Les enfants paradis (Merssen)

Sa maison était divisée en deux clans, il devait choisir le sien. On lui avait parlé des reliques de la mort, à lui, l’étranger, comme s’il ne les connaissait pas, comme si la magie était différente dans ses terres bulgares, dans ses terres barbares, barbares comme lui où on ne pratiquerait que des enchantements sombres pour éclaircir la blancheur des neiges. Le petit prince, il s’était demandé de quel côté il se positionnerait pour récupérer la pierre, celle qui permettrait de ramener les morts à la vie. Il n’y croyait pas trop. Yassen, il avait sa propre forme de rationalité, quand un combat était terminé, il fallait le reconnaître, il fallait déposer les armes pour tendre la main à la mort. Contrairement à d’autres, il ne l’avait jamais vu comme une ennemie. Chercher cette pierre irait contre l’ordre des choses, contre les ordres de la faiblesse et de la force, contre ce que le monde était. Yassen ne se voyait pas ramener des morts à la vie ; quand on lui avait parlé de ressusciter le Seigneur des Ténèbres, il avait simplement souri. Si une autre guerre puriste devait se faire, Yassen en serait à la tête ; plus jamais il ne se reposerait sur un perdant.

Il marchait dans les couloirs avec sa confiance habituelle. Le quatrième étage était fréquenté, mais demeurait assez obscur ; la plupart des gens qui s’y trouvaient étaient les étudiants aux couleurs de la maison bleue, cherchant un endroit pour étudier. Se fondant dans un groupe qui suivait un professeur, Yassen utilisa une technique que son meilleur ami lui avait appris, pour se dérober des regards, qui aurait encore à être améliorée pour Gringotts, mais qui passait crème pour Poudlard. Yassen, ça l'amusait quand Helge parlait ainsi ; dans ces moments-là, il aurait souhaité recevoir une éducation de voleur. Tout ce qu’il savait voler, Yassen, c’était l’air qu’il respirait.

Parfois, il aurait aimé s’envoler.  
(À défaut de quoi il s'envoyait en l'air.)

Il parvenait dans une grande salle. Descendant les escaliers, il observait la pièce. Blanche, lumineuse, elle était grande, des miroirs se trouvaient un peu partout, à différentes hauteurs, conférant à la pièce un style surréel. Yassen s’avança prudemment pour parvenir devant un miroir. Il était longiligne, il lui renvoyait une image de lui, bien ordinaire ; ses cheveux sombres, son tatouage sur le cou, ses yeux bleus. Sur l’épaule, des marques de griffures se profilaient ; les marques de ses nuits avec Zoya. Délicatement, il passa la main sur la blessure, fermant les yeux pour apprécier la douleur. Elle lui faisait du bien. Elle lui permettait d’évacuer la colère. Avec la jeune femme, il n’avait pas à se cacher ou à se contenir, il pouvait être comme il était. À la manière du loup, il se transformait la nuit pour devenir meilleur quand le jour se levait. Yassen, il acceptait cette destruction ; il avait vu le jeune homme que Kamen avait empoisonné et il avait compris que se détruire permettait simplement de mieux se reconstruire.

Yassen se dirigea vers un autre miroir. Celui-ci lui renvoya une image obèse de lui, avec les tatouages qui se déformaient. Riant de bon cœur, il continua sa marche pour parvenir au miroir le plus ornementé, le plus grand, au centre de la pièce. Des inscriptions dans un autre langage étaient écrites sur le pourtour. Yassen laissa glisser ses doigts contre la vitre ; une image s’y forma, mais ce n’était pas son reflet. Reculant précipitamment, il regarda.

C’était lui, seul, entouré de richesses, une main se déposait sur l’épaule de son double, il n’aurait pas pu dire si elle appartenait à un homme ou une femme, il n’aurait même pas pu dire si c’était important. Yassen avait de la difficulté à comprendre ses sentiments. Il en pinçait pour Helge ; par contre, il ne pourrait jamais l’avouer ouvertement, un héritier Yordanov ne pouvait pas aimer les hommes, ce n’était pas bon, et il n’était même pas certain que le voleur ressentait la même chose pour lui. Un jour, il lui caressait la taille, le lendemain, il tentait de le tuer, mais le petit prince, il se surprenait à aimer cela, il en voulait encore, que le cambrioleur ne lui prenne tout, ne le prenne de partout.

Pourtant, en apercevant à qui appartenait la main sur l’épaule de son reflet, il fut complètement bouleversé. C’était une jeune femme blonde, elle tenait un enfant dans ses mains, il ne pouvait pas voir si c’était un garçon ou une fille. L’argent disparaissait, il n’y avait plus que cet enfant, qui semblait important, qui semblait avoir tout changé, comme si un simple humain avait le pouvoir de tout chambouler. Yassen ne voulait pas d’enfant.

Le miroir lui disait pourtant autre chose.

