A ripple of the waves that rises to a hurricane - Tomadona

Apparemment, la mère de Bella est pareille. Premier tressaillement remplaçant la surprise. Ce sentiment qui lui avait fait lever les sourcils lorsque ses yeux ensuqués s’étaient posés sur la petite enveloppe rouge fané. Ses première pensées avaient été pour sa mère, se demandant ce qu’elle avait bien pu faire pour recevoir une lettre carmin. Ce n’aurait pas été la première fois que la voix de Rosa Rosebury se serait réverbérée contre la pierre de Poudlard, mais généralement Bella savait pertinemment ce qui motivait une telle envolée lyrique. En ce dimanche matin, ses motivations supposées lui étaient restées totalement étrangères. Le soleil était déjà haut dans le ciel pour une journée de fin d’été et quelques cris d’élèves excités entraient par la fenêtre entrebâillée. Bella était la dernière à être sortie de sous ses draps. Endormie tard, la tête sous les draps à lire un quelconque livre sur Uric le Follingue, sorcier moyenâgeux qu’elle trouvait assez fascinant de par son excentricité, elle avait rattrapé son temps de sommeil durant la matinée.

Et puis, cette beuglante, posée sur son lit. Elle ne l’avait pas tout de suite remarquée, sa couleur pâle l’ayant induite en erreur. Celles que sa mère lui envoyait étaient généralement rouge sang, tempétueuse, comme sa colère. Celle-ci semblait si douce. Son nom avait été tracé sur son recto, d’une plume inconnue mais élégante. Elle n’avait pas tardé à décrocher la cire refroidie du papier, profitant de ces heures de solitudes. Surprise, curieuse.

Ses sentiments avaient bien vite changé. Une voix féminine avait emplit l’espace, moqueuse. Bella la reconnaissait comme celle d’une serpentard, comme celle de la fiancée de Rowan. Ses sourcils s’étaient froncés, dubitative. Et puis, il y avait eu la sienne, plus grave, qu’elle aurait reconnue entre milles. Il avait suffit d’un mot pour qu’elle sache à qui appartenait cette voix masculine ; cette voix qui s’exprimait pourtant sur un ton qu’elle ne connaissait pas. Thomas se moquait d’elle, parfois. Bon, souvent. Mais cela ne ressemblait en rien aux intentions qui transpiraient de sa voix retranscrite.

Au début, la gryffondor ne comprenait pas pourquoi. Pourquoi lui envoyer une conversation aussi… insipide. Ils parlaient de Makho, clairement. Pas particulièrement en bien, rien de pire que ce que l’albinos pouvait dire à leur propos. Et puis, Thomas avait parlé de sa mère. Disant qu’elle devait être si frustrée de ne pas lui ressembler. Bella était restée immobile, spectatrice de cet échange qui ressemblait fort à une mauvaise blague. Pourtant c’était sa voix, c’était lui. Qui ne prenait pas la peine de démentir les accusations amusées de la serpentard, qui parlait de pitié. De honte.

Belladona n’avait jamais eu honte de sa mère. Jamais. Elle avait été en colère contre elle, souvent. Elle l’avait aimé, elle l’avait détesté, elle ne l’avait pas comprise ; mais avoir honte, ça jamais. Sa mère était différente de ses ami(e)s, différent de son père, mais elle n’était en rien inférieure. Et Thomas confirmait à demi-mot qu’il partageait les opinions de ses parents alors que son interlocutrice riait devant sa réserve, devant ses mensonges visiblement assumés. C’était comme voir pour la première fois la seconde facette d’une pièce, comme si Bella, jusqu’ici, n’avait fait qu’observé le joli un sur le pile de son gallion, avant d’en découvrir l’horrible face dont tout le monde lui avait toujours parlé.

Sang de bourbes. La gorge de Bell s’était serrée. Devant elle, il n’avait jamais utilisé ce mot qui sortait à présent si facilement d’entre ses lèvres ; S’était-il retenu ? Mais sa réflexion n’avait pas été plus loin, très vite interrompue par son propre prénom surgissant dans la conversation. Forcément, ce n’était pas comme si les enfants de cracmols courraient les rues. Bella ne s’en était jamais cachée, il était évident que cela soit mis sur le tapis. Si t’as pitié d’elle. Elle avait senti la chaleur lui monter aux joues alors que ses doigts avaient commencé à jouer rageusement avec ses draps. C’était si frustrant de n’être que spectatrice. Nan, bien sûr que non. La jeune fille n’avait pu s’empêcher de laisser un rire surpris et blesser passer ses lèvres. Elle, si Thomas avait été un moldu, elle serait quand même sortie avec lui. Sans même y penser. Sans que cela compte. Pour le français, cela représentait visiblement un argument de taille. Plus la voix de Thomas tapait contre ses oreilles et plus la gryffondor avait l’impression de planer en plein délires. En bons petits clichés, ils en venaient même à accuser les nés moldus, les cracmols d’être à l’origine de l’épidémie. Abasourdie par ce qu’elle entendait, la jeune fille n’avait même pas relevé le fait que le français prenait sa défense, juste un peu. Elle n’avait pas remarqué la défiance dans sa voix, sa colère contenue. Cela ne comptait plus, face à tout le reste.

