It's not easy facing up when your whole world is black. (Chephrën)

Cassandre a voulu tout oublier juste le temps d'une chanson, le temps d'une éternité, le temps de se remettre de toute cette agitation. La jeune femme avait escaladé les murs du château pour se rendre jusqu'à Pré-au-Lard, en pleine nuit. Elle avait besoin de s'éloigner de toute la cohue qu'il y avait à Poudlard, des élèves étrangers qui commençaient à prendre trop de place, des fantômes du passé qui faisaient trop de bruits mais qui étaient invisibles. Elle voulait se retrouver seule un moment, pour pouvoir réfléchir aux évènements. Elle avait entendu parler de ses rumeurs sur des sorciers qui avaient eu des soucis de pouvoirs, elle avait du mal à y croire, mais elle aurait aimé être utile. Évidemment, elle n'avait aucune vision à ce sujet, et cela la rendait folle. Elle aurait aimé pouvoir être aimable et agréable avec les élèves français et slaves, mais certains lui donnaient envie de les transformer en trolls. La jeune femme avait le sang chaud, et pour ne pas exploser elle avait décidé de se rendre à Pré-au-Lard. C'était dans ce petit village qu'elle avait pour la première fois signé pour rentrer dans l'Armée de Dumbledore. Elle se souviendrait éternellement de cette réunion autour d'Harry Potter, le Survivant, et du serment qu'ils avaient tous signés pour prendre part aux cours de défense que l'Élu leur enseignerait. Elle se souvenait de cette époque froide où Dolores Ombrage était devenue directrice de l'école. Elle s'en souvenait comme si c'était hier, et pourtant des années s'étaient écoulées depuis. Cassandre semblait avoir prix dix ans. La jeune femme qui s'épuisait à repousser ses limites pour déclencher ses visions pourrait se tuer un jour, et pourtant, elle était toujours là, pleine de vie.

Après quelques pas dans les rues enneigées de Pré-au-Lard, la rouquine décida de s'éloigner un peu du village pour se rendre jusqu'à la cabane hurlante. La jeune femme était chanceuse d'être l'une des seules à connaître la légende de cette maison soit-disant hantée. C'était Ron Weasley qui le lui avait raconté. Elle s'appelait ainsi, parce que Rémus Lupin qui était élève à Poudlard était un loup-garou, et il se rendait dans la cabane les soirs de pleine lune. Cassandre n'avait pas peur de cette légende, car elle savait qu'elle ne risquait pas de se retrouver avec un loup-garou désormais. Mais pourtant, la cabane ressortait toujours une ambiance effrayante, personne ne savait pourquoi. Peut-être était-ce parce que c'était là que Voldemort avait tué Severus Rogue lors de la Grande Bataille ? Alors que Cassie avait franchi les barbelés, elle pensait à ce cher professeur de potions qui avait bien caché son jeu jusqu'au bout. Elle se souvenait encore du jour où il avait tué Dumbledore. Un jour noir, un jour triste. Elle avait longtemps détesté Rogue pour cela, pour avoir tué l'espoir qu'ils avaient tous. Elle n'était pas revenue à Poudlard, et elle se sentait lâche pour cela, parce qu'elle ne voulait pas faire face à Rogue, ce traître. Mais elle se sentait désormais coupable de l'avoir mal jugé. Cassandre était complètement perdue dans ses sentiments, ses ressentiments. Elle était désormais assise contre un banc, en train de jouer avec des boules de papier qu'elle avait enflammé. Elle pleurait. Elle ferma les yeux pour oublier cette tristesse, et quand elle les ouvrit à nouveau, elle n'était plus dans la cabane hurlante. Elle se trouvait au milieu de nulle part. La neige avait disparue et laissait place à la poussière. Cassandre pensait que son imagination lui jouait des tours, elle détestait cela. Pensant que c'était encore son esprit qui créait des fausses visions, elle jeta ses boules de feu contre des murs qu'elle croyait imaginaire. Elle s'en prenait à une pauvre chaumière, jetant toute sa colère dans les flammes. Peu à peu, le feu grandissait. Elle se mit à crier, et son cri engendra une explosion. La maison n'était plus que cendres et poussières.

