Evacuate the dancefloor | Flynn & Ielena

Tourne et tourne la pièce entre ses doigts. Un galion. Un galion à priori en tout point identique à n'importe quel galion pouvant se trouver dans les poches des sorciers de ce pays. Pourtant, accoudée à la petite table des cuisines qu'elle occupait chaque soir depuis son arrivée à Poudlard, la Dimitrova avait abandonné son assiette pour mieux jouer avec l'effigie du dragon gravé dans l'or pur. Elle joue, la lionne, jusqu'à laisser les lettres en relief tournoyer pour mieux former le message inattendue.



La dernière phrase rédigée en français était limpide. Ce galion, c'était l'invitation sacrée que tout étudiant de Poudlard osait rêver tenir entre ses mains, le passeport pour la fête et le lâcher prise et elle, Ielena Dimitrova, en tenait désormais la clé. Bien malgré elle. Interrompue dans ses pensée par le retour de Brisbee, l'elfe matriarche des cuisines, la jeune femme ne sut quoi penser de l'enthousiasme couinant de la petite créature si bienveillante à son égard. Peu importait à son sens que le galion ne lui ai pas été adressé, elle l'avait trouvé, c'était un signe et tant pis pour celui ou celle qui l'avait perdu. Cette soirée serait la sienne, c'était certain et déjà, Brisbee s'enhardissait de connaître la tenue que revêtirai sa protégée pour l'occasion quand cette dernière, loin de ce genre de question, s'interrogeait plutôt sur la confidentialité d'un tel événement et comment aucun professeur n'avait pu jusque lors s'en apercevoir quand les elfes eux-mêmes semblaient tout savoir.

«Et qui fournis les buffets de vos petites soirées à ton avis ? », gloussa malicieusement Brisbee. « Les fantômes du château sont tous au courant, comme nous autres les elfes, mais avec toutes ces nouvelles règles écrasantes, qui sommes-nous pour interdire à des jeunes de prendre un peu de bon temps ? Nous avons connu la guerre ma belle, alors crois-moi, rien n'est plus réjouissant pour nous autres que de pouvoir veiller un peu sur vous à notre manière. »


La nouvelle avait de quoi amuser la galerie. Les elfes de maison et les fantômes du château de mèche avec les élèves pour garder un œil bienveillant sur leurs soirées clandestines. Si ces derniers avaient eu pleinement conscience de cela, sans doute seraient-ils plus attentifs envers ces petites mains de l'ombre qui gardaient avec eux le secret. Mais pour l'heure, le temps était venu de se décider. Y aller ou ne pas y aller. D'aussi loin que remontaient les souvenirs de la désormais rouge et or, jamais celle-ci n'avait connu de soirée autre que les quelques mondanités de la Haute Société des sangs-purs auxquelles on avait bien voulu la laisser participer jusque lors. Ce soir, il s'agissait de rentrer dans le cercle fermé des étudiants délurés, de ceux qui savaient s'amuser depuis toujours et qui avaient dans leur manche matière à entraîner les autres plus encore dans leur sillage. Elle n'y aurait pas sa place, la certitude était palpable. Pourtant, trois heures de réflexions intensives plus tard, elle se trouvait bien là, la Dimitrova, son galion dans la main, arpentant les couloirs obscures des cachots à la recherche de la cachette clandestine. Jamais au même endroit, lui avait confié Brisbee. De quoi lui faire s'arracher les cheveux tant le dédale lui paraissait sans fin. Un pas, puis un autre. Cette fois, c'est décidé, si dans la minute qui suit rien ne lui indique la présence des lieux, elle rebroussera chemin. Alors, comme ayant entendu sa menace silencieuse, la pièce toujours logée au creux de sa main se mit à vibrer, brillant de plus en plus à mesure que sa silhouette s'enfonçait dans le nouveau couloir emprunté. Désormais tremblante et lumineuse, le galion ne cessa sa colère qu'une fois la Gryffondor rendue devant une petite porte close aux allures d'abandon. Un coup. Pas de réponse. Nouvel essai, pas plus concluant. Pas étonnant que les membres du personnel n'ai jamais eu vent de ces organisations quand on en découvrait les fastes. Agitant nerveusement ses doigts autour du dragon, la jeune femme voulu s'assurer de la date en relisant à voix haute le message affiché. Vendredi soir. Peut-être s'était-elle tout simplement trompée de soir ? Peut-être que le galion avait justement été laissé à l'abandon là où elle l'avait trouvé justement parce que la soirée était déjà passé ? Sa voix énonça alors, nette et cynique.