Yassen entendit un bruit derrière lui. Surpris, il agrippa la baguette dans sa cape et se retourna. Une jeune femme blonde se tenait à quelques mètres de lui. Elle le regardait avec une force mêlée de douceur ; ce n’était pas de la faiblesse comme ce n’était rien de coercitif. Il y avait quelque chose de doux, de rassurant, mais en même temps, à la manière du feu de foyer, il ne pourrait pas trop s’approcher, pour ne pas se brûler les ailes. Yassen, il se rappelait toujours de la première rencontre avec sa fiancée. Elle ne lui avait demandé qu’une seule chose, de venir la voir à jeun ; il avait fait ce qu’il lui avait demandé, parce qu’il la respectait, peut-être, parce qu’il n’aurait pas su comment faire autrement, sûrement, mais la bête, elle avait repris le contrôle. Il ne sait pas comment cela s’était produit. Une seconde, il était calme ; la prochaine, son poing se refermait pour tenter de la frapper. Peut-être qu’il avait été furieux qu’elle ne soit pas la Azarova ; à défaut de ne pas avoir eu la princesse des runes, il avait décidé de faire tomber la princesse en ruine. En même temps, il ne pouvait blâmer personne. S’il n’avait pas été fiancé à la jolie rousse, c’est parce qu’il avait passé sa vie à narguer son père en disant qu’il ne voulait pas de son rôle d’héritier ; ce dernier lui avait rendu la monnaie de sa pièce en le fiançant à une Britannique.

C’était fou de vouloir en même temps tuer et sauver une personne. Yassen déglutit ; il ne voulait pas répéter la scène. Ses lèvres sèches s’entrouvirent : « Mérope… » lâcha-t-il. Sa voix était rauque, enrouée, il était entouré de miroirs, pourtant, il ne parvenait à se reconnaître nulle part. La Greengrass était peut-être aussi une illusion, un peu comme ses rêves.

Elle le regardait comme si elle le comprenait, elle le fixait comme si elle avait confiance en lui. Il y avait une tendresse dans son regard qui balayait toute la réputation sombre de sa famille, comme si elle avait réussi à se tirer de toutes ces ténèbres pour devenir qui elle était. Si de la pression naissaient parfois les diamants, sa fiancée en serait probablement le meilleur exemple.

Yassen, sa gorge était aride ; il avait de la difficulté à parler, à articuler, comme si sa voix était un instrument qu’il n’avait pas appris à accorder, à manier, lui le combattant qui passait son temps à se servir de ses mains pour chasser les lendemains. Doucement, il abaissait sa baguette pour se plonger dans les yeux de la jeune femme. Précautionneuse, elle avançait vers lui, le bruit mat de ses talons sur le carrelage. Le brun ne bougeait pas ; il était devenu de marbre. Les deux fiancés se trouvaient à deux extrémités de la pièce, comme deux pôles opposés, comme si Yassen était la lune, que Mérope portait les étoiles.  

« Yassen. J’espérais te trouver ici.. » Elle mentait. Elle ne pouvait pas dire la vérité. Yassen se rappelait de leur première rencontre. Yassen ne pourrait jamais l’oublier. Yassen l’avait imprimée, tatouée sur le cœur.

Les femmes étaient toutes des menteuses.

Lac noir, 1999
Il marche dans la forêt. Il a la peau éclairée par les rayons sélénaires, il tremble un peu, il a mal à la tête. Avalant sa salive, il tente de se concentrer sur le chemin. Sa fiancée voulait lui parler, mais elle ne voulait le voir sous l’influence de la drogue ; elle commettait une grave erreur, mais le jeune homme l’avait écouté, probablement parce qu’il voulait devenir meilleur sans les drogues, lui aussi. Les animaux, dans la nuit, se réveillaient, hurlaient autour de lui. Un écureuil courait devant lui ; avec une rapidité rare, le jeune homme écrasa sa queue, avant d’écraser l’animal de son autre pied. Les os craquent, la créature s’étale au sol, dans un mélange sanguin, putride. Normalement, cela aurait dû suffire à calmer le Yordanov, mais ce n’était pas le cas ; il venait de commettre une erreur, il venait de réveiller ses plus mauvais instincts. Souriant, il continue son chemin. Ça lui rappelait les séances de torture avec sa grande sœur ; elle n’aimait pas le voir tuer, faire durer la souffrance était le mieux, selon elle, mais le petit dernier de la famille, il était capricieux, il n’avait pas ce genre de temps à perdre.

Il arriva finalement au lac. D’un noir d’encre, l’eau ondulait, probablement en raison des créatures magiques vivant dans ses profondeurs. Yassen se tenait debout devant elle, les mains croisées derrière son dos, tentant d’en retirer un certain calme ou une sérénité, mais peine perdue. Il entendit des pas derrière lui ; il se retourna pour apercevoir Mérope. La Greengrass.

Le Yordanov la regarde de haut en bas. Il observe ses traits ; sur son visage poupon se profile un petit nez, un petit nez qui se fronce quand elle le regarde. Yassen ricane ; son visage se déforme en un horrible rictus. Son père avait raison ; même si la Greengrass a deux ans de plus que lui, elle parait jeune, pure, une innocente vierge que l’on envoyait dans la gueule du grand méchant loup. Yassen baisse la tête, constate encore que le patriarche a raison ; la petite Anglaise, elle a une belle poitrine, une paire de jambes à en faire perdre la raison. Les femmes n’étaient pas moches en Grande-Bretagne. Yassen passe les mains dans ses poches, relève la tête.

« Yassen Yordanov. Yassen Andreï Yordanov. » Ses mots sont trop bien articulés pour être sincères. Sa voix est trop froide, rappelant le climat froid des terres dont il est issu. « Ravi de te rencontrer. » Elle ne l’imaginait manifestement pas ainsi ; il ne savait pas ce qui la repousserait en premier, les tatouages, les marques de sang au-dessous de ses pieds ou le sourire cruel sur ses lèvres. Yassen ne parvenait pas à se contrôler. Son tempérament, il le tenait de son père. Calmement, il s’approche de sa fiancée. Les branches craquent sous ses pieds, pleurent sa présence ; normalement, il serait allé évacuer sa peine et sa rage dans les bras d’une autre, ou il serait allé se battre, mais ce n’était pas possible dans cette école. Tous ses mouvements étaient passés au peigne fin ; alors, il n’avait pas le choix, il devait s’isoler, pour ne blesser personne, ou se contenter de plaisirs artificiels en attendant que le mal ne passe.

