for the first time in forever (berttie)

Belle et jeune fille qui nous vient tout droit de Poudlard pour entamer sa sixième année au collège. Elle est née à Londres en ce beau jour qu'était le 13 mai 1983 en tant que sang mêlé ; à présent elle vit à Londres. Elle est plutôt douce, curieuse et loyrale mais aussi sensible et du coup très impulsive, désordonnée voir maladroite et rancunière. Jusqu'à maintenant, son niveau scolaire s'est révélé être bon. Il y a quelques années maintenant, elle s'est procurée une baguette faite en bois de merisier, mesurant vingt-deux centimètres et contenant un cheveu de vélane. Avec cette baguette, il lui est impossible de créer un patronus - le sien prend[rait] la forme d'un lapin sauvage. La vision qu'elle a eu face au miroir du risèd fut elle en animagus. Mais la vie n'est jamais entièrement rose, la preuve avec les épouvantards. Le froid glacial et le manque de vie, dans son cas.

   ϟ Que pensez-vous de l'échange européen inter-écoles ? C'est dans le mot lui-même, "échange". Du partage. Lorsque j'ai appris la nouvelle je me suis dis que la lutte entre maisons allait s'arrêter, qu'on allait se concentrer sur la venue de ces nouveaux étudiants. J'étais impatiente et excitée à l'idée de voir de nouveaux visages, de parler avec eux de leur culture. Durmstrang et Beauxbâtons paraissaient encore tellement inconnus. Tel un renouveau, j’espérais qu'ils apporteraient la lumière qu'il manque à ce jour. J'y crois encore, mais faiblement. Avec la seule volonté persistante de faire de cet échange un souvenir profond et inoubliable.

   ϟ Que faisiez vous lors de la Grande Bataille ?  Derrière Conan. Il avait deux ans de plus que moi. Évidemment qu'il s'y connaissait mieux en sortilèges. Il voulait que je restes dans un coin, que je ne bouge pas pour éviter toute attaque. Mais je ne voulais pas rester là. Il était hors de question de laisser passer un tel évènement sans rien faire. Ce n'était pas tellement une question de courage mais plutôt de fidélité. Malgré les tensions entre maisons, nous étions une famille avec des valeurs communes. Peu importe qui mourrait, je ne voulais pas faire partie de ces lâches. Alors j'ai attendu que Conan parte, j'ai attendu qu'il ne me voit pas, qu'il ne s'inquiète pas de ma présence et depuis une tour j'ai tenté de participer. Sans réelle victoire.

   ϟ Avez-vous peur de perdre vos pouvoirs ? Pourquoi ? Pas tellement. Je vois de la magie au delà de nos pouvoirs. De la magie à ce que la neige tombe dans le froid d'hiver, de la magie lorsque le soleil brille et chauffe nos corps. Je vois de la magie dans les interactions, dans la vie qui nous entoure. Alors oui, une baguette c'est mieux, c'est beau et impressionnant de transformer un objet, de voler sur un balais. Évidemment. Mais ce ne serait pas la fin.

   ϟ Quelle est votre réputation à Poudlard ? Que pensent les autres élèves de vous ?  J'évite en réalité de réfléchir à ce que les autres pourraient penser. J'évite parce que j'ai peur. Peur que cela influe ce que je pense de moi-même, que l'amour que je tente de m'apporter s'envole. Alors je tente de rester bienveillante et gentille. Je tente d'être la personne qu'on nee déteste pas. Mais dont on ne se souviendra pas. Parce qu'encore trop invisible, encore trop rejetée. Parce qu'elle sent le sombral. Parce qu'elle a de la terre sur les mains. Parce qu'elle ne met jamais ses vêtements dans le bon sens. Parce qu'elle n'a pas un très bon sens de l'humour. Parce que trop différente pour se faire une réelle place. N'y pensons pas. Pensons que les personnes s'aiment tous.