« La fortune même s'accorde à trahir les traîtres. »


Clic. Clic. La porte était ouverte, laissant pendant quelques secondes à la Dimitrova le soin de sentir ses oreilles envahies par l'écho d'une musique assourdissante en provenance des lieux. Un mot de passe. Le coup classique auquel sa candeur n'avait même pas songé. Imbécile et déjà, la porte se refermait, lui laissant de justesse le soin de se glisser dans entrebâillure avant que de trouver de nouveau porte close. Quel spectacle ! Loin de l'étroitesse des couloirs emprunté, l'espace de la pièce semblait ne trouver aucune limite tandis qu'ici et là, des groupes d'étudiants s'adonnaient les uns à la danse, les autres aux discussions les plus vociférantes à grands coups de bierraubeurre et de whisky-pur-feu. Si la pénombre était complète, ici et là, brûlaient des flammes sans chaleur dont les couleurs alternaient successivement par toutes les nuances de l'arc-en-ciel. Pour la première fois de sa vie, la Dimitrova cru ressentir ce que pourrait éprouver un né-moldu en découvrant Poudlard pour la première fois, un sentiment étrange mêlant l'émerveillement à la crainte de l'inconnu. Cette soirée serait la sienne. Brisbee l'avait juré, peut-être plus pour elle-même que pour la Gryffondor qui avant que d'avoir pu le réaliser s'était retrouvé un verre fumant à la main, le corps secoué par les exclamations festives de celui qu'elle identifia comme un étudiant également originaire de Durmstrang, lequel s'époumona à souhaiter la bienvenue à « la petite Dimitrov ». Grinçant des dents, elle tenta aussitôt de s'extirper de celui qui avait semble-t-il commencé la fête avant elle, mais n'était pas natif de la Fratrie des Trolls qui voulait. Poussée à finir d'une traite son verre et entraînée de force au milieu des danseurs, la Gryffondor eu bien du mal à réaliser ce qui était en train de lui arriver. « Lâche-toi un peu ! T'es ici pour t'amuser, non !? » Il n'en fallu pas plus pour toucher son orgueil. Cette soirée était la sienne, lui répétait toujours en son for la voix de l'elfe de maison. Au Diable Andreï Dimitrov et ses sévices, au Diable Teodor Azarov qu'elle s'était juré de fuir pour Katarina et au Diable cette école et tous ses dérèglements, ce soir, la petite Dimitrov lâchait prise et nulle dans le noir ne saurait jamais reconnaître la discrète et silencieuse Ielena. Tirant sur son vieux débardeur blanc, seul vestige qu'elle avait su trouver dans sa malle pour convenir à l'événement, ses doigts dansèrent pour nouer les pans de tissus en un nœud sur le côté laissant dévoiler son ventre. Son verre vide, son esprit à la fête, elle laissa son ancien camarade Durmstranguien, lequel ne semblait plus avoir le moindre contrôle sur ses facultés, l'entraîner au son d'une musique déchirante. A peine arrivée, elle n'était plus seule. A peine arrivée, elle avait laissé sur le pas de la porte tout ce qui habituellement faisait d'elle cette adolescente dont les autres se désintéressaient toujours. L'heure du changement avait définitivement sonné et il commençait maintenant, se prolongeant ainsi durant de nombreuses minutes et ne se dissipant qu'au moment où le visage de l'ébréché s'approcha près du sien, soufflant au nez de la Gryffondor une odeur pestilentielle d'alcool.

Repoussant violemment le russe, la rouge et or tenta dès lors de s'extirper de la masse grouillante et hurlante autour d'elle, quand son premier allié s'en revint à la charge, la tirant par le bras.

« Lâche-moi putain ! »


Tirant d'un coup sec en arrière, à ses menaces ne suivirent que le cri de stupeur que lui arracha la sensation qu'elle eut alors de tomber à la renverse, l'autre ayant cédé plus facilement qu'elle ne l'aurait cru. Bousculant de plein fouet la silhouette la plus proche, elle n’eut que le temps de se rattraper aux épaules du malheureux avant que de pouvoir constater l'accident ayant renversé la boisson du garçon tant sur sa chemise que sur elle.