Il est tellement proche de la blonde. Il inspire, il sent son parfum, quelque chose de fleuri et de délicat, loin de l’odeur de l’herbe qu’il passe tout son temps à fumer. Ça le dégoûte, cette odeur sucrée. « Je n’ai rien pris. » lui dit-il. On pourrait croire à un ton de fierté, mais ce n’est que salace. Sans ses joints, il n’est plus le jumeau sociable, il est plus proche de la bête que de l’homme. Il hume encore le parfum, il nourrit sa colère. « Je n’ai rien pris, mais je suis bien impatient de te prendre. C’est vrai que t’es pas mal bandante. » Alors qu’il dit ses mots, ses mains glissent sous la jupe de la Greengrass, il lui caresse la cuisse, remonte à sa croupe. Quand elle tente de se dégager, il plante ses ongles dans sa peau. Dans ses yeux brillent un éclat de rage. « Ne crois pas que ce mariage me rend heureux. Mon père avait simplement envie de me punir, parce que je lui ai dit que je ne voulais pas être l’héritier du clan. Reste réaliste, t’es pas à la hauteur des Yordanov. » Yassen rit, mais ce rire était bien moqueur. Son sourire goguenard aux lèvres, il retire ses mains ; sous ses ongles se retrouve probablement du sang. « Qui voudrait d’une britannique sans père ? » C’était une honte pour n’importe quelle famille au sang pur de ne pas avoir de patriarche au sein de leur clan ; on pouvait bien dire de la Greengrass mère qu’elle était forte et impartiale, cela ne suffisait pas aux yeux de Yassen. Le véritable pouvoir était détenu par les hommes, les femmes n’étaient capables de rien, c’était ce qu’on lui avait toujours appris. Elles ne leur servaient qu’à leur donner des héritiers et à combler leurs pulsions, un peu comme sa mère.

« Tu aurais dû être la Azarova. » C’était elle qu’il aurait voulu ; c’était la rousse fougueuse qui ne laissait personne lui marcher sur les pieds, qui restait debout pour ses convictions, qui venait d’une famille reconnue au travers du monde magique. Elle lui aurait donné du fil à retordre avec ses idées de femmes fortes à la con, mais il aimait le défi, Yassen, il l’aurait replacé sur le droit chemin sans perdre de temps. Le sexe aurait aussi été délectable ; Katarina faisait partie de la Fratrie des Dragons, elle était rousse et il était certain que c’était le genre de fille qui criait en agrippant les draps.

Mais ce n’était pas le cas ; lui, le Bulgare qui descendait d’une grande famille connue pour ne pas connaître la peur et pour occuper des rôles d’importance au sein de l’Europe de l’Ouest passerait sa vie avec une Anglaise. Il voit cela comme une blague de mauvais goût, Greengrass, comme un doigt d’honneur de son père qui veut lui dire que l’herbe est toujours plus verte dans le jardin d’à côté. Yassen ferme son poing. Il parle d’une voix si détachée, si tranchante qu’il ne se reconnaît pas. Il hausse les sourcils, confronte la jeune femme à la terrible réalité.

« Mais tu n’es rien. » C’est à ce moment que son poing se ferme et s’élance en direction du visage de la poupée britannique, qu’il souhaite détruire, qu’il oublie tous ses bons principes. La jeune femme attrape son poing, au dernier moment, quelques secondes et elle aurait été au sol, quelques secondes et il l’aurait jeté dans le lac, quelques secondes et il serait devenu un meurtrier. Il voit quelque chose flancher dans le regard de la demoiselle.

Poupée, je vais te manger vivante.

Salle du Riséd - 2000
Pourtant, il ne voit plus cette peur qui existait dans le regard de la demoiselle. Normalement, elle aurait dû fuir et prendre les jambes à son cou. Personne ne voulait d’un monstre comme lui. Yassen, c’était le genre de gars avec lequel on aimait rire, avec lequel on aimait faire la fête, se soûler jusqu’aux plus petites heures du matin, mais pas avec qui on voudrait construire sa vie. Incendie, il brûlait tout, il détruisait tout ce qui tombait entre ses mains. Il baissa les yeux. La Greengrass continuait de chercher son regard, comme une mère le faisait avec son enfant. Yassen finit par relever les yeux, non sans une certaine hésitation.