Face à tout ce qui avait suivi.

C’est pas comme si tu la respectais. N’essaye pas de me faire croire que tu sors avec elle parce qu’elle te plaît. Ça n’a pas été facile de devenir son amis. J’ai dû un peu forcer les choses. Je m’en fous de pourquoi tu joues avec elle. Tu ne choisiras jamais ta Bella. Amuse-toi bien à souiller ton sang.

Ses poings avaient froissé si fort ses draps, à ce moment précis. À souiller son sang, avec Rowan. Si Bella n’avait pas d’ores et déjà été en colère, cela l’aurait probablement déclenchée. Si Rowan, presque sang-pur, la souillait, qu’est-ce qu’elle, elle ferait au sang de Thomas ? Ah oui, c’était vrai ; Elle ne risquait pas de le souiller son sang, à lui. Le jeu avait assez duré, ses propos la dégoutaient. Son unique larme de colère avait dévalé sa joue alors que la beuglante s’était désagrégée, ne laissant qu’une douce fumée au goût âcre dans l’air.


Elle avait mis deux jours avant de le croiser. Deux jours durant lesquels elle n’avait pas cherché à le contacter, ou à le voir ; deux jours à digérer sa colère tumultueuse qui avait fini par se transformer en un sentiment sourd et ardent.
Ses yeux se posent sur son sourire alors qu’il tente de voir au travers des rayons du soleil ; alors, Némésis gronde à nouveau. Telle une bête féroce réveillée de son hibernation, Bella sent ses petits poings se serrer alors qu’elle n’arrive plus à détacher son regard laser du visage reprenant peu à peu sa teinte d’albâtre lorsque l’été reprend ses couleurs en s’enfuyant. Ses camarades parlent, à côté, mais aucun son ne brise ses tympans, aucune parole ne pénètre son esprits. Seuls ses souvenirs sont audibles, lui martelant les mots encore frais de l’avant veille. Pitié. Sang de bourbe. Forcer les choses. Souiller son sang. D’un coup d’épaule, elle bouscule un ami, s’excusant du bout des lèvres, alors que ses pas s’accélèrent pour la mener jusqu’à Thomas, entouré comme d’habitude de ses amis. Sang-purs, effectivement. Elle n’y avait jamais prêté attention elle.

Quelques regards se tournent vers elle mais elle n’y prend pas gare, elle s’en fiche, elle n’a d’yeux que pour Thomas. Des yeux revolvers. Sa baguette, elle n’y pense pas lorsque son poing s’envole vers sa machoire, lorsqu’elle l’attaque comme elle l’a si bien appris auprès de ces gens qu’il méprise, pour qui il n’éprouve que de la pitié. Elle sent ses phalanges s’écraser contre sa peau, contre son os, elle les sent craquer, elle sent Thomas reculer. Bella ne se fait pas d’illusion, elle n’est pas Katarina, elle n’est pas Rowan, elle n’est pas Skye, ses poings ne sont pas destructeurs. Pas physiquement, en tous cas. Et elle s’en fiche. Ses potes, eux, se sont tus, observant la scène sans trop savoir s’ils doivent s’en amuser. Quelques secondes s’installent avant que la voix de Bella ne s’impose, clair et calme. Froide comme la glace. « Tu ferais mieux d’aller te laver la face, faudrait pas que la fille de cracmole t’ait contaminé en te touchant un peu trop. » Petit temps d’arrêt, amusement polaire dans le ton. « Oh… à moins que ce soit trop tard ? J’espère que tu t’es bien rincé la bouche, à chaque fois. »

Un dernier regard, glacial, avant qu’elle ne se détourne en faisant voler sa cape de sorcier derrière elle, ses pas la ramenant vers le château.

Ses pieds sur le sol malléable manquent de déraper. À moins que ce ne soit son corps tout entier, tout son être, prêt à s’étaler sous les derniers rayons de l’été. Sa cape bat contre ses jambes nues profitant de la douceur de septembre alors qu’elle fixe la grande porte de bois. Bien sûr que Thomas va la rattraper, qu’il va vouloir comprendre, faire l’innocent ; mentir, sûrement. Mais Bella n’y pense pas. Elle ne fait que sentir la douleur irradier dans ses phalanges, remonter jusqu’à son coude. Elle ne fait qu’entendre en boucle ces quelques mots prononcés par cette voix qu’elle aimait tant entendre. Cette voix gâchée par les préjugés, par le mépris, par la pitié.