« Désolée, je t'ai fait mal ? Je voulais pas... Ça va ? »


Un regard sur le verre désormais vide du garçon, avant que de croiser son regard. Celui-là, comme l'autre, elle ne le connaissait pas personnellement, mais elle ne l'avait que trop observé déambulant dans la salle commune des rouge et or où se tenant envers ce maudit Berkeley pour ignorer son existence.



Ainsi, Ielena Dimitrova rencontra Flynn North.

Un problème. Les problèmes, elle ne connaissait que cela, la fille du Gryffon et ce jusqu'au milieu d'une piste de danse entourée de gens de son âge. Il fallait que cela arrive, comme une fatalité attachée à sa vie, c'était ainsi et ça ne pouvait se passer autrement. Alors, son regard cours : sur les visages des curieux, sur leurs sourires en coin et sur ce morceau de tissu trempé que son propriétaire agite en vain pour tenter de le sécher. Un problème. Par définition même, ceux là sont voués à se résoudre ; pourtant, les faits désormais étaient là, parlant, criant même à l'infortunée qu'elle ne saurait jamais goûter aux joies d'une situation quelconque sans en tirer son lot d'ennuis, lesquels, pour l'heure, ne semblaient pas encore prêts de s'achever. Trop occupée à se recroqueviller sur elle-même, elle ne vit ainsi rien venir, ni du regard empli de défi du Gryffondor à ses côtés, ni de celui qu'il dévisageait ainsi, tout prêt à s'en revenir à la charge. Un geste pourtant et tout bascule quand le bras du rouge et or s'en vient l'entourer aux épaules, la tirant ainsi de ses lamentations pour mieux comprendre la scène se déroulant autour d'eux. Un regard, rien qu'un sourcil arqué et de problème ne subsistait plus rien. Dès lors, le regards cristallin de la russe s'illumine en un subtil mélange d'admiration et de jalousie. De l'admiration, pour celui qui prend les choses en mains, prêt à bondir et à protéger celle qui non seulement lui était parfaitement inconnu l'instant passé, mais également celle qui venait sans doute de ruiner dans le même temps, et sa chemise et une partie de sa soirée. De la jalousie aussi, pour celui qui d'un simple regard savait laisser entendre qui commandait au point de pousser à la fuite le trouble-fête, une faculté qu'elle avait envié toute sa vie à bien des gens autour d'elle à commencer par son propre demi-frère. Était-elle donc condamnée à n'être que de ces personnes trop fragiles pour assurer leur propre tranquillité elles-mêmes ? L'évidence de la réponse lui noue l'estomac au point de penser un instant repousser celui qui venait vaillamment de lui sauver la mise. Elle se résonne pourtant, l'ange russe, se fourvoyant désormais en son for de n'être qu'une ingrate doublée d'une bonne à rien incapable d'agir d'elle-même en temps voulu. Forte de cette habitude, elle se rejouerait la scène à plusieurs reprises pour les jours à venir. Une scène dans laquelle aucun verre ne se renverserait sur aucune chemise. Une scène dans laquelle, le simple ton de sa voix aurait suffit à ne jamais provoquer la catastrophe qui venait de se produire. Pour l'heure, ne lui restait sans doute que le choix de remercier son protecteur avant que de déguerpir au plus vite de cette soirée où elle n'aurait jamais mettre les pieds. « Bon, je dois aller m'en rechercher un. Je te prends quelque chose, au passage ? »

Un temps. Silence et deux yeux cristallins s'en vinrent dévisager avec stupeur le visage de leur aîné. Sur son visage, pas l'ombre d'une rancune. Dans le ton de sa voix, rien ne laissant supposer le moindre piège ou le moindre désir d'implanter une dette entre eux qu'elle se devrait de rembourser plus tard et rien de plus n'aurait su si bien faire éclore la reconnaissance et l'incompréhension en son cœur. Trop malmenée, jamais au contact de bonnes personnes sans doute, pour la douce Dimitrova cet anglais dont elle ne sait même pas le nom lui semble désormais un alien, sans doute le plus bienvenue du monde. Un temps encore pour laisser le soin à ses joues de se défaire de leurs rougeur et la voici qui lutte désormais entre son envie de quitter les lieux au plus vite et cette sensation désagréable de se montrer irrespectueuse envers l'autre en refusant sa demande. Elle n'avait jamais su dire non après tout et déjà, le valeureux s'éloignait pour accomplir sa tâche. Laissée seule à la place dont elle n'avait bougé, son réflexe se porta dès lors sur le revers de son jean dans lequel elle avait prit le soin de cacher sa baguette. Une seconde pour l'en tirer, une autre pour rendre son opacité à son propre maillot, au moins aussi humide que celui de son protecteur et s'allume en elle l'éclair de lucidité que l'incident lui avait ôté jusque lors.

