'ignore. Il a la conviction que James gardera leur secret sans en connaître la raison. Alors quand il s'adosse à son tour au bar et commande un bourbon, Heath traîne sa carcasse avinée jusqu'à lui, et d'un regard plein de sincérité, choque doucement son verre avec le sien.

"B'soin d'un compagnon d'infortune, M'sieu Martell ? A la tienne, mon vieux. Et que cette nuit soit tienne, mon frère !"

Le gin avait commencé à creuser son sillon dans la conscience du professeur qui ne s'exprimait déjà plus correctement. Une familiarité déplacée mais qui révélait combien, en cet instant, en voyant la détresse peinte sur le visage de James, il se sentait proche de lui.

Il n'a jamais été particulièrement proche de son collègue. Parce qu'ils sont trop différents. Martell est un vrai puits de savoir, un intellectuel plongé dans ses livres, pétri d'une droiture étrangère à l'alchimiste. Leurs rapports à Poudlard ne dépassaient jamais le strict cadre d'une cordialité polie, parfois davantage s'ils avaient des besoins croisés pour leurs cours. Il ne s'est jamais intéressé à lui, jamais cherché à savoir ce qu'il se cachait derrière cette pudeur qu'il considérait tout bêtement comme une forme creuse d'incomplétude. Heathcliff se désintéresse vite du banale, du passe-partout. Il se plait dans le marginal et l'original, cultivant chez autrui ce qu'il soigne chez lui-même, l'individualité par le surprenant, l'unicité par l'extravagance. Et James Martell était l'absolu opposé de tout cela. Pourtant ce soir, il se sent proche de lui. Comme s'ils partageaient une détresse commune, sans le savoir. Comme s'ils venaient ici en cette soirée funeste, pour les mêmes raisons.

Le professeur de Zoomagie ne s'offusque pas de la familiarité d'Heathcliff, jurant avec son habituel phrasé ampoulé, héritage d'une éducation puriste, aristocratique, teinté de la mélancolie morbide inhérente à son personnage. On dit souvent que les plus sérieux sont les plus libérés lorsque l'ivresse s'empare de leur esprit, et l'alchimiste en est la preuve vivante. La réponse de Martell est tout aussi surprenante cependant, car celui qu'il prenait pour un coincé taciturne, s'adressa à lui de manière enjouée. Comme si ce soir, il était ravi de partager sa douleur et sa soif avec un compagnon. Et point de silence ne s'installe entre eux car à peine leurs verres entrechoqués furent vides, et la tournée suivante recommandée, que James s'adresse à lui avec une familiarité faisant écho à la sienne. Heathcliff affiche un rictus goguenard, levant un sourcil sardonique en regardant alternativement son gin qui lui renvoyait toujours le reflet de Valentine, et les prunelles de son collègue qui cherchaient à se troubler du même voile d'ivresse que les siennes, asymétriques, à cet instant. Sa voix est presque riante et sa réponse satirique quand il s'explique à demi-mots.

"Je pense que tu le sais, mec. M'prend pas pour un con, j'sais très bien c'que t'as vu pendant cette foutue marche blanche à la con. Tu sais aussi bien qu'moi dans quelle merde j'me suis foutue. Pis c'est pas prêt d's'arranger, s'tu veux mon avis."

James avait été le témoin de l'étreinte de leurs paumes aux doigts possessivement entrelacés pendant qu'ils arpentaient les berges du lac. Peut être même avait-il remarqué leur fuite pour la forêt interdite. Pour une raison qu'il ne s'explique pas, son collègue n'avait pourtant rien dit. A personne. Il n'était pas venu lui demander des explications, mais n'avait pas non plus avisé la direction, sans quoi Heathcliff aurait été convoqué depuis longtemps. L'alchimiste en avait déduit que James ne dirait rien. La raison de ce mutisme, en revanche, lui était inconnu. Pourquoi donc ce mec qui avait tout du psychorigide respectueux du règlement, l'avait-il couvert sur quelque chose d'aussi grave et condamnable à l'école de sorcellerie ? Il avale cul-sec un énième shot de gin et imite son collègue en demandant au patron de laisser la bouteille sur la table pour se re-servir directement lui-même. Il remarque que sa main tremble déjà un peu, mais qu'importe, c'est ce qu'il cherchait en venant se saouler ici après tout. La dernière réplique de James lui tire un rire inquiétant.