Et, une main se pose sur son épaule, l’arrête, la tire légèrement, même. L’un de ses pieds glisse et son corps est déstabilisé, pour un instant. Son corps, mais pas son esprit. Les pieds bien ancrés dans l’herbe mouillée, elle se dégage d’un mouvement d’épaule discret, calculé juste ce qu’il faut pour que la main du serpentard quitte son corps. Et lui, il la regarde, il la fixe avec son regard furieux. Bien sûr qu’il l’est, après le coup de poing qu’elle vient de lui envoyer. Elle en aurait presque ri si elle n’était pas autant en colère. Il laisse un petit temps passer, visiblement dépassé par les évènements ; Et ça la fait sourire, la gryffondor. Un sourire pas si amusé que ça. Plutôt rageur, légèrement narquois. Elle se passe la langue dans l’intérieur de la joue en retenant ses commissures qui se redressent pour les mauvaises raisons. Son regard, lui, ne ment pas. Elle s’apprête à prendre les devants, à lui envoyer un « quoi » un peu trop agressif lorsqu’enfin il ouvre la bouche. « Qu’est-ce qui se passe ? » Un ricanement passe ses lèvres pleines, bien loin des rires auxquels elle l’a habitué. Ce qu’il se passe, vraiment ? Thomas continue sur sa lancée, enchainant les questions alors que la gryffonne prend appuie sur l’une de ses jambes en croisant les bras sur sa poitrine, attendant qu’il ait terminé son numéro.

Oui, son numéro. Parce que la vérité était bien là : comment pouvait-elle encore lui faire confiance ? Comment pourrait-elle ignorer les « je te l’avais dit » bien trop véridiques ? Alors elle le laisse la fusiller du regard, elle le laisse poser ses questions en ayant visiblement beaucoup de mal à ne pas hurler. Peut-être allait-elle enfin découvrir qui était le vrai Thomas, finalement ; Ce français méprisant dont elle avait tant entendu parler.

Jamais elle ne le quitte du regard depuis qu’il lui fait face. Ses yeux se plissent lorsque un rayon de soleil vient s’y échouer, mais ils restent bien fixés sur son visage. Jouant au jeu des sept erreurs, cherchant où est la faille, où est la vérité. Elle aussi elle laisse passer quelques secondes, un silence à peine cassé par quelques oiseaux trop heureux pour la situation. Lorsqu’elle s’exprime, sa voix est calme, froide ; sa voix n’est pas la sienne. « Vas-y Thomas, énerve toi. Peut-être que pour une putain de fois tu seras honnête. » Ça l’amuse presque, Bella, cette incompréhension dans son regard, que le jeune homme cache sous sa fierté blessée. Ça l’amuserait si elle n’était pas si blessée. « Tu sais, quand on ne veut pas que les choses se sachent, on parle pas de sa pitié pour les cracmols frustrés et envieux dans la bibliothèque. » Elle n’est même pas sûre du lieu, mais ça n’a aucune importance. Elle se passe la main dans les cheveux dans un geste familier, avant de continuer. « C’est con quand même, hein ? Que tu te sois forcé à m’apprécier pour qu’au final la fille de cracmole que je suis soit une menace. C’était quoi l’idée de base d’ailleurs ? Tu t’es dit qu’en fait, tes petits jeux de manipulation te manquaient ? Que t’allais me foutre la honte avec ma mère ? » Un rire glacial passe ses lèvres ; bref et désabusé. « Putain dégage de mon chemin Thomas, parce que ma mère j’en aurais jamais honte, j’aurais jamais pitié d’elle pour ça. Toi en revanche, c’est une autre histoire. » Les yeux plantés dans les siens, elle ne cille pas. « Retourne voir ta fiancée bien pure qui te pondra des petits sorciers parfaits, respirer le même air que moi ça pourrait te souiller. » Tout ce qu’elle veut, c’est qu’il se casse, qu’il la laisse tranquille avant que ses baskets ne prennent l’humidité de la grande étendue herbeuse. Elle a bien cru à ses mensonges, après tout ; se mentir à elle même ne semble pas si difficile.

Sa langue se délie alors que ses yeux s’horrifient. Elle aurait aimé pouvoir dire que ça lui faisait plaisir de le voir se tendre sous l’horreur, de le voir regretter, paniquer. Elle aurait aimé se sentir forte devant ces sentiments clairement affichés, pouvoir en rire, se moquer, le piétiner. Mais non, pour cela encore aurait-il fallu qu’elle soit sûre de ce qu’elle voyait, qu’elle n’ait pas envie de lui crier d’arrêter de jouer la comédie, de faire comme si. Encore aurait-il fallu que cela ne l’enfonce pas encore plus dans cette forêt noire dont elle ne connaissait rien, que cela ne lui fasse pas si mal.