« C’est difficile à dire, mais quelque chose me disait de venir.. » Quelque chose ? Elle se trouvait dans une salle secrète du château simplement parce que quelque chose lui avait dit de venir ? Les femmes étaient stupides, les blondes tout particulièrement, sa fiancée venait de le lui montrer. Yassen secoue la tête. Il fallait qu’il se sorte ses idées de la tête. « Et moi, je te dis que tu devrais t’en aller. » Sa voix n’est plus aussi froide que la dernière fois, non, en fait, elle est simplement lasse, résignée. Il ne pouvait pas changer ce qui était arrivé, mais il pouvait bien tenter de sauver le peu qu’il leur restait de futur. « Je suis certain que tu n’as pas de mauvaise intention, mais ce serait mieux pour toi de t’en aller tout de suite. » Il n’avait jamais parlé aussi sérieusement ; qu’elle fuit, tant qu’elle en avait la possibilité. Yassen regarda la demoiselle, qui restait cachée dans les ombres. Il avait l’impression de la voir avalée par le lac noir. Effaré, il fixait un point à côté d’elle tout en continuant de parler, se perdant dans un autre miroir.  « C’est sept ans de malheur si tu brises un miroir. » Une vieille superstition, mais dans les familles pures, elle faisait encore office de vérité. Yassen se demandait quand il avait enclenché sa propre malédiction ; probablement dès sa naissance, lui, dernier jumeau, brisant un miroir, avec une nature plus sombre que celle de son double, plus combative, comme si dès sa venue au monde, il était affamé de gloire, assoiffé de puissance. Tournant le dos à la Greengrass, il se retourna vers le miroir qui lui renvoyait une meilleure image de lui, avec une famille, avec un enfant, à la tête de son propre empire ; pas le plus puissant, pas le plus nanti, mais pile ce qui lui convenait. Le regard de cet homme qui n’en était pas encore un était perdu dans le vide. Évasif, il lâcha : « C’est une vie de malheur si tu avances vers moi. » Qu’elle fuit. Qu’elle fuit loin et ne se retourne jamais vers lui.

Ses yeux ont la douceur du miel et reflètent la chaleur du ciel. Avec tendresse, comme la main passant dans un arbre, elle cherche au plus profond de lui ce qui est beau, ce qui est encore tendre, ce qui n’a pas été empoisonné par la forêt avoisinante, par les idées d’autres temps, d’autres générations.  Mérope, c’est la princesse au sommet de la tour, le mur, le rempart, la belle qui est capable de parer et de comparer, de recueillir les fruits où tant de personnes ont abandonné.

Yassen, le mur de ronces, il sent son futur inextricablement lié au sien ; sans le vouloir, il suit les mouvements de la blonde, il la voit approcher, pris dans ses épines, mais elle semble en percevoir la tendresse, comme si au travers de la douleur, elle comprenait que les ronces ne prenaient la forme des échardes que pour imiter les roses. Yassen, il aurait voulu pouvoir l’aimer sans lui faire du mal ; il aurait aimé que ses barrières se brisent, pour que la demoiselle puisse directement venir se nicher au fond de son cœur, sans craindre de se faire blesser, mais il n’était pas ainsi. Il était d’une rare noirceur, colorant son âme avec la fumée des joints en attendant que quelqu'un perçoive les signaux de détresse.

En attendant, il repoussait ; il repoussait les gens qui pouvaient se soucier de lui, il poussait et repoussait dans des carcasses qui lui semblaient étrangères, des filles qui criaient toutes de la même façon, quand il explosait sa rage, quand il explosait son silence. Celle qui avançait vers lui était différente, différente de toutes les autres. Calmement, elle avançait vers lui, sortait des ombres, sortait de la noirceur, sortait de la sécurité de son château, de sa salle commune gardée par les aigles ; elle était idiote, à vouloir affronter un ancien dragon, à confronter un nouveau serpent. Yassen, il pense à ces histoires de preux chevaliers que l’on raconte aux enfants, que l’on lui avait raconté à lui, il se demande ce qui arrive quand le preux chevalier qu'attend la princesse est aussi le méchant de l'histoire.

Greengrass, pourtant, elle n’a pas peur des ronces, comme si tout dans son nom appelait à l’appel de la nature, comme si son âme était suffisamment grande pour tout accueillir en son sein. C’était pour cela qu’elle parvenait à se faufiler un chemin en direction du combattant, de ce jeune homme que l’on avait envoyé dans une guerre plus grande que lui-même, en lui promettant une demoiselle dont il ne voulait pas. Maintenant, il la regardait, il comprenait. La lumière, elle était derrière ses yeux ; la lumière, elle était en elle. La jeune femme, elle est différente de celle qu’il avait vu au lac noir, qu’il n’avait pas perçu dans la noirceur, Yassen, perdu dans sa cécité, celle des hommes en recherche de pouvoir, mettant des bandages sur les mauvaises blessures.

Elle finit par arrêter. À un mètre de lui, elle le fixait, mais la distance semblait si grande ; il aurait presque pu la supplier du regard de faire les derniers pas en sa direction, de l’achever, pour que son dernier souffle soit une bouffée de spectacle.

« Et qu’est-ce que tu vas me faire si je n’obéis pas ? Si malgré tout je reste ? Tenter de me battre une fois encore ? Et bien vas-y, cogne. Je n’irais nulle part. »  Il lève la main avant se rendre compte que cela ne lui tentait pas. Depuis que son demi-frère était mort, il avait l’impression de ne plus rien ressentir, de ne plus ressentir ce feu qui le nourrissait. Pourtant, il aurait dû la frapper pour lui répondre aussi effrontément. Personne n’avait le droit de lui lancer de telles répliques sans en subir les conséquences. Il ne fait rien pourtant, ses mains se balancent à côté de son corps ; il contemple cet ange qui est sorti de nulle part. Normalement, il aurait dû s’arrêter aux apparences ; ce n’était qu’une femme qui se tenait devant lui, sa future femme et sa future femme ne devrait pas lui parler ainsi, mais le jeune home, il cultivait malgré lui une certaine idée de la force, et il trouvait qu’elle la maniait bien, qu’avec grâce, Greengrass portait la main de fer dans un gant de velours.