"T'en fais pas pour ça mon vieux, ça n'saurait tarder. J'pense qu'on a assez d'raisons pour s'torcher la bouteille. Et toi alors, c'est quoi la tienne ?"

Il demande parce qu'il n'a pas la moindre idée de ce qui peut anéantir son collègue ainsi. Lui qui semblait si impassible et hermétique à tout ce qui se produit au château. Lui dont la raison et l'intellect paraissaient prendre le pas sur tout le reste. Qu'est ce qui pouvait bien le pousser à rechercher le trouble de la conscience et la défaillance des sens dans un verre de bourbon ? Heathcliff n'était pas d'un naturel curieux mais ce soir, toute excuse était bonne pour détourner ses pensées de Valentine. Après sans doute viendrait la question qu'il brûlait de poser à son collègue. Celle qui le hantait discrètement depuis qu'il s'était approché de Valentine dans le cortège et qu'elle avait attrapé sa paume au creux de la sienne. Celle à laquelle James serait bien forcé de répondre, lorsque l'alcool aurait fait son oeuvre et que sa raison faiblirait au profit de l'instinct.

"Vu l'morceau d'contrôle qu't'es, ça doit être grave j'pense. T'as pas l'air d'un type qui s'réfugie dans la bibine pour oublier."

Même si l'alcool creuse lentement ses sillons dans l'esprit d'Heathcliff, il reste pas moins plutôt conscient de la conversation. Une longue pratique de la boisson comme palliatif pour tous les maux lui a permis d'apprivoiser l'ivresse pour n'en garder que l'inhibition positive et l'impression de légèreté indicible qui n'altère pas complètement ses facultés. Tout du moins pas assez pour ne pas comprendre ce que James suggérait sans jamais l'avouer. Il devait en être incapable sobre et ce n'était surement que grâce à l'alcool qu'il avait laissé échapper cette information qui apparut clairement à Heathcliff bien qu'il ne le fasse qu'à demi mots. Mais il voit aussi dans le regard penaud devenant vitreux, que ce n'est pas la même chose qui trouble Martell ce soir et le pousse à chercher le réconfort du bourbon. S'il n'avait été focalisé sur la paume de Valentine dans la sienne et leur envie mutuelle de s'échapper, il aurait surement remarqué le regard triste et accablé de son collègue. Ce qu'il avait pris pour une compassion muette était en fait beaucoup plus que cela. Il hoche doucement la tête, comme pour lui faire entendre qu'il a compris, avant de se verser un nouveau shot de gin.

Mais le ton de son collègue devient plus lourd, ses paroles plus pesantes. Presque des menaces le préparant à un événement néfaste. Il parlait comme si un avenir funeste était inévitable, et Heathcliff ne fit d'abord pas le rapprochement. Il regarde son compagnon d'un soir, la tête inclinée d'incompréhension, cherchant à suivre son raisonnement déjà embrumé par le bourbon. "Avant qu'il ne soit trop tard". Cette affirmation reste à résonner dans son esprit, faisant écho à ses pensées intérieures pour essayer d'y donner du sens. Et la lumière se fit. La marche blanche. Les disparus. L'épidémie. La magie qui s'affole. Et James Martell, loin de sa superbe, se vautrant dans le stupre pour une nuit, l'incitant à profiter de Valentine jusqu'à ce que ... Se pourrait-il que ? Heathcliff hausse un sourcil interrogateur en posant ses yeux vairons sur son collègue. Sa dernière réplique n'est qu'un murmure qu'il a surement pensé à haute voix, ne s'adressant qu'à lui même, comme s'il se fustigeait encore d'avoir été imprudent. L'alchimiste se retourne vers James à la mine déconfite.

"Alors toi aussi, n'est-ce pas ? Toi aussi tu as ... cédé à la tentation d'une élève ? Et ... et elle fait partie de ceux qui ne sont plus, c'est ça ?"

S'il n'avait pas été ivre, Heathcliff se serait sans doute exprimé avec plus de tact, moins de cette franchise crue qui fait mal. Il s'en mord la lèvre, laissant une trace de rouge carmin sur ses dents trop pointues. Il descend cul-sec son shot avec lequel il jouait jusqu'à présent, avalant le reflet de Valentine qui le nargue au fond du verre. Il n'attend même pas de réponse, il y a peu de chances qu'il se trompe. Si James n'a rien dit clairement, ses sous-entendus sont plus qu'équivoques. L'alchimiste étend ses jambes immenses qui commencent à s'ankyloser ainsi repliées sous le tabouret de bar. Sa rotule craque et le cuir crisse contre sa peau. Un contact familier qui le rassure. Comme une protection qui dissimule les faiblesses que ses multiples tatouages représentent sur sa chair cadavérique. Une seconde peau, visible par tous, cachant les stigmates de ses erreurs passées.