« Hey, attends! »

Se précipitant auprès de celui qui attendait désormais que leurs deux verres leur soit servis, la rouge et or se gifla mentalement de ne pas avoir eu de suite ce réflexe avant que de se reconnecter au présent.

« Tu permets ? »

Ses doigts ayant déjà pincé le bout de la chemise, elle ne laissa le temps à son propriétaire de répondre avant que de passer sa main sous la part de tissu humide, l'écartant ainsi de la peau du garçon, sa baguette désormais pointée dessus.

« Tergeo »

Un bruissement succéda au sortilège qu'elle avait prononcé de son fort accent slave et le problème avait disparu, comme tout problème se trouve promis à une solution. S'écartant légèrement au moment même où l'étudiant derrière le bar improvisé s'en venait tendre leurs commandes, elle offrit au Gryffondor un sourire aussi navré que chaleureux.

« Merci encore pour... Pour ce que tu as fait tout à l'heure. C'était cool de ta part, vraiment... Un vrai Gryffondor quoi ! » Pincement de lèvres. Mais comment faisait-elle pour débiter autant de niaiseries avec une telle facilité ?

« Je m'appelle Ielena ! On est dans la même maison je crois. Pard...», Tenta-t-elle afin de justifier son indiscrétion. Prête à s'excuser de nouveau, la voix de Teodor Azarov s'en revint alors à la charge de son ordre le plus formel. Si elle souhaitait sincèrement se montrer plus forte et se faire respecter un jour de ses semblables, elle ne devait plus jamais perdre son temps en excuses et en aplatissements constant comme les Dimitrov le lui avaient si cruellement appris à le faire. Comme pour chasser son propre agacement, ses lèvres se portèrent au verre qu'elle avait désormais entre les mains, en glissant une longue gorgée s'en venant lui brûler la gorge. Si les russes avaient la réputation confirmée de leur goût pour l'alcool, rien ne les préservaient pour autant de ses effets les plus amers.

« Bref, encore merci pour tout à l'heure. Je vais y aller je pense, j'étais même pas invitée à la base de toute façon. »

Il n'aurait plus manqué que sa trop grande honnêteté la trompe auprès de celui lui ayant brillamment sauvé la mise et elle pourrait, sans regrets, quitter également cette école dans laquelle elle n'avait pas plus sa place qu'au sein de Durmstrang.