« Après tout peut-être devrais-je m’y habituer dès à présent si c’est la seule vie que tu es capable de me donner. » Il y a quelque chose qui vient le frapper en pleine poitrine, qui lui fait encore plus mal que n’importe coup qu’il a subi dans sa vie. Le combattant, il n’avait jamais compris que les mots pouvaient faire mal, atteindre le cœur de la même manière que les flèches. Elle le pousse dans ses retranchements, la jeune femme, elle le repousse dans ses tranchées, mais le jeune homme, il n’était pas armé ; il ne pensait pas à avoir à faire la guerre. Son cœur n’était pas prêt, son cœur, son pauvre cœur, il n’aurait pas de repos cette nuit. Le paradis avait décidé de le narguer, la belle avait décidé de le larguer en proie à ses peurs et à ses doutes, de le jeter au travers de l’océan. Ainsi, ce ne serait pas elle qui serait avalée par l’azur de ses yeux ; ce serait lui qui finirait englouti par les profondeurs des mers.

« Nous avons fui tous les deux dans des directions opposées la première fois, regardes où est-ce que ça nous a mené..  C’est vraiment ce que tu veux ? » Et elle continuait de se faire plus douce et plus douce comme le ressac des vagues contre le flanc d’une falaise, comme si sa voix devenait la seule voie à suivre. Yassen relève sa tête, son cœur meurtri commence à battre, probablement pourrait-on l’entendre en passant le communicateur coquillage sur notre oreille, comme un enfant sur le bord de se faire border. L’ange se fait marin, l’ange se fait malin, continue de s’approcher, il est derrière lui.

« Est-ce que c’est au moins ce que tu vois ? » Il continue de regarder son double tenir son enfant. Il ne cessait de rire et de sourire. Ses cheveux bruns étaient toujours aussi défaits, il avait toujours ses tatouages, mais il semblait plus à l’aise avec lui-même. Debout, il passait le bébé sur ses épaules, il tournait sur lui-même, l’enfant éclatait de rire. La femme blonde arriva près d’eux et tourna aussi sur elle-même, sa cape de sorcière virevoltant autour d’elle.

« C’est moi que je vois. » répondit Yassen, brisant le silence. « Je tourne sur moi-même en portant un enfant sur mes épaules. Ce n’est pas un garçon. Ce n’est pas un héritier. C’est une fille. » Il sait que c’est bizarre venant de sa part. Il ne voulait pas d’enfant, encore moins d’une fille qui n’aura aucun autre avenir que de se faire fiancer à un jeune homme issu d’une famille consanguine pour perpétuer des idées de pureté. « Elle semble heureuse, elle me tire les cheveux, mais je ne m’en préoccupe pas. Il y a une femme qui vient nous rejoindre. Elle danse avec nous, elle… » Yassen se tut. Son double serrait la femme et le bébé dans ses bras, embrassant l’adulte sur le front ; on aurait dit une mauvaise photo de cheminée. Ente le dégoût et le désarroi, il se contenta de rajouter : « Elle est blonde. », passant sous silence les risibles marques d’affection.

« Je ne sais pas si ce miroir représente l’avenir ou ce que l’on désire ou simplement un futur possible. Je sais que tu ne veux pas passer ta vie avec moi. Je sais que tu ne veux pas donner naissance à une fille qui, comme toi, sera condamnée à épouser un pauvre fou pour quelques idées de pureté. » Yassen se retournait, avec le même ton d’avertissement. « Si tu restes, c’est ce qui va arriver. » Il passe sa main sur le visage de la jeune femme, passe son pouce sur sa joue. Sa peau est douce, lisse, un véritable visage de poupon. Comme un prédateur, il tourne autour d’elle, il passe derrière la jeune femme. Il la prend par les hanches, il se penche à son oreille, sans la regarder, fixant ce reflet qu’il ne pouvait pas voir, que seule Mérope pouvait déchiffrer. « Toi, que vois-tu quand tu regardes dans ce miroir ? » À la façon du miroir, il réfléchissait la question de la demoiselle. Son accent bulgare était audible au travers de ses mots, mais pourtant, malgré les origines, malgré la distance, jamais ils n’avaient été aussi proches. Son parfum sucré, cette fois-ci, ne lui donnait pas mal au coeur, semblant tout au contraire le remettre sur le droit chemin.

Il passe ses mains avec douceur sur les hanches de la demoiselle en prenant attention de ne pas lui faire mal. De ne pas la blesser. De ne pas enfoncer ses ongles comme il le ferait avec les autres. Parce qu’elle n’est pas comme les autres. Parce qu’elle lui fait du bien. Parce qu’au contact de son être, les barrières autour de son cœur fondent, un peu comme les flocons de neige au creux de ses mains, comme c’était le cas, ici, ailleurs, comme c’était le cas dans les terres scandinaves.

Le jeune homme, il avait son royaume, il avait tout eu, mais il avait toujours vécu dans l’éternel hiver. Yassen, il était à la manière de la Bête ; il avait été mauvais pendant ses premières années, il pensait à lui et seulement à lui parce que c’est ce qu’on lui avait toujours montré. Le petit prince, quand on lui avait parlé de sa fiancée, on ne lui avait pas dit qu’il était supposé l’aimer et la respecter. Dans sa tête, il aurait pu faire d’elle ce qu’il voulait ; il était un dieu, décapitant à son bon vouloir les têtes de ses poupées.