Il se sent nostalgique sans l'être. Il ne sait pas s'il aurait préféré ne pas succomber à Valentine ou si au contraire il était heureux de la connaître. Tout cela était beaucoup trop incertain encore en lui, trop frais aussi. Les conséquences affrontaient encore les causes, il pesait le pour et le contre en sachant pertinemment que toute sa réflexion était vaine puisqu'il avait déjà succombé. A demi certes, l'irréparable n'avait encore été commis, mais l'idée de la faire sienne l'obnubilait tellement qu'il n'en dormait plus la nuit. Il doutait de sa capacité à pouvoir refréner ce besoin devenu viscéral. Et s'il parvenait à fuir pour l'instant, il était certain de ne pouvoir le faire éternellement. Car la pression qui le poussait vers elle était trop forte pour qu'il y résiste davantage.

"J'sais pas quoi faire vieux. J'ai ressenti ça qu'une seule putain d'fois dans ma vie. Une seule. Et ça a été un foutu désastre. Ca fait des années qu'j'ai renoncé à l'amour. Des années qu'j'me suis fait une raison en m'disant qu'c'était juste pas pour moi. Sauf qu'elle est arrivée. Bordel, elle a fait exploser tout ce qu'je croyais, toutes mes certitudes. Elle a un pouvoir sur moi, j'savais même pas qu'c'était possible. Comment j'peux résister à ça. Ca fait tellement d'temps qu'je rêve de ça, tellement d'temps qu'j'suis malheureux. J'ai pas l'droit au bonheur un peu ? J'ai pas payé assez longtemps, tu crois ? Faut qu'j'me laisse punir encore parce que c'est une élève et moi son prof ?"

S'adresse-t-il à James pour avoir des réponses ou se questionne-t-il à voix haute ? Lui-même ne saurait le dire. Heathcliff laisse le gin prendre possession de son esprit avec plus de force, libérant sa parole, libérant ses sombres interrogations qui rongent sa conscience.

"J'ai envie d'être avec elle. Je suis amoureux d'elle. J'ai pas le droit, j'le sais. Mais j'y peux rien. J'ai rien fais pour qu'ça arrive. J'l'ai pas cherché, James. Ca m'est juste tombé sur l'coin d'la gueule comme ça. Et maintenant, j'devrais faire comme si tout ça n'existait pas ? Comme si j'ressentais rien ? Je peux pas ... J'peux pas et j'veux pas non plus."

Il lui jette un regard presque implorant.

"Toi, toi qu'est c'que t'as fini par faire ?"

Il n'a pas besoin de dire son nom. Après tout, James avait été témoin de la faiblesse de Valentine qui avait attrapé sa paume avec tendresse pour entrelacer leurs doigts pendant la marche. Le moment d'émotions suspendus avait trop d'intensité pour tous pour que l'élève ne cherche pas le contact avec son professeur géant. Mais en succombant à ce besoin de contact, elle avait jeté un pavé dans la marre. L'onde formant des cercles concentriques à la surface de l'eau, ne faisait que s'étendre à tout ce qu'ils touchaient pour les engloutir tout deux dans les limbes. James avait-il vu la suite ? Leur pas freinés par la complicité de leurs paumes jointes ? Leur échappée vers la forêt, courant à perdre haleine sans jamais se lâcher ? Le reste n'appartenait qu'à eux. Quelques heures qu'Heathcliff chérissait comme un joyau brillant et pur sans toutefois parvenir à l'exhiber au grand jour comme il le voudrait. Car leur relation devait rester cachée. C'était une nécessité absolue et c'était la raison pour laquelle il était là ce soir à boire et à se demander s'il ne ferait pas mieux de tout oublier. Leur étreinte, leur fuite, leur baiser dans la clairière aux papillons mangeurs de chair. Il soupire doucement en laissant glisser au creux de sa gorge le liquide de feu qui anesthésie momentanément la boule qui s'y développe à chaque fois qu'il songe à l'idée d'abandonner Valentine.