A ses maigres présentations s'en viennent les siennes et le nom qu'il lui tend. Flynn. Court et simple, comme un son virevoltant. Un nom à l'anglaise qu'elle se surprend à aimer déjà quand, pour l'heure, rien ne l'étreint plus que le besoin pressant de s'en aller. Foutue Brisbee, foutu galion ! Si le sommeil se trouve loin de la gagner, rien ne la défais désormais de l'idée qu'elle n'est pas à sa place ici, au milieu des étudiantes voluptueuses et des danseurs agiles se berçant aux rythmes des Bizzar'Sisterz. Elle panique, n'en laisse rien paraître quand l'ombre du recul qui a toujours pesé sur sa vie menace à présent de lui faire prendre ses jambes à son cou. Un avis que ne partage nullement son nouveau compagnon d'errance, lequel s'enjoint de lui rappeler qu'elle est ici à présent, avec tout ce que cela requiert d'effort pour entrer. A l'idée qu'elle ait seulement pu accompagner le « con » désigné, la russe émet un froncement proche de la grimace laissant le geste répondre à sa place, comme s'il s'était agi là de l'idée la plus répugnante qu'il soit, tandis que l'autre poursuit la valse des meilleurs arguments. Allait-elle partir se coucher, telle une gentille poufsouffle, pour avoir simplement bousculé celui qui avait remis chaleureusement un verre entre ses mains ? La politesse ne lui avait certainement pas été enseignée de la sorte. En ce sens, ce Flynn avait raison. Sans savoir où diriger ses pas, sans même avoir été invitée, sa présence se trouvait désormais au milieu de tous ceux que Poudlard comptait d'étudiants approuvés des autres et, coup de chance ou simple hasard, pas l'ombre d'un autre représentant du clan Dimitrov à l'horizon ; Qu'elle seule, l'aubaine était trop belle. Et puis, son anniversaire approchait à grand pas à présent. Dans quatre jours, elle serait majeure et tout le monde s'en ficherait bien, les Azarov mis à part sans doute, alors cette soirée allait être l'occasion de célébrer dignement ce qui ne serait jamais fêté en famille, ni même autours d'une masse grouillantes d'amis qu'elle n'avait pas. Brisbee avait eu raison, lui aussi : cette soirée était la sienne, pas question d'en perdre une miette. Laissant glisser le contenu de son verre le long de sa gorge, la rouge et or se surprit d'un rire franc à l'entente de sa question. Aller, tu vas pas te barrer maintenant alors qu'il s'est encore rien passé, si ?


« Et qu'est-ce qui est censé se passer ? »

Si la tête lui tourne, elle n'en fait guère état de cause. Déjà, la musique bat un rythme qui entraîne de plus bel les danseurs et convaincs jusqu'à ceux ayant préféré se tenir assis jusque lors. Seconde gorgée, la dernière. Repoussant sa chevelure en arrière, ses yeux s'en viennent contempler les corps se mouvant les uns contre les autres, ses doigts tapant le rythme contre son verre, désormais vide, qu'elle finit par déposer sur un coin de table. Lui n'a pas cillé, toujours présent à ses côtés. Autour d'eux, les uns et les autres s'agitent qu'elle observe à nouveau, un brin envieuse, avant que de faire un signe de tête à son camarade de maison l'invitant à les rejoindre. Si l’audace lui aurait semblé impossible à concevoir à son arrivée, la voici pourtant bel et bien désormais au milieu de la piste, laissant son corps onduler au rythme de la musique. En temps normal, Ielena Dimitrova se serait retenue d’une telle chose, se serait évaluée négativement sur chacun de ses gestes, sur chacune de ces lueurs s’allumant dans ses yeux. Elle ne pense plus pourtant, l’ange russe, laissant tout ce que son esprit sait trop bien former de négatif de côté. Ni Basilic, ni Gryffondor, pas même une Dimitrov, elle n’est plus qu’elle-même en cet instant où, malicieuse, ses mains s’en viennent saisir celles du rouge et or à ses côtés qu’elle enjoint à sa transe, se complaisant à partager cet instant entre lui et d’autres étudiants tout proches d’eux s’adonnant aux mêmes réjouissances. Heureuse. Finalement, peut-être était-ce cela, ce sentiment qu’elle ressentait de façon inédite. Un sentiment de légèreté, d’acceptation de tout et de joie, comme une douce définition du bonheur qu’elle semblait goûter pour la première fois de sa vie, à en perdre la notion du temps qui s’écoule, à n’en plus discerner les différentes variations des instruments la portant avant que les échos de batteries ne s’affaissent au profit d’une mélodie berçante, bien plus douce.

Temps d’arrêt. Autour d’eux, les uns trouvent les unes, transformant la masse grouillante débordant d’énergie en un ballet ordonné de corps enlacés tandis que ses yeux interrogent ceux de son nouvel ami. Il leur faudrait peut-être un autre verre après tout, du moins le pense-t-elle jusqu’au moment où ses bras s’en viennent s’enrouler instinctivement, comme se mouvant contre sa volonté, autour de la nuque du North. Si son cœur semble rater un battement, si ses joues se sont colorés au sentir de cette proximité toute nouvelle, bien vite, le tout s’estompe pour rendre ses parts au sentiment d’oisiveté. Soupire. Il fallait vraiment qu’elle se prenne constamment la tête pour tout, pour rien. Sa vie n’avait certes rien de bien enviable, elle n’en restait pas moins la seule apte à en faire quelque chose de plus doux, de plus appréciable. Elle n’y parviendrait certainement pas seule, mais seule, elle ne l’était pas ce soir. Ainsi, ses lèvres vinrent approcher l’oreille du Gryffondor ayant bien accepté sa présence à ses côtés.