Finalement, on l’avait puni et maintenant, tout ce qu’il pouvait faire, c’était regarder sa chute, contempler chaque morceau de son cœur tomber au fond de sa poitrine en attendant le jour où il devrait partir, laisser la maison, le manoir, aux mains de son frère, de son épouse, à regarder la vie qu’il aurait pu avoir s’il avait simplement fermé sa gueule une dizaine d’années auparavant. Les royaumes construits sur les suppositions sont les plus terribles à perdre.

Et ainsi tombait un autre pétale de son cœur.

Alice, elle aurait dû faire attention parce que la chute était interminable aux côtés de celui qui serait son futur mari. Alice, elle ne devrait pas croire à toutes les histoires qui sont dans les livres. Alice, elle se trouve dans la mauvaise histoire, dans le mauvais conte, dans le mauvais décompte. Alice et la Bête, ils n’étaient pas faits pour se rencontrer ; ils venaient de deux mondes différents. Pour l’un, la rose était l’espoir. Pour l’autre, la rose était désespoir. Pour le monde, Alice et la Bête étaient des espoirs d’une meilleure famille, d’une plus grande pureté.

Et la Bête, elle regarde la jeune femme, elle se demande ce qu’elle verra au travers de tous ces miroirs, mais elle lui rappelle que ce n’est pas important puisqu’ils ne connaissent pas l’effet du miroir. Elle ne tente toujours pas de partir. Elle ne tente de pas de fuir. Doucement, la demoiselle se faufile un chemin dans le cœur de son fiancé, où le bonheur et les fleurs se trouvent encore gelés. Loin d’être une mauvaise herbe, pourtant, elle est probablement ce qui lui est arrivé de mieux. Ses mains restent dans celle de Yassen ; jamais ce dernier n’avait tenu une fille ainsi. Habituellement, il se contentait de leur arracher la peau, comme pour les empêcher de partir avant que la bête ne soit rassasiée. Peu habitué à cette lenteur et cette langueur, il se surprenait à attendre avec impatience chaque moment.

Mérope se retourne vers lui ; elle est tellement proche qu’il sent sa respiration contre son cou. Plus elle est proche et plus il se surprend à aimer son odeur. Il aurait voulu se nicher au creux de son cou, il aurait pu jeter tous ses joints en échange d’une simple inspiration. Le miroir leur renvoie l’image d’un couple harmonieux, mais quand Mérope lui rappelle que les apparences sont trompeuses, Yassen commence à comprendre. Sa voix se casse :  

« Ce que j’ai vu dans le miroir, ce ne sont pas mes rêves. » Quelque chose dans cette affirmation lui fait mal. Il comprend alors que la vision de la petite fille et de la blonde dans le miroir n’est rien d’autre que ce qu’on lui avait toujours habitué à vouloir : une belle femme, une enfant qu’il pourrait donner à une autre famille au sang pur pour qu’elle perpétue la tradition. Ce sont les rêves de son père, ce sont les rêves de son père et ils sont tellement ancrés en lui qu’on aurait presque dit que c’était les siens.

Elle lui dit que ce qui nous fait du bien ne vient pas toujours d’où on le pensait, comme s’il arrivait que l’on n’obtienne pas ce que l’on veule, mais que l’on obtienne ce dont on a besoin. Pendant un moment, Yassen, il y croit presque ; il a gagné à la roulette russe des mariages arrangés. Il n’aurait pas pu rêver mieux. Mérope le complétait. Mérope était assez forte pour lui tenir tête, assez douce pour le balancer. Ils formaient le parfait équilibre.

La lumière n’avait pas toujours à l’emporter sur l’obscurité.

Elle se rapproche encore de lui, il a tellement envie de la serrer dans ses bras pour ne plus jamais la lâcher, pour lui dire : « Poupée, je vais te protéger des horreurs du monde. » Tout ce qu’il a, il le lui donnerait, tout ce qu’il est, il l’utiliserait pour la protéger, pour s’assurer que plus personne ne lui fasse du mal. Yassen, il était un loup, il était le mal, il était plus que l’animal, mais le loup, il était aussi l’intelligence, le pouvoir, la vivacité, le loup, il était la protection, le loup, il s’occupait de sa meute au péril de sa propre vie, il était fidèle.  Mérope, elle n'aurait plus rien à craindre auprès de lui.

De l’index, elle effleure la colombe sur son cou, en lui disant que tout ce que l’on pensait être le mieux pouvait se trouver être une nuée de poudre aux yeux. Elle humecte ses lèvres, il les regarde, il humecte les siennes, il lève les yeux vers la demoiselle, elle lui dit d’oublier le miroir, de se concentrer sur les choix que nous ferons. Il se rapproche un peu plus. « Je peux tout oublier. » lui murmure-t-il. Sa voix est grave, éraillée. Sa voix est une promesse. « Je peux tout oublier pour toi. » Il la rapproche de lui, il passe sa main dans ses cheveux. « Ou presque. » Il lâche cela pour lui-même, sans se douter si la jeune femme l’a entendu. Il pensait à ses joints, à ses drogues, mais surtout à une autre chose qui ne cessait de le troubler. « Je m’excuse pour ce qui est arrivé au lac. Je pense que moi aussi, je m’étais arrêté aux apparences. » Sa main suit la cascade de cheveux, s’arrête dans le dos de la demoiselle. Il trace un chemin, celui qui la fera frissonner, il trace un autre chemin, un chemin vers son coeur, peut-être bien. « Tu n’as pas de père. Tu n’as pas à t’en vouloir. Tu m’auras. Je serai comme une ombre. Peu importe ce qui arrive, je veillerai toujours sur toi. » Elle n’était pas rien. Elle était presque aussi bien que la Azarova, et elle était beaucoup trop bien pour les Yordanov. « Mais tu as tort sur un point. » la contredit-il, avant de poursuivre. « Les apparences ne sont pas toujours trompeuses. C’est vrai que tu es ban… » Il s’arrête avant de faire face au regard réprobateur. Farfouillant dans sa tête, il se reprend, il cherche un mot, un autre mot, un mot qu’il n’est pas habitué de dire, qui serait plus approprié pour les circonstances.  « Belle. » finit-il par lâcher. « C’est comme cela que vous dites en anglais ? Belle ? » Yassen sourit, ses yeux se plissent, comme ceux d’un grand enfant. « Belle. Tu es belle et je n’ai pas besoin d’un miroir pour voir ça. »