Elle resta là longtemps, à regarder le spectacle effrayant de cette maison qui partait en fumée. Cette maison, c'était son cœur, son pauvre cœur qui n'avait pas pu sauver ceux qu'elle aimait. Elle savait qu'elle ne pourrait pas vivre éternellement dans le passé, qu'elle devait se ressaisir. Elle était la jeune fille folle et extravertie que tout le monde aimait, elle devait reprendre du poil de la bête. Mais c'était plus facile à dire qu'à faire. Pour se donner du courage, elle sortit sa baguette et tendit son bras droit devant elle. Elle porta alors le bout de sa baguette contre son bras, et traça un trait. Le sortilège marcha, et le sang se mit à couler. Elle venait de créer une entaille qui ne disparaîtra pas. Elle était devenue comme cela celle que tout le monde pensait sans limite, autant joyeuse que détruite, autant triste que démente. Soudain, elle sentit une présence près d'elle, elle baissa aussitôt sa manche. Le sang qui gouttait à ses pieds prouvait que c'était réel, mais elle était toujours persuadée d'être dans une vision, dans son imagination. Elle se retourna et fit face à une ombre. Un homme. La brume, les cendres et la poussière cachaient son visage, mais après quelques secondes, elle fit un pas en avant, tenant fermement sa baguette. Cassandre s'arrêta à une distance respectable, pour ne pas être trop proche de lui. Le sang coulait toujours, ses vêtements seraient inévitablement tâchés.

Il fait chaud, les flammes brûlent derrière elle, mais elle s’en fiche. Elle est dans un rêve, n’est-ce pas ? Elle a trop abusé de la boisson, des drogues. Elle est ailleurs, un lieu où la douleur n’existe pas. Et pourtant, son bras la pique. Le sang tache le sol recouvert de neige. Il fait froid, la neige sous ses pieds gèle ses orteils. Elle remonte le long de son corps et l’enveloppe. Le froid la perce. Elle sait qu’elle n’a rien à faire ici, mais elle ne veut pas partir. Cette maison qui brûle, c’est si beau, et si effrayant à la fois. Les flammes grandissent, et bientôt la rattraperont. Mais il y a cette silhouette face à elle. Un homme, désormais elle en est certaine. Il la regarde en plissant des yeux, lui pose une question. Il promet qu’il ne va pas lui faire du mal, mais elle ne le connait pas, sa parole n’a aucune valeur. Il lui demande d’approcher, mais Cassandre ne le fais pas, elle voit sa baguette prête à être posée contre son cou. Elle ne bouge pas. Et puis, il lui demande si elle est blessée. Elle veut crier, lui cracher au visage ce qu’elle pense, même si elle ne le connait pas. Mais après tout, c’est un rêve, n’est-ce pas ? Cassandre peut faire ce qu’elle souhaite, il n’y aura aucune conséquence. La jeune fille soupire, puis s’élance vers l’inconnu en courant. Elle veut le faire tomber en arrière, le ruer de coups, elle pense que c’est une hallucination. Mais quand elle arrive face à lui, elle trébuche et le rate de quelques centimètres. Cassandre est allongée au sol, et malgré le froid, la sueur coule sur son front. « Vous n’êtes qu’un fantôme. » Elle ferme les yeux quelques instants. Quand elle les rouvrira, elle se trouvera devant la cabane hurlante. Mais quand ses paupières s’ouvrent, elle est toujours face au grand brasier. La chaumière s’effondre désormais et les cendres lui brouillent totalement la vue. Il faudrait fuir. Comment être sûre qu’il s’agit d’un rêve ? Il fait si chaud… et si froid.

La jeune fille enlève sa cape, elle ne peut plus supporter la chaleur, et pendant ce temps, le feu prend de l’ampleur et se glisse autour d’eux. L’homme est toujours là, il ne part pas. « Je ne sais pas qui vous êtes, mais sachez que je n’ai pas peur. Vous pouvez me faire ce que vous voulez. » Cassandre est prête à subir le sort que cet homme lui réserve. Elle doit être malmenée, autant que ceux qui étaient à Poudlard l’ont été. Autant que Bella, qui a subi le couroux des Carrow. Autant que les nés-moldus qui ont été torturés. « Allez-y ! Je suis prête ! » et les larmes coulent, tout comme le sang, qui continue de filer le long de son bras.

Elle sait ce qu’il est en train de se dire. Il doit certainement penser qu’elle est folle. Il n’a pas tord. Depuis plusieurs années, Cassandre est devenue une vraie furie, une harpie. A force de courir après son avenir, elle a fini par se perdre. Pourquoi faut-il toujours qu’elle fasse les mauvais choix ? Le mal-être la sorcière est bien profond. Elle le cache, en se faisant passer pour une fille cool, pour une fille zen, mais elle ne l’est pas du tout à l’intérieur. Elle n’est pas celle qu’elle prétend. Et désormais, elle ignore qui elle est tout court. Vivre à fond, risquer le tout pour le tout en attendant que la mort la rattrape, qu'elle courre plus vite qu'elle et réussisse à la dépasser pour vivre entre deux, quelle idée idiote. Mais elle ne peut pas s’en empêcher. Et finalement, elle se retrouve face à un esprit après avoir couru après pendant des années. La mort la rattrape, mais est-ce la réalité, ou n’est-ce que dans sa tête ?