Tes parents ne voulaient pas que tu ailles à Poudlard. Ils pensaient à t'envoyer dans une autre école de magie finir tes études. Mais ni satisfaits de l'enseignement à Beauxbâtons ou à Durmstrang ils avaient tout simplement envisagés l'idée de te fournir un enseignant privé. Ils expliquaient à quel point c'était dangereux. Leurs réticences n'étaient pas fondées selon toi. Et pourtant. Ils connaissaient la réputation des Carrow et de Rogue plus que toi. Ils étaient de leur génération. Toi, tu n'étais encore qu'une jeune fille qui voulait prouver que la peur ne pouvait vaincre. Leur protection permanente, leurs questions abondantes t'avait poussé à les fuir davantage. Il t'avait demandé, dans un dernier espoir, que tu restes auprès d'eux. Tu avais refusé. Tu avais des amis qui allaient affronter cette année, tu ne voulais pas les lâcher. Alors tu avais franchi la porte de l'école. La boule au ventre. Tant de rumeurs émanaient de partout. Tu étais persuadéd que c'était impossible. Tant de violence, tant de méchanceté. Des humains ne pouvaient pas être capables de tels comportements. Tu respirais doucement. Tu affrontais chaque jour qui venait avec ce même sourire que ta mère t'avait appris. Ce genre de sourire qui faisait chaud au cœur. Mais la plupart des élèves n'osaient même plus levés les yeux. Tu tentais d'apaiser les cœurs meurtris, les corps blessés. Tu tentais d'être cette lueur d'espoir que tu ne pourrais jamais être.
(…) Ton hibou à la main, tu marchais le long des murs, dehors. Lorsqu'à l'angle tu aperçus un jeune garçon de la même maison que toi. Un né moldu. Des élèves plus âgés prenaient un malin plaisir à l'humilier. Tu restais figée. Ton sourire n'était plus là. Il avait disparu face à tant de cruauté. Tu surmontais celle des Carrow que tu jugeais frustrés d'amour. Mais pas la cruauté d'élèves, encore jeunes, dont leur cœur pouvait encore être rempli de bonté. Tu fronçais les sourcils. Un Serpentard croisa ton regard. Il ne mit pas longtemps à te soulever contre un mur grâce à un sortilège. « Tu aimes ça petite ? » Il avait cette aura dominatrice. Ce regard dur qui te transperçait au plus profond de ton corps. Il n'avait de yeux que pour ton corps frêle. Il semblait s'émerveiller devant la facilité avec laquelle il pourrait te casser les membres. « Arrête » lançais tu. Non pas pour ce qu'il te faisait mais pour cet élève qui souffrait sans répit. Mais le Serpentard serra davantage ta gorge. Sa baguette à la main il prenait plaisir à te tordre de douleur. Il congédia ses amis. Mais le martyr ne partit pas, allongé dans la boue il était incapable de bouger. « Si fragile » sifflait-il entre ses lèvres. D'un seul coup le sortilège disparu et ton corps s'écroula. Il partit avec cette même froideur qui le rendait pourtant si élégant.
(…) Quelques fois tu croisais ce garçon. Plus âgé que toi. Il ne t'avait plus touché une seule fois. Il ne t'avait pas menacé. Ni même aucun autre élève. Tu ne fus pas victime des mauvais traitements des Carrow. Tu restais calme et silencieuse lorsqu'ils avançaient devant toi. Tu restais docile à leurs méthodes d'enseignement. Tu cherchais à ne pas te faire remarquer. Mais secrètement, derrière la porte de la salle commune tu supportais tous ces élèves rebelles qui affrontaient l'autorité. Tu les admirais. Mais tu n'arrivais à faire mieux.

ϟ Ton pseudo : Stella. ϟ Ton âge : 18 ans. ϟ Ton avis sur mumblemumps : Une bombe ! ϟ Le mot de la fin :    