C'est James qui le sort de sa tourmente. Un simple nom. Comme on exorcise un démon, ou plutôt comme on loue un ange. La mémoire de la jeune femme vibre encore sur le plat de sa langue lorsqu'il souffle son nom. Heathcliff hoche simplement la tête. Parce qu'il n'a besoin de ne rien ajouter. Emeline Wolf était morte. Elle faisait partie des victimes que la marche commémorait, de celles dont le cadavre avait été découvert et dont le décès avait été dissimulé aux autres élèves pour les préserver. L'alchimiste se souvenait bien d'Emeline Wolf. Elle était de sa maison, les Serpentards. C'était presque cocasse de réaliser que le directeur de Serdaigle s'était épris d'une verte et argent quand celui des Serpentards avait succombé à une bleue et bronze. Il a un rictus discret alors que son collègue à la langue déliée par le bourbon, s'explique davantage. Quoiqu'il n'y ait pas grand chose à ajouter. Il n'avait pas eu de relation avec elle, rien partagé, seulement la force des sentiments impures qu'il avait pour elle, avoué et éternellement laissé sans réponse. Heathcliff grogne un peu. La situation était un peu différente, il est vrai. Très différente même. James devait vivre avec le regret de ne savoir jamais si Emeline éprouvait la même chose que lui et si elle voulait partager quelque chose avec lui. Le gin glisse dans sa gorge de concert avec le bourbon dans celle de son collègue.

Son regard asymétrique est plus sombre. Comme plongé dans les méandres des interrogations dans son esprit. James lui confirme ce qu'il a supposé de lui-même devant le silence apparent de son collègue. Il ne dirait rien. Un bref hochement de tête dans sa direction veut dire merci. Tout simplement. Parce qu'il n'y a rien d'autre à ajouter. Sa phrase suivante prêterait presque à rire et Heathcliff se sent arracher un sourire malgré lui. Faire du mal à Valentine. Il serait incapable de lui faire quoi que ce soit. C'était elle qui avait son coeur entre les mains, le palpitant du professeur comme dans un écrin de velours qu'elle pourrait broyer de son gant de fer si l'idée lui prenait. Il n'aurait jamais le courage faire quoi que ce soit qui puisse lui faire du tord. C'est pour ça que la précision de James lui semble absurde. Pourquoi il rit presque en croisant son regard. Il hoche encore la tête en se versant une rasade et une à son collègue de leur poison respectif. Il lève encore son verre, celui d'avant ayant déjà cogné contre celui de James à sa dernière réplique. Heathcliff sent la chaleur douce et familière du gin se diffuser dans son ventre, et quelque part, il s'en sent rassurer. La tournure qu'avait pris sa vie ces derniers jours était telle qu'il se sentait parfois étranger de son propre corps, de son propre esprit.

"T'en fait pas pour ça ... T'aurais pu lui faire du mal, à Emeline, si tu avais pu être avec elle ? J'ai été son directeur comme tu es celui de Valentine, je comprends ta position, mais comprend aussi la mienne. Je l'aime plus que ma propre vie. Je ne pourrais jamais lui faire de mal. Jamais !"

Il y a de l'aplomb dans sa voix, une certitude nette et tranchée qui ne laisse aucun doute possible. Comme ce qu'il ressent pour elle au creux de lui. Il se rappelle de leurs baisers, du goût si particuliers de sa langue mutine et sucrée qui vient laper sa large bouche. Il s'égare un moment dans son souvenir, la brume naissant dans son esprit grâce au gin le portant dans la forêt interdite auprès de sa douce élève. Il lui faut quelques minutes pour sortir de sa torpeur et reprendre le cours de la réalité. Il regarde un moment devant lui avant de se tourner complètement vers James. Il sentait qu'il pouvait se confier, que derrière l'avertissement avisé, il y avait aussi une promesse secrète d'être pour lui présent s'il en avait besoin. Alors Heathcliff songe simplement à se laisser aller. Et à succomber au besoin qu'il avait de parler de cette histoire à quelqu'un qui le comprenait et ne le jugerait point. Il fronce un peu les sourcils, son regard plus grave alors qu'il entrouvre la bouche. Sa voix est plus basse, plus rauque aussi, dévoilant l'émoi qu'il avait à parler d'elle. Une marque inestimable d'une certaine confiance de connivence avec son collègue.