« Je vais m'approcher de toi ! Tu bouges pas, tu t'accroches et tu fermes ton clapet jusqu'à ce qu'on soit en sécurité ! » Le fantôme est autoritaire. Il la regarde et baisse doucement sa baguette, mais dans ses yeux, elle voit le reflet du feu, elle voit l’inquiétude. Il est très sérieux, elle, elle ne se rend pas compte du danger. Elle ignore qu’elle pourrait flamber en quelques secondes. Mais n’est-ce pas ce qu’elle cherche après tout ? De toute manière, elle ne peut pas fuir, même si elle le voulait. Les bras découverts, elle est pétrifiée par le froid. Quand le fantôme s’approche d’elle, elle ne sent pas le froid qu’on ressent habituellement quand un fantôme nous traverse. Au contraire, les mains de l’homme sont plutôt tièdes. Il s’accroche à elle, l’emprisonne avec fermeté. Elle ne peut plus fuir, et elle n’en a pas l’intention. Si il veut l’emmener à la mort, elle le suivra.

Mais quand elle ouvre les yeux, elle n’est pas dans ce couloir qu’elle imagine souvent l’emmener vers l’au-delà. Elle se trouve dans un salon ce qu’il y a de plus banal. Il y a une cheminée, le feu est éteint mais il y a encore quelques braises. Elle n’est jamais venue ici avant. Alors, inconsciemment, elle s’accroche un peu plus à l’inconnu, sans se rendre compte qu’elle est en train de tacher sa cape de sang. Elle avait oublié ses coupures. Si elle ne s’assoit pas dans la minute, elle risque de s’évanouir, elle se sent faiblir. Mais, n’est-elle pas déjà endormie ?

Il parait que la véritable tragédie de la vie est ce qui meurt à l’intérieur de l'Homme alors qu'il est toujours en vie. Il est difficile d'imaginer que l'humain n'est pas seulement constitué de chair mais qu'il possède aussi cette flamme qui l'anime, cette "chose" mystérieuse susceptible de dicter une ligne de conduite à adopter : l'âme. oui. Difficile d'imaginer à quel point le mécanisme de l'Homme est complexe, façonné de telle manière qu'une seule pièce manquante peut venir détraquer celui-ci. Détraqué. Brisé. Cassé. Désarticulé. Parce qu'après tout, l'Homme n'est rien de plus qu'un jouet du sort, un jouet qui décide oui  ou non de se battre contre le destin. Parfois, il gagne d'autres fois il perd ou se résigne à subir la vie que la fatalité dans son caprice a décidé de lui octroyer. Mais l'âme dans tout ça? Comment peut-on arriver à vivre tout en ne sentant plus ce souffle parcourir son corps? Comment peut-on réussir à ne plus rien ressentir : ni peur, ni regrets, ni joie, ni bonheur. Rien. le néant. Comment peut-on se battre ou subir quoi que cela soit si on ne possède plus l'étincelle dans les yeux? Alors oui. C'est une tragédie. Vivre mais être mort. Vivre mais expirer. Cassandre s'était souvent posé cette question. L’effrontée et vivace Cassandre. Elle qui n'avait jamais abandonné son combat contre le drame. Elle qui avait combattu vaillamment contre des forces qui la poussaient sans cesse vers des gouffres de peine. Et finalement, elle avait succombé. Elle était épuisée. Et elle voulait aller toujours plus loin.

Elle sent son corps défaillir, mais on la rattrape avant qu’elle ne tombe. On la soulève. Une barbe de trois jours lui chatouille les oreilles. Les mains sont fortes, masculine. Il est toujours là. Il l’emmène à travers un couloir, mais Cassandre perd le fil. Ses paupières tombent toutes seules.

Quand elle les ouvre à nouveau, il a la main posée sur son bras. Elle veut tout de suite protester. Que veut-il lui faire ? Il l’a kidnappé. Puis, avant de s’enflammer, elle voit son bras. il est guéri. Il ne reste même pas une petite cicatrice. La plaie est refermée. Elle voit un bol d’eau posé sur une chaise, avec un chiffon. Il a pris soin d’elle, il a nettoyé sa plaie. « Merci… » souffle-t-elle. Mais au fond, elle sent que ce n’est pas vraiment ce qu’attend l’homme. Elle est encore trop faible pour se justifier. Elle ne peut que le regarder, désolée. Combien de litres a-t-elle bu ce soir ? Combien de cigarettes a-t-elle fumé ? La maison… Elle se souvient des flammes. Est-ce que c’est elle qui a mis le feu à cette chaumière ? Cassandre sent le mal de tête arriver, elle porte une de ses mains à son crâne. Ses cheveux sentent les cendres. « Où suis-je ? » demande-t-elle tout bas.