Dans un dernier coup porté, Thomas ferme finalement les yeux. De honte, de peur, peut-être pour ne pas être transparent. La gryffondor n’en sait rien, elle se tient devant un inconnu. Tout en elle transpire ce constat : elle ne le connait pas, elle ne sait pas qui il est. Elle ne le lâche pas du regard, cherchant à découvrir ce visage qu’elle pensait connaître par cœur. C’est Thomas, sans être lui.
Pour la première fois, elle l’entend s’excuser. Elle l’écoute alors qu’il détourne le regard, qu’il est incapable d’affronter son reflet dans les yeux de la belle. Des mots sortent de sa bouche, mais n’ont aucun sens, aucun poids. Des excuses marmonnées par un enfant pris en flagrant délit. Il fait marche arrière, revient sur ses paroles en prononçant les mots à toute allure. Il sait déjà qu’elle est sur le point de partir.

Alors qu’il évoque son éducation, il ose enfin la confronter. Elle ne dit rien et pourtant les mots qu’ils prononcent ne cessent de l’étonner et de la perdre encore plus. Bella sait que Thomas a été éduqué selon certains principes strictes, elle sait qu’ils ne viennent pas du même monde. Pourtant, jamais il n’a suggéré que ses parents pouvaient se râlier à des idées pro sang-pur. Même si cela prend aujourd’hui tout son sens. Elle sent de la tristesse dans son ton, alors qu’il gagne en assurance. Les mots semblent couler tout seul et le cœur de Bella s’accélère. Elle aimerait tant croire dans ce qu’il dit, elle aimerait pouvoir se mettre à pleurer devant lui en se serrant contre son torse pour qu’il la console, comme il y avait si longtemps dans la salle du Risèd. Mais comme cette fois là, les choses ne pouvaient pas bien se terminer.

Sa gorge se serre alors qu’elle n’arrive pas à détourner le regard. Elle sent sa colère diminuer et ça lui fait peur. Sans elle, elle sait qu’elle peut s’effondrer à tout moment. Mais les mots de Thomas sont comme du baume qu’il appliquerait sur ses blessures. Comme dans cette grande roue, les paroles qu’il offre ne sont jamais celles qu’elle aimerait recevoir ; Pourtant, ils visent juste, à chaque fois. Il porte ses yeux vers l’horizon et s’excuse, encore. La gryffondor sent sa main bouger, légèrement, prête à se poser sur sa joue pour lui dire que tout va bien, qu’elle lui pardonne, qu’elle préfère quand ils rient, ensembles.

Pitié, sang souillé, inférieurs, sang de bourbe, bien sûr que non je ne sortirais pas avec elle, j’ai dû forcer les choses.

Sa main meurtrie retombe le long de son corps et ses sourcils se froncent à nouveau. Mensonges. Peut-être devrait-elle simplement le frapper, encore. La jeune fille se sent juste encore plus bête. Bête d’être presque tombée dans le panneau, bête de vouloir y croire, à ses mots. Elle sent l’étau de sa gorge se resserrer, encore un peu alors que la tristesse dévore sa colère. Il faut qu’elle parte, maintenant, rapidement, avant de fondre en larmes devant lui ; ou pire, de croire à son baratin.

« Le problème, Thomas, c’est pas tant que tu les aies dites, mais que tu les penses. » Elle avance d’un pas, se collant presque à lui, le visage levé pour ne pas le quitter du regard. « On est pas ami ; On peut pas l’être quand une des deux personne joue un rôle et manipule l’autre. » Son visage se durcit et ses yeux se font légèrement brillant. « Je suis pas une putain de poupée avec laquelle tu peux t’amuser. » Elle recule, en secouant la tête, clairement déçue de lui. « Laisse moi tranquille, va jouer avec quelqu’un d’autre. » Bella reste silencieuse quelques instants, détaillant son visage marqué par une flopée de sentiments qu’elle n’avait jamais vus sur ses traits. Elle lui aurait décerné un prix, pour sa performance. Elle mémorise une dernière fois son nez à la retrousse qu’elle aimait caresser de l’index, ces lèvres qu’il humidifiait si souvent lorsqu’il réfléchissait. Un dernier regard appuyé, puis elle détourne les yeux, bien décidée à ne plus jamais porter un seul regard sur lui. Le regard braqué sur la porte de Poudlard, elle le contourne sans un mot alors que sa vision se brouille au fur et à mesure que le château grandit.