"J'sais pas comme ça c'est passé pour toi, mais pour moi, pour nous, c'était ... Je sais même pas comment expliquer. Tu sais, j'la voyais me regarder en cours. J'sentais son regard sur moi, ses yeux banquises brillant qui me suivaient dans toute la pièce, ses prunelles qui papillonnaient à chaque fois que je m'approchais de sa paillasse, sa bouche entrouverte dès que j'expliquais quelque chose. Je me suis mise à la regarder aussi, et à ne plus la voir comme une enfant, mais comme une femme. A faire abstraction de l'uniforme, de la relation professeur/élève pour simplement voir son désir quand elle me fixait."

Il fait une pause. C'était étrange de se remémorer toute cette période qui avait duré presque depuis la rentrée, quand il savait avec quelle vitesse tout s'était concrétisé en l'espace de quelque jour. Cela semblait presque surréaliste à l'alchimiste.

"Je me suis pas méfié, et j'ai commencé à être complètement obnubilé par elle, je cherchais son regard partout, tout le temps, plus que en cours. Mais ça s'arrêtait là. Je n'ai rien fait, rien cherché. Un soir, elle est venue me voir dans ma salle de cours, pour un problème personnel pour lequel je pouvais apparemment l'aider. Où j'étais le seul à pouvoir l'aider ... Tout cela n'a aucune importance. Nous avons partagé un moment extrêmement fort ce soir là, d'ailleurs, c'était le soir de la Saint Valentine, tu parles d'une coïncidence ... Bref. Ca c'est terminé de façon un peu ambiguë, comme un jeu du chat et de la souris. Et puis à la marche, la voyant aussi bouleversée, ressentant combien elle cherchait ma présence, mon regard, je suis venu auprès d'elle. Quand elle m'a pris la main, mon coeur s'est juste arrêté de battre. J'ai eu l'impression d'exploser et d'imploser en même temps. Je me rappelais même pas d'avoir ressenti ça un jour ..."

Volontairement, il tait le Serment Inviolable. Il ne veut pas en parler. Il ne peut pas en parler. C'est la promesse qu'ils se sont faite, et celle qu'il respectera même s'il a confiance en son collègue copain de beuverie pour une nuit. Non, le Serment resterait le secret qu'ils partageaient, la naissance de tout, le commencement de leur perte, le pas dans les abysses qui les a entraîné tout deux dans cette chute sans fin.

"J'ai pas réfléchis après. J'sais même pas si tu as vu quoique ce soit après ça. On s'est enfuis de la marche, on est partis dans la forêt interdite ensemble. J'ai voulu lui montrer un endroit que j'aimais, un bel endroit. On a joué à se courir après, on a parlé à coeur ouvert, on a appris le plus sombre de l'autre. Et on s'est embrassé ... J'ai perdu la notion du temps dans ses bras, j'étais simplement heureux. Pour la première fois depuis des années, j'étais juste exactement à ma place ..."

Le reste était superflus. Car après tout, sa décision semblait déjà prise !

Tant que tu le peux. La voix de son collègue résonne un moment en lui comme dans la coquille vide d'une âme partir rejoindre son aimée ailleurs, le corps creux et décharné du cadavre putréfié que celle la main habile d'une marionnettiste funèbre pourrait animer à nouveau. Il se voit articulé comme un pantin dont Valentine tire chaque ficelle avec ses doigts de fée, sa peau de pêche et son sourire malicieux. Avec ses yeux espiègles, ses perles nacrés entrouvertes et ses joues roses mutines. Il la revoit dans la forêt, contempler les papillons avec cette expression de terreur et de fascination avec laquelle elle le regardait ensuite. Les paroles de James sonnent le glas de ce souvenir macabre et enchanteur, comme s'il voyait davantage que l'alchimiste, comme s'il présageait la suite. Une suite funeste et cataclysmique, un capharnaüm de sentiments interdits et de baisers volés après lesquels il ne ferait que courir, en perdition, le jour où tout cela les aura anéantis. C'est pour cela qu'il l'évite depuis, pour cela qu'il la fuit. Que pourrait-il faire pour la belle, que pourrait-il lui apporter ? Quelle vie avait-il à lui offrir ? De secrets et d'étreintes cachées, de fuites en avant à se poursuivre sans jamais se rattraper, de moments volés à la faveur de la lune, de dangers toujours plus grands à repousser sans cesse pour se retrouver.