Elle regarde autour d’elle. Il y a une bibliothèque contre un mur, à l’intérieur, des tas de vieux livres. Cassandre parierait que la moitié d’entre eux n’ont pas été ouverts depuis des années. Elle ne peut pas blâmer l’hôte de ces lieux, elle non plus, elle n’aime pas vraiment les livres. Elle préfère apprendre dans le monde réel, et dans ceux qu’elle aime visiter, les rêves, l’au-delà… Elle soupire. Elle sent qu’elle est dans une pièce annexe de l’habitation. Un bureau. Elle est sur un canapé assez confortable, elle aurait pu tomber sur bien pire. Son sauveur est assis sur la seule chaise de la pièce, près d’elle. Il la regarde se réveiller, la laisse parler. Elle ne sait pas quoi penser. Il semble si gentil, et pourtant, elle se souvient de son regard à Halloweentown, un regard noir. L’a-t-il enlevé ? Est-ce un psychopathe ? La jeune fille est devenue paranoïaque depuis la guerre. Elle a du vivre cachée avec ses parents, car ceux-ci étaient trop précieux à l’Ordre. Grâce à leur dons, les Blackwood étaient réputés dans le monde sorcier, mais ils étaient aussi en danger. C’est pour ça qu’elle n’est pas revenue à Poudlard. C’est à cause de ça que Bell l’a accusé de l’avoir abandonné. Il la regarde comme un enfant, et elle n’aime pas ça. Elle grimace. « Chez moi. J'aurais pu te déposer à Sainte Mangouste, mais je me suis dis que tu préférerais peut-être un endroit où on ne te posera pas trop de questions. Les médicomages peuvent être les personnes les plus curieuses face à un cas comme le tiens. » Cassandre sourit, reconnaissante. Elle ne sait vraiment pas quoi penser. Cet homme a l’air de vouloir l’aider, d’être même bienveillant, et pourtant elle ne peut pas s’empêcher de trouver la situation louche. Il tourne les choses à son avantage, comme si il lui rendait service. « Des questions comme : pourquoi étais-tu figé face à un brasier, pourquoi ais-je du refermer une plaie qui semblait n'être en rien un accident, pourquoi tu m'as foncé dessus. Mais, moi, je ne veux pas les réponses. Ce sont les tiennes, elles ne m'appartiennent pas. » Cassandre baisse les yeux. Elle a l’impression de subir un interrogatoire. Elle sait à quoi ça ressemble, parce qu’elle a dû en affronter un pour rentrer dans l’Ordre. Elle soupire. « Vous êtes de la police ? » Un mot moldu, une expression qu’elle a entendu lors de ces voyages autour d’Europe l’été dernier. Un été qui lui a fait extrêmement de bien, mais qu’elle a du mal à laisser de côté. Surtout quand l’un des moldus qu’elle a rencontré lors de ces voyages est en fait un sorcier.

« Chephrën. » Le prénom est joli, elle n’en a jamais entendu de tel. Cassandre accepte la main qu’il lui tend et elle ose enfin dire son propre prénom. Mais seulement le prénom. Elle ne veut pas être reconnue. « Cassandre. » Elle se redresse un peu. Elle a un peu mal à la tête, mais le reste des douleurs a disparu. Son avant-bras est totalement guéri, il ne reste plus qu’une faible rougeur qui disparaîtra après quelques temps. Jusqu’à ce qu’elle recommence. Se faire du mal, c’est ce qu’elle sait faire de mieux. C’est ce qui l’aidera à atteindre son but. « C’est joli le feu, non ? » Cassandre s’arrête. Elle se rend compte qu’elle peut paraître totalement folle à dire ce genre de choses. « Je vous ai pris pour un fantôme. » Il va vraiment s’inquiéter de sa santé mentale. Mais Cassandre s’en fiche, si il tente quoi que ce soit, elle n’hésitera pas à se défendre. « Où est ma baguette ? » demande-t-elle, angélique. Elle ne veut pas élever les soupçons, mais tant qu’elle n’est pas certaine d’être en sécurité, elle préfère prendre ses précautions.