Un cœur de glace qui pleure en silence et attend le jour où le soleil entrera enfin pour lui tendre cette main qu’il espère et qui viendra le réchauffer de ses rayons et chasser à jamais la noirceur de son âme.

Poupée, je crois que tu me plais.

Toute sa vie est équilibre.

Toute sa vie est balancée comme si on n’avait jamais voulu le faire tomber ; le petit prince, le petit dernier de la famille, il avait des complexes, il avait des problèmes, mais il avait été aimé par son entourage, aimé par sa famille, aimé par son père. Toute sa vie avait été vécue dans les mêmes tons et dans les mêmes tendances ; il ne connaissait du monde que ce qu’on lui avait appris. À tous les matins, il se réveillait en sachant que les elfes lui auraient préparé un petit-déjeuner copieux et à tous les soirs, il déposait sa tête sur l’oreiller en sachant que chaque jour le rapprochait de celui où il pourrait enfin assurer la descendance des Yordanov. Cette vie, elle avait été stable, balancée ; les Yordanov avaient bien évidemment leurs croyances, mais peu importe combien elles étaient louables ou non. Ils finissaient toujours par y rester fidèles ; ce qui ne te tue pas te rend plus fort.

Il avait eu de la difficulté à se sortir de cet équilibre. Yassen avait trouvé un ordre dans sa vie, et même si la pression était grande sur ses épaules, il n’abandonnait jamais, il gardait toujours le dos droit, parce que c’est ça l’équilibre qu’on lui a appris, toujours être fort, ne jamais abdiquer, ne jamais montrer la moindre faiblesse.  Les dents serrées, alors qu’il apprenait à se battre avec son père, il ne demandait jamais de pause, il voulait continuer, devenir un combattant, pas pour le bien, jamais pour le bien, pour la pureté.

La pureté, c’était une autre des choses qui assuraient son équilibre, un autre des éléments dans la balance du jeune homme. Le fait de savoir que son sang était limpide et ne contenait que celui des plus grand mages et sorciers était rapidement devenu une de ses seules raisons de vivre. C’était une obsession. Yassen avait grandi avec cette seule idée en tête, celle qu’il était meilleur que les autres. Il aurait pu se douter que ce n’était pas bon, mais on aspire tous à notre propre forme de quiétude. Plus tard, il aurait voulu prendre les armes avec son meilleur ami pour se battre aux côtés de Voldemort, mais personne n’aurait compris pourquoi ; en vrai, Yassen voulait simplement la stabilité, la paix, un point d’ancrage, aussi mauvais, et aussi terriblement noir qu'il ne puisse l'être.

Et la première des choses à perturner cette balance instable, le premier déséquilibre, celui de ce repas où il avait appris en même temps que son frère, en même temps que sa sœur, qu’il était né d’un viol, qu’il n’y avait que son père qui ne voulait véritablement d’eux. Sa pauvre mère avait été violentée, elle qui n’avait pas eu droit au mariage d’amour, comme si ç’avait été un crime de se marier pour assurer la survivance des lignées futures. Il avait été fou de rage, Yassen, même si son cœur avait été déchiré. Il n’avait pas pleuré cette nuit-là, pas comme Kamen ; il avait compris que lorsque l’équilibre était menacé, que lorsqu’une face voulait avoir le dessus sur l’autre, c’était à ce moment que la lumière se braquait sur nous nonobstant l’obscurité que l’on avait utilisée pour se protéger de ce déséquilibre. Et cette lumière pouvait nous révéler à la face du monde, dans toute notre vulnérabilité et dans toute notre impuissance.

En grandissant, Yassen avait cessé de vouloir le débalancement. Il avait préféré se laisser aller, se tanguer, en attendant que quelqu’un ne vienne le chercher avant qu’il ne vienne à se noyer. Dans sa débauche, dans ses idées sordides, il avait toujours cette même idée, celle de se détruire avant que les autres ne puissent l’atteindre. Tout dans sa vie n’est pas noir, tout dans sa vie n’est pas blanc, mais en se droguant et en fumant, il osait croire que le monde, il pouvait encore le voir en couleurs.

Dans ces miroirs, dans cette salle trop blanche pour ne simplement qu’être, il vit un nouveau tangage, il vit quelque chose qu’il n’a pas vécu longtemps ; il voit quelqu’un se battre pour lui. Mérope lui rappelle que ses rêves ne sont jamais loin de lui, en posant sa main contre son cœur. Le noyé aimerait lui dire en ce moment de poser sa bouche contre la sienne, pour lui insuffler vie, comme les gens avaient dû le faire dans cette guerre où il n’avait pas pu participer. Il admire la Greengrass ; il y a quelque chose de complètement fou dans la bataille qu’elle veut mener. Si menue et frêle, elle ne résisterait pas à grand-chose, mais pourtant, c’est la princesse qui veut sauver le prince, sans se douter qu’au passage, elle risquerait de mourir avec lui.