Il n'avait rien, rien de beau et de grand à lui donner, rien que la tourmente et la certitude d'une fin tragique. La carthasis, ne l'avaient-ils déjà frôlé en s'enlaçant, torves, dans la clairière aux papillons ? N'était-ce là le plus beau moment qu'ils pourraient chérir ensemble sans risquer que leurs existences entières ne vacillent puis ne se brisent. Une myriade d'éclats de verre reflétant leurs baisers comme un million de miroir lacérant la plante de ses pieds nus pour s'y planter. Une seconde pour y succomber, une éternité pour oublier. L'histoire qui se répète sans fin comme la litanie mortifère qu'on fredonne, un délicieux requiem susurré sur le plat de la langue alors qu'on nous découpe le coeur d'une lame chauffée à blanc. Mais avait-il le courage de la fuir, de mettre un terme à tout ce maelström déchaînant l'océan de bile et de torpeur dans ses entrailles ? Pouvait-il avorter de cet amour naissant comme autrefois il avait cru que Daire s'était séparé de son enfant ? Le geste suspendu qu'on hésite à commettre, la bataille dantesque de ce qu'il faudrait faire et ce qu'il voudrait au plus profond de lui. Est-il assez courageux pour préserver son aimée au profit de son amour, pour renoncer à elle, pour ne pas la priver de l'avenir qui s'offre à elle ? Non, non il ne l'était pas. Nul besoin de chercher le réconfort ou l'approbation dans le regard de James car il venait de dire exactement ce qu'il pensait. Profites de ce que vous avez.

Heathcliff n'a pas l'impression d'avoir quoi que ce soit. Ce sentiment volubile et vaporeux, aussi aérien qu'une caresse et profond qu'une griffure qui lacère son âme, qui s'impose à lui avec la poigne d'une strangulation qui se meurt en caresse. Son souffle se fait court et il réalise que ses pensées ont interrompus ses rasades et que sa conscience reprend peu à peu le dessus. Alors il la noie. Il l'étouffe comme pour l'empêcher de respirer. Il n'a plus envie d'imaginer la vie sans elle, plus envie de se contraindre à penser qu'il devrait l'oublier. Nul chevalier servant protégeant sa belle princesse, seulement le reflet inquiétant et sombre du démon chevauchant un dragon de glace qui la consumerait de son feu ardent. Il l'aime. Il l'aime comme jamais dans sa vie il n'est parvenu à aimer. Et il a seulement envie de le vivre. D'y croire. Il boit alors. Un shoot. Puis deux. Un troisième sans sortir de son mutisme avant de poser son regard triste sur Martell. Dire que des deux, c'était lui qui avait le plus de chance. Les plaisanteries karmiques avaient de quoi les faire vomir de rire leurs boyaux imbibés par l'ivresse.

"Tu penses que c'est ma faute ? Tu penses que j'ai un problème. J'veux dire, tu penses que j'suis responsable de tout ça ? Qu'j'suis une sorte de pédophile ou, j'sais pas, un mec tordu, qu'a un sérieux problème ? Pourquoi ça m'arrive à moi. Et à toi d'ailleurs. C'est où qu'on a merdé ? C'est quoi qu'on a loupé ? Pourquoi on a pas une bonne petite femme d'nos âges avec un ou deux gosses à retrouver l'soir en rentrant à la maison ? Pourquoi on se retrouve là, à boire comme deux déchets parce qu'on a rien trouvé d'mieux qu'tomber amoureux de nos élèves ? Sérieusement, James, c'est où qu'on a merdé ?"

Un ou deux gosses. Le tourment dans sa poitrine ne fait que se creuser davantage. Gowan. Il pense à Gowan. Qui a déjà près de dix ans de plus que Valentine. Et qui n'avait plus que lui au monde à présent. Un père absent, protégé pendant presque trente ans par le discours amoureux d'une mère protectrice. Un père défectueux qui ne serait jamais à la hauteur. Un père qui lui ramènerait finalement pour belle mère une gamine de dix neuf ans qu'il aura arraché à son destin. Dans une déglutition amère de gin, de bile et de déception, Heathcliff réalise que le courage dont a fait preuve Daire en lui cachant l'existence de Gowan, il serait incapable de le faire pour Valentine. Et ainsi, se prétentait-il l'aimer ? Non, non. Son amour n'avait rien de la vertueuse dévotion de Daire. Son amour lui-même était corrompu d'un vice déliquescent et d'une chimère égoïste visant à la faire sienne à n'importe quel prix. Et le dégoût lui ceint le coeur et les tripes.