Costa Rica. Ta mère qui te tient la main. Ses yeux émerveillés qui observent l'univers qui l'entoure. La vie dont elle a toujours rêvé. L'aventure. Loin des ténèbres qui entouraient sa famille. Ton père qui saute de pierre en pierre, le visage apaisé. Son sourire heureux qui photographie toutes les bêtes qu'il a déjà vu cent fois. Ces petites créatures presque impossibles à voir si l'on ne se concentre pas. Tu marches, essayant de ne pas écraser le monde fantastique qui se trouve sous tes pieds. Ton regard émerveillé devant tant de magie. Tu n'as que onze ans mais tu as déjà l'impression d'avoir vu le monde entier. D'avoir vu ses merveilles les plus incroyables. Mais pourtant tu n'as encore rien découvert. Complètement rien. « Alors Bebe contente d'avoir reçu ta lettre pour Poudlard ? » te demande ton père entre deux clichés, l'esprit presque ailleurs. « Oui tu dois être impatiente ! » continues ta mère ». Tu hausses les épaules. Pas vraiment ravie. Ce que tu aimes toi, c'est découvrir le monde de tes propres yeux. Tu as toujours été ennuyé par les livres. Tu aimes tenir tes propres carnets de bord. Explorer, renouveler tout ce qui a été dit. Bien que du haut de tes onze ans tu n'es pas fait grand chose. Au fond Poudlard t'effraye. Tu n'es pas habituée à avoir des amis. Ta mère t'a bien donné des conseils : comme être toujours souriante, bienveillante et attentionnée. Tu arrives à être douce avec les animaux. Tu en as des centaines chez toi. Mais quand il s'agit d'humains, tu perds tous tes moyens. Ta timidité prend le dessus et tu ne fais que dire « oui » sans réellement comprendre ce que dit la personne. Tu es certaine que tu ne trouveras jamais la liberté que tu as dans les voyages de tes parents, à Poudlard.

Tu entends la porte claquée. Ton père et toi vous retournez au même instant. Ta mère est en larmes. Effondrée. Tu sens que ça n'a pas marché. Tu n'oses te lever, laissant ton père la prendre dans ses bras. Tu te souviens de son regard angoissé, de ses paroles stressées, à l'idée de revoir ceux qu'elle n'avait pas vu depuis des années. Ton père l'avait poussé à faire ce qu'elle voulait tant de temps. Tenter de se réconcilier avec ceux qu'elle aimait. Sa famille. Tu ne savais pas bien grand chose. Tu avais simplement compris que ta mère avait privilégié l'amour à l'honneur de la famille. Qu'elle faisait partie de cette lignée des Sheperd, la pureté du sang si étroitement liée à la magie noire. Elle voulait s'éloigner de ces ténèbres. Vivre selon ses envies. Vivre auprès de l'homme qu'elle a aimé dès le premier regard. Même s'il était un peu niais avec ses chaussettes montantes jaunes, même s'il ne savait pas laver les vitres sans en casser une, même s'il n'était pas un sang-pur. Ton père n'avait aucune noblesse. Il ne faisait pas parti de ces sorciers marqués par la magie depuis des générations. Il ne faisait pas parti de l'élite. Il était la tâche au tableau. « Jamais je ne les retrouverais » et tu compris que jamais tu ne connaîtras tes grands-parents, tes oncles, tes cousines. Jamais tu n'auras de repas de famille. Parce qu'elle était reniée, officiellement effacée de l'arbre généalogique comme si elle n'avait jamais existé.