Étonnamment, pourtant, elle prend vie sous son toucher. Alors qu’il passe la main dans ses cheveux, elle frissonne, mais la poupée ne tombe pas ; elle prend les mains du jeune homme dans les siennes. Il se rend compte à quelle point la poupée a de petites mains. Douces et délicates, il passe son pouce sur le dos de celle-ci, en en appréciant la finesse et la chaleur. Mérope lui affirme qu’il n’a pas plus besoin d’être l’ombre de qui que ce soit et il ne peut s’empêcher de penser que ce genre de réplique est terriblement trop féminin. Laissant de côté ses pensées qui l’avaient trop longtemps enfoncé, Yassen se laisse guider par la poupée qui transformaient leurs bras en arche et leurs cœurs en épave, les protégeant de la pluie et des larmes divines, des dieux et des déesses qui pleureraient sûrement de voir une aussi belle fille tomber dans les mains d’un aussi mauvais garçon.

Leurs mains sont jointes, Yassen tient celle de sa fiancée comme pour la retenir, pour l’empêcher de partir, sans avoir compris ce que celle-ci recherchait au travers du contact. Elle l’attire vers elle, elle est beaucoup plus faible que lui, mais il accepte, il collabore, il marche, il fait ce pas vers la lumière, vers cet endroit où il devait trouver sa place en compagnie de sa future femme. Ses mains sont toujours enlacées dans les siennes, et il aurait juré que les joues de la demoiselle avaient pris une tente rosée. Quand elle lui demande la traduction de ce qu’il lui avait dit en bulgare, il se contente de hausser les épaules, plaisantin comme ses proches le connaissaient habituellement, parce que de Yassen, il n’y avait pas que le monstre, il y avait aussi le gamin, le farceur, le fêtard, le boute-en-train qui aimait vivre et boire jusqu’aux petites heures de la nuit.

Celui-ci est loin, Yassen, l’homme, il resserre la main de la jeune femme dans la sienne. De son autre bras, il saisit la demoiselle par les hanches et il continue la danse. Il emmène Mérope dans la noirceur, avant de nouveau revenir dans la lumière. L’ombre et la lumière n’avaient pas à être des étrangers, aucun ne sait exister sans l’autre, aucun ne peut exister sans l’autre. L’ombre et la lumière, elles ne sont pas divisées dans cette pièce, elles se retrouvent dans chacun des deux enfants, des deux enfants paradis. Yassen porte l’Enfer en lui, mais un jour, cet Enfer ne brûlerait que pour réchauffer les mains froides de Mérope qui portait en elle tous les anges et le Paradis. Elle est la lumière, elle est le déséquilibre qu’il a tant redouté, mais que sans jamais en avoir eu conscience, il avait toujours souhaité.

À un moment, il la soulève du sol, il tourne sur lui-même, la jeune femme dans ses bras et dans cette vie-là, il est beau, Yassen, dans ses yeux bleus brille la joie et la fierté, et il pourrait hurler au monde que ce n’était pas un crime d’avoir un mariage d’amour. Il dépose la demoiselle, devant un miroir. Elle est toujours face à lui, légèrement penchée vers l’arrière, retenue par le bras de son futur époux. Il la regarde, il est à peine haletant : « Ma place est près de toi, mais pas pour tout de suite. » Il redresse la jeune femme, il la rapproche de lui, sa main va chercher l’annulaire gauche de celle-ci, le caresse, l’entoure, comme pour retrouver le chemin de la Vena Amoris.

Les yeux baissés, il continue : « Il reste encore quelques années et je veux que tu continues de vivre, que tu en profites pour aimer et bai... expérimenter. » Il savait qu’il allait retomber dans ses mauvaises habitudes ; il ne pouvait pa promettre la fidélité à Mérope. Il ne pouvait pas lui promettre ce qu’elle désirait, pas tout de suite. Il relève les yeux, passe sa main sous le menton de Mérope pour qu’elle ne le regarde aussi, de ses grands yeux bleus : « Même si je ne suis pas le premier dans ton cœur, ce n’est pas grave. Je veux simplement être le dernier. » Même si elle ne lui arrivait ni chaste, ni pure, même si elle portait la marque de l’amour, véritable, viscéral que ne lui avait prodigué un homme ou une femme avant lui, Yassen l’accepterait. Il ne voulait pas la posséder, ni au sens, ni au sens figuré ; Mérope ne lui appartenait pas et n’était pas une de ses conquêtes. C’était un engagement, et même s’il ne se savait pas encore capable de l’honorer, Yassen ne comptait plus casser les joues de sa jolie poupée, il comprenait qu’être un homme, c’est aussi prendre soin de sa femme, car aucun ne sait exister sans l'autre. Aucun ne peut exister sans l'autre. Ils s'opposent comme ils s'attirent, ils s'assemblent autant qu'ils puissent se ressembler. Ce sont des inconnus, des étrangers qu'un geste, une parole, un hasard rapproche doucement, sans que l'on puisse s'en apercevoir. Souvent ils se cherchent, quelque fois se perdent mais sans cesse sont voués à se retrouver et à reformer cet absolu qui fond de leur entièreté l'équilibre parfait.