« Merci de m’avoir empêchée de partir tout à l’heure. Cette soirée est vraiment géniale depuis que t’es là. »

Empoignée par un monde sans regard pour s'en venir désapprouver ses actes, elle songe. Songe, rien qu'un instant, aux yeux défiant de fureur que poserait son prétendu père si ce dernier, après l'avoir toujours si promptement écartée des festivités de ce genre, la voyait ainsi en transe, s'offrant à ce semblant de liberté si délectable. Songe aux gestes brusques qu'opérerait son demi-frère pour l'en écarter, aux jurons et aux insultes que sa prétendue famille lui assénerait, aux regards désapprobateurs de toute cette belle élite russe si bien pensante et à tous ces anonymes autours d'elle ne percevant de la rouge et or qu'une ombre presque invisible. Pour tout ceux-là et pour tant d'autres encore, la voici qui délivre un message sans besoin de mot. Rien qu'une danse, puis une autre, pour afficher à la face du monde comme elle se pouvait être libre et comme leurs chaînes étaient impuissantes face à son désir d'émancipation. Dix-sept ans bientôt et elle n'attendait plus que cela. Que l'heure où son existence ne serait plus responsable que d'elle-même, et elle danse alors, la Dimitrova, encore et encore, se mouvant entre élégance et mimétisme contre ce compagnon de fortune que la nuit lui avait désigné. Aurait-elle été si bien sans lui qu'il ne l'affirmait humblement ? Elle en doute fort, n'émet pourtant aucune protestation. Qui pourrait seulement le savoir au fond, alors que cessent les lenteurs harmonieuses faisant place de nouveau, à des rythmes entraînants ? Déjà, le Gryffondor s'éloigne. Aux premières grimaces manifestées par le goût âpre des mélanges d'alcools, une délectation nouvelle s'en était venue au dernier verre. Son palet s'habitue, son esprit s'embrume déjà. Mieux vaudrait l'en empêcher, cesser de suite cet abus qu'elle s'apprête à commettre, mais la dernière idée s'en revient alors plus forte encore. Dix-sept ans, bientôt. Elle serait libre alors : libre de quitter cette prison lui ayant fait office de toit, libre d'injurier chacun des Dimitrov si cela lui chantait. Sa vie ne leur appartiendrai plus, quoi qu'ils en aient pu décider pour elle.

Où irait-elle alors ? Pour combien de temps ? Cela aussi, n'avait plus aucune importance, pas plus que d'obtenir ses GISIS, que de trouver un époux convenable. Partir. Partir. Partir. Cela seul l'obsédait à présent qu'elle avait entrevu l'illusion d'une indépendance en laquelle elle pensait ne plus croire. Alors, elle le laisse faire, ce garçon si serviable qu'il en paraîtrait ambigu, trinquant avec lui le sourire aux lèvres quand déjà la tête lui tourne et que les visages se déforment, froissant progressivement la netteté du décor environnant. Tout a un goût de neuf, à transformer la réalité en irrationnel. Et coulent et coulent les liqueurs de la nuit auxquelles elle tente à présent de donner un sens.

« Quitte à passer notre temps un verre à la main, ça te dit qu'on fasse un jeu ? » Silence, un temps, avant qu'entre deux gorgés elle ne trouve le moyen de se justifier. « Mon frère fait tout le temps ça en soirée : au lieu de simplement boire, ils se donnent des défis à relever, se posent des questions, des trucs de ce genre. »


Fière de sa proposition et de pouvoir goûter à son tour aux joies que s'était toujours octroyé son aîné à ses propres dépens, elle n'en oublie pas moins de taire comme elle avait prit connaissance de ces jeux : en étant la victime toute désignée du Dimitrov et de ses amis.


« C'est comme un Cap ou Pas Cap avec une punition alcoolisée à la clé ! Ça te dis ? »

Proposer un jeu pouvait paraître enfantin à ce moment de la soirée. Elle n'avait pas dix-sept ans pourtant. Le temps lui serait suffisamment donné à l'avenir de faire preuve de plus de maturité.