Vous êtes à la volière. Il t'observe donner la lettre à ton jeune hibou, Phil. Cet hibou qui n'était encore qu'un enfant lorsque tu l'as adopté. Tu es tombée amoureuse de sa petite taille qui ne changera jamais. De son gris sombre, de ses tâches marrons qui le rend imparfait. Tandis que Conan te regarde, toi tu n'as de yeux que pour Phil qui s'envole, toujours avec maladresse. Il te ressemble un peu. Peut-être trop. Mais l'on dit que les humains et leurs animaux sont les mêmes. Tu le crois. Tu sens qu'il t'influence comme tu l'influence. Alors que ce n'est qu'une petite bête. Tu t'assois sur un banc, légère. Conan prend appui sur le mur. Il te dévisage encore. Cela commence à t’agacer. Tu n'aimes pas ça. « Quoi ? Tu vas encore me sermonner ? » Il rigole. Tu lèves les yeux vers lui. Il est encore plus grand, plus fort. Ça t’insupportes encore plus. Tu aimerais grandir toi aussi. Tu aimerais aussi avoir des muscles. Plus puissante. « Je le ferais jusqu'à ce que tu arrêtes Berttie » lance-t-il entre la taquinerie et la menace. Il ne peut s'empêcher de jouer avec toi. Mais il ne peut s'empêcher d'être furieux contre toi non plus. C'est un Gryffondor après tout. Préfet-en-chef en plus de ça. 'Je me dois de maintenir la bataille contre les Serpentard' – tu l'imites dans ta tête. Tu sais qu'il voit ça comme une trahison. Que pour lui, toutes les maisons, toutes les âmes de ce château devrait se liguer contre ces Serpentard. Tu ne comprends pas. Il dit que c'est la tradition. « C'était de l'entraide Conan. De l'entraide. » tu te justifies encore. Mais tes paroles, les mêmes, il les a déjà entendu une centaine de fois depuis deux jours. Depuis qu'il a sut que tu avais aidé dans un travail un Serpentard de ton cours. Depuis que tu as croisé son regard dans la bibliothèque. « Il se sert de toi ! Bientôt il va te demander de lui faire ses devoirs ! » Conan monte le ton rapidement. Tu es fatiguée de t'expliquer, c'est une tête de mule. « Il est différent. » balances-tu dans un dernier soupire. Conan parle mais tu ne l'écoutes plus. Tu es ailleurs, loin de ses remarques assourdissantes. 'Il faut que tu te forges ton caractère' 'Tu es beaucoup trop gentille'. Pas assez ferme, oui tu le sais. Mais tu avais vu assez de méchanceté dans ta vie. Tu avais vu ta mère se faire rejeter par sa famille. Tu avais vu son propre frère lui dire qu'elle n'était plus rien. Tu ne veux pas d'un monde comme ça. Peut-être trop tolérante -- « tu es trop naïve » Il te coupe dans tes pensées. Tu détestes qu'on dise de toi que tu es naïve. Ce n'est qu'un prétexte pour les personnes qui ne veulent pas voir leur propre vice. Alors tu te lèves, et d'un seul bond tu le frappes au visage. Une faible claque qui ne laissera aucune marque. Il se moque de toi, encore. Il ne te lâche jamais Conan. Et tu le détestes encore plus.

« Berttie écoute moins. Juste cette fois » tu le regardes de tes yeux féroces. Non tu ne l'écouteras pas. Non tu ne feras pas ce qu'il dit, peu importe les arguments. Tu entends les cris. Il y a quelques rires. L'instant est particulier. A la fois morbide et ironique. « Je ne vais pas rester là ! » tu ripostes. De ta petite voix qui le fait habituellement rire. Mais il ne rit pas Conan. Non. C'est certainement la première fois que tu le vois aussi sérieux. Tu sais que tu ne devrais pas prendre ses paroles à la légère mais tes principes te poussent à être sourde. Il y a cette guerre, qui te file sous les yeux et tu es là à ne rien faire. Tu ne veux pas être comme certains de tes camarades à attendre que les autres se battent pour toi. Alors oui tu es peut-être encore jeune, tu ne connais quasiment aucun sortilège qui te permet réellement d'attaquer ni même de te défendre. Mais tu ne veux juste pas. Il y a Nils qui t'attend près de la porte, qui attend que tu rejoignes les autres à l'abri. Conan qui te pousse à y aller. « S'il te plaît.. Je veux te savoir en sécurité » il grince des dents. Le temps presse. Nils vous dit de vous dépêchez. Mais tu es là, accroché au poignet du Gryffondor. Ses yeux de lion à demi clos. « Personne n'est en sécurité nul part ici » tu réponds sèchement. Tu veux aussi lui montrer que tu es bien plus forte qu'il ne le pense. Tu n'es pas seulement la petite Berttie qui va dans la forêt interdite s'isoler avec les animaux, pas la frêle Berttie qui a du mal à monter sur un balais. « Je reviens vite » il te sort en se levant, se détachant de ton emprise. Tu le suis mais il te pousse, trop forte que tu en tombes. « Je.. Berttie.. » il se mord la lèvre, prêt à laisser filer quelques mots. Mais il ne le fait pas. Il ne le fait pas parce que c'est tabou entre vous, parce que tu n'es qu'une petite sœur aux yeux des autres élèves. Parce que tu es la petite Berttie et rien d'autre. Malgré lui.
(...) Le silence. Personne ne se regarde. Un malaise profond. La joie de vaincre n'est pas présente. Il ne peut y avoir de joie. Tu marches, baguette à la main. Non satisfaite d'avoir tenté de participer non frustrée d'avoir tenté. Tu rejoins une amie à toi qui est posée près d'un corps. Essayer d'épauler les autre. Leur dire qu'il n'y a que flou entre la vie et la mort, que la fin peut être le début et l'inverse. Essayer. Tu t'approches doucement, sans faire de bruit. Tu ne veux pas déranger. Juste lui dire que tu es là, pour elle au cas où. Lorsqu'elle sent ta présence elle lève la tête les larmes aux yeux. « Je suis désolée Berttie.. Je, je n'ai pas su le protéger » Tu fronces les sourcils. « Ce n'est.. » – rien mais lorsque tu poses ton regard sur le défunt en question aucun son ne sort de ta bouche. Et tu t'écroules, aux pieds de l'homme. Ta tête qui vient tomber sur le sol. Tu ne fais que ressasser vos dernières paroles. Il aurait dû rester avec toi. Il aurait dû garder son rôle d'ami surprotecteur. Il aurait dû assumer rôle de grand-frère qu'il n'a jamais vraiment été, sinon ton amant.

Tu avances dans la salle. Encore en pyjama. Ton père t'a préparé ton déjeuner préféré. Un jus d'abricot, un thé aux épices. Des pâtes assaisonnés de piment et de fromage de chèvre. Des pancakes à la vanille. Tu fermes les yeux, profitant de l'odeur qui se dégage des plats. Installée sur le fauteuil, ton père ne met pas longtemps à te rejoindre. « Merci.. » soupires-tu, un faible sourire aux lèvres. Encore un mal de tête. Il te caresse le crâne, les sourcils froncés. « Tu as encore mal dormi Bebe ? » Il te surnomme ainsi. Tu aimes le son des syllabes. Sa voix qui se pose sur ce mot tendre. Tu hoches de la tête, incapable de répondre à ses questions. « Je peux te faire un bain d'huile de menthe ce soir tu sais. Je suis sûre que.. » -- « Non papa. Ça va aller. » Il haussa des épaules, insatisfait de ta réponse. Mais il savait qu'il ne pouvait pas plus soutirer de toi. Il savait que si tu avais besoin de parler tu viendrais par toi-même. Toi qui ne fait qu'écouter sans jamais te confier.
(…) Les minutes passent et tu n'as encore touché à aucun des mets préparés. Tu mords ta lèvre. Tu es fatiguée. Les mêmes paroles qui continuent de tourner en rond. Quitte à entendre des voix tu aimerais qu'elles se diversifient. Tu te sens piégée, dans des questionnements encore douloureux. Tu te sens encore trop jeune pour affronter ce genre de sentiment. Tu as seize ans et tu sais que tu es en plein de l'âge des réflexions. En pleine contradiction avec toi même. « Conan disait que j'étais trop naïve » tu t'exprimes enfin. Ton père lève la tête de ses carnets. Surprit par tes paroles. « Et bien, ce n'est pas un défaut Berttie » il marque une pause, cherchant les bons mots pour te rassurer « on a parfois un peu besoin de naïveté pour être heureux tu sais ». Tu soupires, pas certaine que sa réponse résolve réellement tes problèmes. « Et si je faisais comme les autres ? Que je pensais un peu à moi ? » Il se lève à nouveau, s'approchant encore de toi. Vous n'êtes jamais loin. Toujours tu es dans ses bras. « Tu ne penses pas assez à toi ? » presque surprit par tes confessions, tu sais que ça le met mal à l'aise. « Conan disait que l'égoïsme n'était pas un défaut. » Ton père lâche un petit rire. Il se revoit à ton âge. Aidant les autres en oubliant de faire ses propres devoirs. Rassurant ses amis en oubliant qu'il pouvait également avoir des histoires à raconter. « Non ce ne l'est pas. » Tu lèves les yeux au ciel. Au final ton père ne t'a aidé en rien. « J'aimerais écouter une fois pour toute les conseils de Conan. En souvenir. Je lui dois bien ça » conclus-tu en partant du canapé. Tu voudrais que ton ami défunt soit fier de toi. Qu'il voit cette jeune blonde pousser, dépasser ses limites. Tu voudrais être courageuse comme ta mère. Tu voudrais avoir plus de répondant. Tu voudrais être quelqu'un d'autre. En fait.